Crónicas y Relatos

César Hildebrandt nos cuenta los entretelones del periodismo

2008-12-07T14:51:00.007-04:00

En 1980 me cerraron el primer programa (por entrevistar a Yaser Arafat).

Van catorce veces que la TV me expulsa del aire (o me deja en el aire, si se quiere ver así).

Y estoy harto. Porque me aburre mi obstinación. Porque ninguna película merece verse 14 veces. Porque el guión es recurrente y los adioses padecen del mismo vocerío.

Harto y asqueado. Empecé haciendo preguntas y termino este ciclo de mi vida con muy pocas respuestas en la alforja.

Empecé con la ilusión de pisar tierra firme y termino arrojado desde una ventana. Y quien me empuja afirma que me he suicidado.

Veintiséis años de cornisa e inquilinato precario. Veintiséis años luchando para que la publicidad no impidiese investigaciones, el poder económico no nos amordazara y la clase política mereciera igualdad de trato.

Y al final, siempre, la mentira tratando de imponerse y algunos compañeros de oficio alegrándose en la cena caníbal de la envidia, esa institución grandiosa que gobierna al Perú.

Quienes aprendieron a ser a nuestra sombra, blanden hoy un odio que sólo es dable en un deudor, alguien que ha tenido que asesinar el pasado para construir las fauces de su presente.

Dan lástima. Si supieran que es imposible odiarlos no se esmerarían tanto. Uno no puede odiar a quien gastó todas sus energías en trepar, rampar, “hacerse de un lugar” en la mesa de los tés y los dedos meñique en ristre.

Todos estos años fue uno solo mi propósito: lograr que el interés público fuese la prioridad indiscutible del periodismo. Así de sencillo: el interés público, la raíz de nuestro oficio y el ancestro más puro del juicio periodístico.

Esa es la razón por la cual no he podido jamás ser miembro de una corte. Esa es la razón que me ha impedido ser eco de la voz de los amos. No reconozco otro patrón que el interés público. A él me debo, frente a él hago sonar talones, de sus fueros he sido y seré subordinado. Me siento apenas un infante ante el mariscalato del interés público.

Y el interés público es el gran enemigo de la quietud y la resignación. Porque en periodismo decirle “no” a un patrón es decirle sí al interés público.

Y no hay ambigüedad posible en este asunto. El interés público es el derecho de la gente a saberlo todo. A desenterrar misterios y cadáveres. A entrar a la cocina del poder y examinar menajes, uñas, cucarachas. A tener en castellano sencillo lo que el diario oficial quisiera que fuese sánscrito y muchos amos cifras en números cuneiformes. El interés público abre closets y ventanas para que el aire fresco disuelva el hongo tóxico de las mentiras oficiales.

Lo tuve claro desde que escribí a los 17 años mi primer artículo en el “Expreso” de D´Ornellas. Lo tuve más claro cuando los directivos de América TV me dijeron que permanecería en el canal si no propalaba el reportaje aquel de Sonia Goldenberg sobre la corrupción policial. Lo tuve tan claro como una luz de interrogatorio cuando, pocos años después, me cancelaron el contrato al difundir un reportaje, encargado a Cecilia Valenzuela, en torno a los derechos violados por los militares en Ayacucho. Era junio de 1991 y aquella fue la primera denuncia que se hizo respecto de un fenómeno que habría de adquirir magnitudes de pesadilla.

Porque eso también lo tuve claro: el periodismo que no asume la defensa de los débiles y de las víctimas podrá ser fuga vistosa y entretenimiento talentoso pero algo tendrá de desalmado y mucho de mascota favorita.

Siempre tuve claro que el servilismo era el cementerio del honor y decir “No” aun a costa del desempleo debía ser un acto reflejo, un automatismo fulminante a la hora de defender el interés público.

Denunciar a un dictador es un deber que puede darte prestigio. Pero adular hasta la náusea a un amo es construir la cárcel de una obediencia de entrecasa.

Y eso lo hemos visto y oído estos días. Ha habido quien ha querido defender a su patrón tratando de decir que mi denuncia sobre la tenebrosa y fantasmal unidad de investigación del señor Ivcher involucraba a los esforzados periodistas del Canal 2. Mi denuncia sólo concernía a los jefazos y jefazas que impiden, precisamente, que esos periodistas hagan realidad sus propuestas y buenos propósitos. Mi homenaje a los periodistas de “La Ventana Indiscreta” y de los otros programas periodísticos de Frecuencia Latina. Ellos son víctimas del reduccionismo interesado de jefazos y jefazas. Ellos nada tienen que ver con los enjuagues y los canjes de favores, los silencios subastados y las masacres mediáticas (cheque expectaticio de por medio).

Cobrarle al Estado por haber luchado en nombre de la libertad de expresión es una paradoja zarzuelera. Y ya que el señor Ivcher se siente un Ben Gurión en la refundación de la democracia peruana habría que enterarlo de lo que hicieron algunos de sus imaginarios pares: Martí no pasó el sombrero entre los cubanos, Zapata tenía 20 pesos en el bolsillo cuando lo asesinaron, Bolívar no exigió un cheque por sus sacrificios de injerente bienvenido.

Ivcher dice que luchó por principios y que jamás mezcló el asunto del dinero. Pero termina llevándose el 88% de una ampliación presupuestal del pliego Justicia con un cheque oculto hasta hace unos días. 20´300,000 soles no es poca cosa para un sector que se cae a pedazos. Pero 20´300,000 soles a título personal resulta tragicómico. ¿No era el canal la víctima del saqueo?

¿Y la Corte Interamericana? ¿Qué dirá cuando se entere que cuando Ivcher decía que era un paria que erraba por el mundo conservaba, en realidad, su pasaporte israelí, el mismo que habría mostrado en el aeropuerto de Varsovia el año 2000?

La Corte, que ampara a los perseguidos sin fortuna y a las víctimas de a pie de las dictaduras asesinas, ¿cómo se sentirá hoy al enterarse de que su sentencia ha sido usada maliciosamente para la entrega de un cheque?

Empecé en los 80 con los bríos de los 32 años. Envejecí en pantalla en vivo y en directo, y mientras el tiempo me desfiguraba mantuve la juventud de mis ideas, la lozanía un poco loca y arbitraria de mis terquedades.

He cometido errores pequeños y enormes. En el camino he despertado afectos y odios viscerales. Un escritorzuelo quiso balearme con un libro que retrataba su enanez moral y los dolores de una plural impotencia. El tiro le salió por la culata. Él sigue siendo un escritorzuelo cuyo cuarto de hora de escándalo publicitario y fama de papel cometa fue obtenido en el estercolero de la difamación por encargo. El sicario emplumado recibió los elogios de sus amigos nasales, pasó por la caja de “El Comercio” y regresó a ser un escritorzuelo que no se pierde un cóctel.

Merecer el odio de miserables es parte de esta tarea consistente en enseñar a decir “No”.

Pero ningún odio me intimidará. Me acoge la temeridad de creer que puedo equivocarme en cualquier cosa pero que tengo la razón cuando hablo del interés público como principio, método, inspiración y objetivo.

Cierro este ciclo de mi vida profesional creyendo que sólo he cumplido con mi deber. No reclamo nada más que se me reconozca el haber hecho mi trabajo pensando en la gente, sobre todo en aquellos “suaves y ofendidos” que Vallejo amó y que a mí, a los 57 años de mi edad, me siguen conmoviendo.

Cuando me indigna la injusticia y me exaspera la inequidad racista de este país autodestructivo, cuando rabio ante los abusos, cuando sigo la pista de una felonía de sinvergüenzas que salen en las páginas sociales de algunos diarios y esas huellas me llevan hasta el palacete de un banquero, hecho de mugre y corcho, cuando me entero, en suma, de que poco o nada ha cambiado, entonces compruebo que estoy vivo, que sigo siendo un periodista que no renuncia al sueño de cambiar el mundo, que tras la erosión de los años sobrevive aún aquel hombre que aprendió de Zileri y Lévano a ser decente, de los libros de su biblioteca a amar la belleza, de la música a encantarse con la exactitud de los misterios, de la vida la grisura casi atmosférica que nos rodea, del amor sus lunáticas apuestas, del poder sus frecuentes pies de lodo, de sí mismo el largo inventario de defectos que me aqueja, y del periodismo la necesidad de ser águila o puercoespín (nunca borrego), un hombre que seguirá extenuándose en el mejor de los oficios.

VICTOR CASTRO VIDAL, DUEÑO DE GRUPO EDUCATIVO MAX PLANCK

2008-08-13T23:23:00.002-04:00

[ESCRIBE: TAYLOR DE LA CRUZ]

[Trujillo - Perú] Es un empresario que de a pocos está logrando todas sus metas. Considera que el mejor patrimonio que tiene es su familia. Es dueño del grupo educativo Max Planck, sueña con fundar su propia universidad y aspira incursionar en la política nacional.

Víctor Estuardo Castro Vidal, nació en Trujillo el 9 de enero de 1966. Estudió primaria en la Escuela Municipal, y secundaria en el Colegio Nacional San Juan. Se graduó en Administración en la Universidad Inca Garcilazo de la Vega de la ciudad de Lima.

En 1993, Víctor Estuardo decide incursionar en el área educativa junto a sus hermanos que ya habían comenzado años atrás a trabajar en pro de la educación.
“Me compenetré con mis hermanos, me interesó y comenzamos a desarrollar el proyecto de preparación preuniversitaria”.

El grupo emprendedor de hermanos observaron la necesidad de crear una academia preuniversitaria, puesto que la prestigiosa Universidad Nacional de Trujillo, exigía un alto nivel académico para ingresar en cada examen de admisión.
“Había un puente entre el colegio y la Universidad, nos dimos cuenta de la necesidad de crear una academia preuniversitaria”.

Inicialmente se plantearon la alternativa como un grupo de estudios. Luego cimentaron sus bases para constituirlo básicamente en nivel preuniversitario.
“Comenzamos con un grupo muy pequeño en comparación con los alumnos que preparamos actualmente. De 40 alumnos en 1993, hoy albergamos a más de mil alumnos cada seis meses”.

Hoy en día el grupo Max Planck ha sido considerado durante tres años consecutivos como la mejor empresa de año. La integran cuatro entidades: Max kids, Colegio San José María Escrivá, Colegio Max Ludwin Planck, y el padre de estas últimas, la Academia preuniversitaria Max Planck.

Víctor Castro ha tenido la satisfacción de hacer ingresar en el último examen de admisión 2006 a la Universidad Nacional de Trujillo a más de 400 alumnos, aproximadamente la tercera parte del total de ingresantes.

Proyectos a corto plazo

A la empresa le va tan bien que Víctor Castro, en el curso de este mes de octubre estará inaugurando una academia preuniversitaria en la ciudad de Cajamarca. El verano del 2007 en Chiclayo y posteriormente en Chimbote. Sin embargo, su sueño más grande es crear una universidad privada.

Nadie escapa a la tentación de la política

Por su trayectoria y trabajo por la educación en Trujillo, Víctor Castro ha sido invitado a participar como candidato al congreso en las últimas elecciones presidenciales del 2006. Asimismo no escapó a las tentativas para las elecciones municipales por su amigo César Acuña Peralta. “Estoy madurando la idea y probablemente para el año 2011 esté definiendo mi candidatura que podría ser para el congreso de la república, o lo que es básicamente conformar una lista para la alcaldía de Trujillo”.

Amor por la familia

Castro, ama a su familia. Su mejor patrimonio son sus 4 menores hijos: Cristian kelvin, José mariano, Max Sebastián y Sergio Mauricio, así como su esposa contadora Elsa Salinas Celada. Los fines de semana los dedica exclusivamente a la atención de su familia.

SANIEL LOZANO ALVARADO, EL ESCRIBIENTE DE LA FAMILÍA Y LOS AMIGOS

2008-08-13T23:19:00.002-04:00

[ESCRIBE: MIGUEL SAMAMÉ]

Saniel Lozano Alvarado, escritor y critico literario, dice que vive para escribir, y aunque acaba de publicar “Escritores de la libertad”, no esta satisfecho con ello.

Nació en Salpo, provincia de Otuzco, en La Libertad, no tenía juguetes de niño pero los construía con lo que encontrara en el ande, su vida se dividió en dos mundos: el pueblo y la chacra.”Mi padre era minero y yo lo acompañaba de vez en cuando al trabajo”, recuerda con nostalgia el escritor.

Saniel ya sabía leer pero su padre, que fue autodidacta, le exigía mucho para que aprendiera las obras que le entregaba. Y aún hoy tiene una huella imborrable de esa época. “Un día mi padre me dio el libro “Corazón “del italiano Edmundo de Amicis, y determinó que no sólo leyera, sino que me aprendiera de memoria pasajes o páginas del libro, pero yo no podía hacer eso, entonces me golpeó la mano con el filo de la cuchara y me abrió la piel, tengo la marca hasta ahora”, después de esto Saniel amó más a su padre, una persona tan perfeccionista que quería una buena educación para sus hijos, luego del incidente el niño comenzó a leer más. Su madre murió cuando él empezaba la adolescencia, un cáncer le arranco del corazón a la mujer más feliz que había conocido.”Nunca recuerdo que mi madre estuviera enojada, mis tías dicen que nunca la vieron molesta. A mí me sacaban de ángel en la fiesta patronal y dicen que ella se ponía a rezar, pero en realidad, mi madre me dejó bastante indefenso”.

Evita Rosa, un nombre tierno, para Saniel era más que eso, fue su tía y la madre que necesitaba, fue su tía madre, esta mujer nunca se casó, porque sintió que el motivo de su vida era cuidar a sus sobrinos, especialmente al futuro escritor, quien era su preferido.”Mi tía Evita, que fue mi madre, renunció a todo enamoramiento o matrimonio para cuidar de mí y mis hermanos, hoy estoy seguro que nosotros fuimos sus grandes amores”.

Saniel me dice que de niño le decían “El escribiente”, porque le hacía las tareas a sus hermanos mayores, a sus compañeros de escuela y a los hermanos de los compañeros de escuela. Su primaria la acabó en Trujillo en el centro viejo, y sintió el rechazo que los niños costeños le mostraban. Serrano Cutush fue su chapa, pero lo dice con una tierna sonrisa que eso ahora ya no importa. Ya en Chimbote donde logró culminar la secundaria el mote de serrano lo perseguía otra vez, sus compañeros lo calificaban así, eso le rebajaba la dignidad, pero una muchacha le demostró que no todos tenían ese comportamiento “Una muchacha, costeña ella, me agarró de la cara y me besó de improviso, yo no supe que hacer, sólo me quedé quieto, se llamaba Sixtina”.

Al comenzar el tercer año de estudios generales en la Universidad Nacional de Trujillo, decidió seguir Literatura y no se equivocó, los premios dan cuenta de ello. El hombre que no quiso ser el primer ministro de educación del gobierno de Alberto Fujimori, el que ha recibido numerosas propuestas políticas, el heredero trujillano de la critica literaria según el ilustre intelectual Jorge Puccinelli, el privilegiado estudiante que tuvo como maestro al brillante crítico Antonio Cornejo Polar, ese hombre que está sentado frente a mí, y afirma que no hay críticos literarios en Trujillo, expresa que su mayor orgullo es ser serrano, y se siente insatisfecho cada vez que termina un libro.

Saniel Lozano Alvarado es un intelectual que ha ganado todo lo que tiene en base a dos cosas: Inteligencia y sencillez.

Relato: Fundación de la Universidad Stanford, en memoria de un hijo del que Harvard no se interesó

2008-05-07T18:26:00.005-04:00

Una mujer en un desteñido vestido de algodón barato y su esposo, vestido con un raído traje, se bajaron del tren en Boston, y caminaron tímidamente sin tener una cita a la oficina de la secretaria de Presidente de la Universidad deHarvard.

La secretaria adivinó en un momento que esos venidos de los bosques, campesinos, no tenían nada que hacer en Harvard y probablemente no merecían estar en Cambridge.

'Desearíamos ver al presidente' dijo suavemente el hombre. 'El estará ocupado todo el día' barbotó la secretaria.

'Esperaremos' replicó la mujer.

Por horas la secretaria los ignoró, esperando que la pareja finalmente se desanimara y se fuera. Ellos no lo hicieron, y la secretaria vio aumentar su frustración y finalmente decidió interrumpir al presidente, aunque era una tarea que ella siempre esquivaba.

'Tal vez si usted conversa con ellos por unos minutos, se irán' le dijo. El hizo una mueca de desagrado y asintió. Alguien de su importancia obviamente no tenía el tiempo para ocuparse de ellos, y el detestaba los vestidos de algodón barato y los raídos trajes en la oficina de su secretaria.

El presidente, con el ceño adusto y con dignidad, se dirigió con paso arrogante hacia la pareja. La mujer le dijo 'Tuvimos un hijo que asistió a Harvard por solo un año. El amaba a Harvard. Era feliz aquí. Pero hará un año, murió en un accidente. Mi esposo y yo deseamos levantar un memorial para el, en alguna parte del campus' . El presidente no se interesó. El estaba en shock.

'Señora', dijo ásperamente, 'no podemos poner una estatua para cada persona que asista a Harvard y fallezca. Si lo hiciéramos, este lugar parecería un cementerio.' . 'Oh no', explicó la mujer rápidamente. 'No deseamos erigir una estatua. Pensamos que nos gustaría donar un edificio a Harvard'

El presidente entornó sus ojos. Echó una mirada al vestido de algodón barato y al traje raído, y entonces exclamó 'Un edificio! ¿Tienen alguna remota idea de cuanto cuesta un edificio? Hemos gastado más de siete millones y medio de dólares en los edificios aquí en Harvard!'

Por un momento la mujer quedó en silencio. El presidente estaba feliz. Tal vez se podría deshacer de ellos ahora. La mujer se volvió a su esposo y dijo suavemente '¿eso es todo lo que cuesta iniciar una universidad? ¿Por qué no iniciamos la nuestra?' Su esposo asintió. El rostro del presidente se oscureció en confusión y desconcierto. El Sr. Leland Stanford y su esposa se pararon y se fueron, viajando a Palo Alto, California donde establecieron la universidad que lleva su nombre, la Universidad Stanford , en memoria de un hijo del que Harvard no se interesó.

Usted puede fácilmente juzgar el carácter de los demás por la forma en que tratan a quienes piensan que no pueden hacer nada para ellos.

HISTORIA VERDADERA Por Malcolm Forbes

Mi hermana es una adicta al celular

2008-04-28T01:22:00.005-04:00

Mi hermana se ha vuelto una adicta al teléfono celular. Envía y recibe mensajes mientras chatea con sus amigos. Mientras va y regresa a la universidad. Mientras cena. Mientras mira televisión. Mientras va al baño. Mientras está en la clase. Casi todo tiempo lo utiliza.

La mensajean todo el tiempo. Escribe horas tras horas. Hay momentos en que la apodamos de todo pero igual ella se mofa y continúa en sus quehaceres con sus amigos a través de su celular.

Es increíble pero tiene suficiente experiencia que escribe mensajes tan rápido como cualquier taquígrafo profesional. En realidad no he visto mensajear a nadie como ella. Incluso, si me comparo yo escribo uno y ella por lo menos 5. Ha logrado dominar su celular, que mientras mira sus telenovelas escribe mensajes sin necesidad de ver su pequeño teclado.

Su móvil lo guarda en medio de sus bustos, pese a que la cultura popular dice que llevarlo en ese lugar produce cáncer. Pero eso nos despreocupa ya que más tiempo lo tiene en sus manos y sus orejas.

Al día escribe cientos de mensajes y solamente ella los lee. Dice que son privados. A veces tengo mucha curiosidad que a la medianoche antes de acostarme y mientras ella duerme en los brazos de morfeo, tomo su celular y abro sus mensajes, y vaya sorpresa hay por lo menos veinte o treinta por leer y obviamente por contestar. Si que debe ser trabajoso. Al menos para mí lo es. Porque me demoraría mucho tiempo.

Hace poco, mi hermana encontró un trabajo en un centro comercial. Y eso no le fue impedimento para recibir y enviar mensajes. Dice que al menor descuido de su jefe trata de responderlos. Lo hace tan rápido que cree nadie se da cuenta. Eso dice ella, pero ya ha recibido un jalón de orejas de sus superiores por su indisciplina. Antes de cumplir el mes regresó a la casa decepcionada porque asegura no le gustó el trabajo. Más bien yo creo que la despidieron por tener el maldito celular a la mano.

Dice que tiene amigos que le escriben de todas partes, que primero los conoce a través del mesengger y después la mensajean. Así ha ido acumulando decenas de amigos. Ella es feliz así.

Ayer huraton el celular a mi hermana. Que mala suerte la suya. Llegó desesperada a la casa. Lloró como cuando fallece algún ser querido. Al principio me alegré porque pensé que era una buena solución para dejar esa adicción. Pero no fue así.

Conforme pasaban los minutos su angustia y desesperación crecían. Se encerró en su habitación y comenzó a lloriquear. Y a maldecir a las personas que la sustrajeron el celular. Ante cualquier sonido de teléfono ella salía corriendo de su habitación pensando que habíamos recuperado el suyo. Pero no fue así.

Regresó a su habitación y se encerró otra vez. Se quedó en silencio. Pensamos que se había calmado. Sentimos alivio por fin. Horas más tarde, la buscamos para que cene y dura fue la sorpresa. Yacía en suelo, pues había sucumbido a su adicción al no poder resistir tanta ansiedad y se suicidó.

¿Pero cómo nace esta obsesión por los mensajes? Pues fácil, tiene un teléfono celular marca sony ericson que le permite enviar mensajes ilimitados todo el tiempo. Por eso a ella nunca le falta crédito para mensajes. Y Quizás eso haya contribuido a su adicción.

Ha llegado a decir que si lo perdiera ese celular no sabría qué hacer. Quizás lloraría como si fuese una pérdida de un hijo. Lo lleva en el seno, en la mano, en la oreja, lo conoce muy bien. Y es lo único de valor que tiene.

Escritora Cristina Alvarado presenta libro “Cavilaciones de una peruana”

2007-10-05T16:37:00.001-04:00

Como reflexión y apertura para la mujeres, la noche del último miércoles, en la Casa de la Emancipación, se presentó la obra “Cavilaciones de una peruana” de la escritora y periodista Cristina Alvarado de Cava. El libro es un recuento de las motivaciones y vivencias de la autora, a lo largo de los quince años que dirige y edita la revista Somos Mujeres.

Las palabras del texto, que condensan los editoriales y entrevistas de Cristina Alvarado en Somos Mujeres, examinan la cotidianeidad femenina, en la búsqueda de los caminos conducentes a terminar su silencio e incentivar su participación. “Es la filosofía, los conceptos que movieron para editar la revista Somos Mujeres; es el compromiso de una mujer peruana en el ejercicio periodístico”, explicó la periodista, refiriéndose al leitmotiv de su inspiración.

Estas declaraciones fueron afianzadas por la presidenta de la Agrupación de Escritoras Norteñas del Perú y presidenta del Centro de Promoción de la Mujer del Norte, Carmen Salazar Cortegana, como prologuista del libro: “Constituye un gran esfuerzo de apropiación de la palabra, como instrumento de cambio y de construcción de una auténtica imagen de la mujer, desafiando estereotipos que refuerzan estilos conservadores y excluyentes'.

El volumen contiene tres capítulos: el primero, “Mujer”, hace énfasis en la reivindicación de género y conquista de espacios socioeconómicos, políticos, intelectuales y culturales; el segundo, “Como peruana”, habla del liderazgo de la mujer en el quehacer político, tanto en organizaciones sociales, sindicales y de partidos políticos; el tercero, “Como periodista”, busca la construcción de una sociedad justa, humana y, especialmente, democrática.

El escrito fue presentado por Carmen Salazar Cortegana y los comentarios estuvieron a cargo del presidente del Frente de Escritores de La Libertad, doctor Ángel Lavalle Dios. Al evento literario, que estuvo decorado con expresiones líricas y públicos reconocimientos, asistieron los auspiciadores de Somos Mujeres, así como las suscritas más antiguas. Estuvieron presentes, también, representantes ediles y del banco Continental.

¡Me quedo como bloguero!

2007-09-29T20:12:00.000-04:00

En una época de mi vida ejercer el periodismo fue todo un reto para mi. Yo aún era estudiante y tenía la ilusión de trabajar en un medio de comunicación que ofreciera remuneración o por lo menos algún incentivo, pero me encontré con otra realidad.

A pesar de esa mala impresión, las ganas por escribir y publicar en cualquier periódico no me faltaban. Al fin al cabo todavía era estudiante.

El diario que elegí para mis primeros pininos periodísticos fue el diario La Industria, decano nacional de la prensa. Pensé que si no iba a recibir un pago por mis trabajos, por lo menos debería escoger al mejor diario de Trujillo, y así fue.

En ese entonces yo tenía las manos y el pensamiento inquietos, de modo que comencé a escribir crónicas y relatos para una sección juvenil de ese diario. Mi primera publicación ocupó tres cuartos de página, eso fue gratificante. Conforme pasaban los días los comentarios sobre mis textos incrementaban positivamente; me alentaron a seguir escribiendo.

Cada semana enviaba mis textos, hasta que un día dejaron de publicarlos, no me dieron ninguna explicación. A lo mejor mis crónicas y relatos comenzaron a aburrirles, quizás por su irrelevancia. Nunca lo supe.

En esa época comencé a acumular varios crónicas, relatos y reportajes que llevé a cabo durante las clases universitarias; sin embargo no tenía donde para publicar. Hasta que conocí gracias a un diario limeño el mundo de los blogs. ¿Qué es un blog? Es una página web personal que sirve de soporte para publicar todo tipo de información, así como también es un medio de conversación entre los internautas que visitan o tienen su blog.

Es así que en la actualidad el uso del blog se ha convertido en una extraordinaria herramienta de comunicación para comentar, informar o criticar sobre el acontecer social, político, económico o cultural.

Al encontrar esta posibilidad de tener mi propio espacio de comunicación en Internet no volví a tocar las puertas de periódicos o revistas locales por un largo tiempo. La verdad es que tenía mayor satisfacción personal al publicar en mi propio blog que en algún otro diario local, porque a mi bitácora no solo ingresaban lectores trujillanos, sino de otros países como Chile, México, Italia o España.

Desde entonces comencé a bloguear con mucha frecuencia. Conocí a mucha gente de diversos países, algunos profesionales y empresarios que en su oportunidad me contactaron para ofrecer asesoría relacionada a algún tema de mi blog.

Podría narrarles muchas anécdotas que me pasaron en estos dos años que llevo blogueando, pero me faltaría espacio. Desde luego la más importante fue un desencuentro virtual que tuve con la célebre periodista y modelo Jessica Tapia.

Un día abandoné la blogosfera para montar una empresa periodística con un amigo (Javier Diestra) que consistía en la producción de información local en Internet. Esto fue al acabar mi carrera profesional. Mi socio (Javier) y yo le teníamos mucha fe a este nuevo proyecto que emprendíamos, pues no requería de una mucha inversión, más bien sí de capital humano. Lamentablemente las empresas de Trujillo aún no apuestan al cien por ciento por anunciar en Internet, la empresa duró seis meses y quebró, más bien quedamos endeudados con la SUNAT.

Desde entonces hemos iniciado nuestra tesis para licenciarnos, luego ya veremos si retomamos la página Web local.

Hoy, estoy contento porque ya me falta poco para licenciarme de periodista. He comenzado mis trámites para trabajar y estudiar en España. Y he retomado mi rutina como bloguero. Tengo varios blogs sobre diversos temas. Y vaya que si se gana como bloguero.

Mi primera vez

2007-07-04T00:05:00.000-04:00

Acabo de cumplir 20 años y todavía no sé que es hacer el amor, un beso apasionado o una declaración de amor. Tal vez suene risible pero nunca me acosté con nadie. Quizás la razón sea porque soy extremadamente tímido.

Eventualmente he practicado frente al espejo muchas declaraciones de amor. He imaginado a chicas muy bellas, naturalmente fuera de mi alcance, como por ejemplo modelos o reinas de belleza que me escuchan atentamente a cada frase agradable.

Sin embargo, a la hora de la hora, cuando he tenido la oportunidad de acercarme a mujeres bellas, ellas me miraban tan desconcertadas, al extremo que yo perdía la concentración. Tantas veces mi timidez me ha traicionado que mis sentimientos se han desvanecido como la esencia de un perfume, y no he sabido qué hacer.

Durante los últimos años mi situación no ha cambiado en nada, esto me ha obligado a terminar con el sueño de expresarle mi amor a alguien, y más bien he decidido que, en vista de que a mi edad aún no he intentado explorar en terrenos sexuales, pronto tendría que debutar en un chongo o prostíbulo, de lo contrario me volvería loco. De modo que haré sexo, por primera vez, con una prostituta para satisfacer mis demonios sexuales.

Con alguna de ellas estoy seguro no me pondré nervioso, primero porque seré un desconocido, y segundo, le pagaré. A ella no tendré que hablarle de mis sentimientos. Por lo menos me tiene sin cuidado.
--------*--------
Bueno, ya no tendré que esperar más tiempo. Hoy es el día. Son las cuatro de la tarde, y voy en camino al burdel, acompañado de un caserito que no deja de hablarme sobre las furcias que hay allá. No sé si falta harto o poco para llegar pero ya tengo ansias.

A la distancia pude divisar unas luces de colores y le pregunté ingenuamente al caserito de mi amigo ¿Qué era ese lugar? El me respondió “El burdel pes sanazo”.

Ingresamos y comencé a ver muchas chicas en toples. Este lugar sí que es bueno, amplio y relativamente acogedor. Tiene dos comparticiones, en la primera hay mujeres veteranas, con mucho kilometraje. En cambio en la segunda, están las más asediadas: trigueñitas, morochitas, flaquitas, gorditas, en fin para todos los gustos.

Bueno, ya dimos muchas vueltas. Creo que debo escoger a una de las doncellas que se frotan sus posaderas en el filo de la puerta con una sensualidad torpe pero efectiva.
Llaman la atención con sus expresiones faciales, parece que devoraran a la distancia.

Las luces tenues hacen más oscuro el lugar. A mi parecer más interesante.

El perfume que utilizan es intenso, a ratos, insoportable. En muchos de los parroquianos quizás despierte sus deseos más íntimos, en mi caso no sucede lo mismo.

Después de merodear una decena de veces a cada una de estas chicas, y observar que a este lugar no sólo asisten jóvenes solteros y solitarios, sino casados, viudos, ancianos, y para no marginar minusválidos, me llamó la atención una charapita cuyo nombre era Rubí, preciosa como un diamante.

Tiene la piel trigueña, cabello rizado, labios finos y mirada seductora. A principio no cabía en mi cabecita, por qué esta belleza de mujer se dedicaba a este oficio sin beneficio moral. Era como una miss, reunía las condiciones para trabajar en cualquier oficio digno. Creo que se había convertido en víctima del señor dinero.

Entre mí, solo me decía “así es la vida”. Apenas había cerrado la la puerta y casi me abalancé encima de ella como un toro feroz. Pero me detuvo de facto.
-Págame- me dijo.
Le pagué y continuamos.

Estudiantes de Ciencias de la Comunicación de la UNT incursionan en la Blogosfera

2007-06-01T12:46:00.000-04:00

www.aulavirtualunt.blogspot.com, es un espacio periodístico elaborado por estudiantes del sétimo ciclo de Ciencias de la Comunicación de la Universidad Nacional de Trujillo. Te invitamos a apreciar y comentar sus trabajos.

El blog y el periodismo

2007-05-27T19:31:00.000-04:00

Clase realizada en la Escuela de Ciencias de la Comunicación de la Universidad Nacional de Trujillo.

QUE DESCANSE EN PAZ DON EDUARDO QUIROZ

2007-04-23T17:47:00.000-04:00

DERECHA: Profesor Hermes Rubiños, Eduardo Quiroz, Taylor de la Cruz, administrador del cronicas y relatos.

El reconocido periodista trujillano Eduardo Quiroz Sánchez, falleció el pasado sábado 21 ante el dolor de sus familiares, amigos y alumnos, quienes a pesar de su mal estado de salud siempre le alentaron para que luche contra el cáncer pancreático que adolecía.

Eduardo Quiroz, siempre apoyó las iniciativas académicas de los estudiantes de periodismo, sean o no de la facultad de Ciencias de la Comunicación de la Upao, de donde era decano. Por ejemplo, el año 2003 un grupo de estudiantes de priodismo (UNT) organizamos un conversatorio denominado “La situación del periodista en La Libertad”. Evidentemente fue un conversatorio de primer Nivel. Por nuestra parte, le obsequiamos un llaverito dorado, en él acuñamos el nombre del grupo que organizó el evento. Quizá no fue un regalo costozo pero fue muy significativo.

Gracias don Eduardo por su incondicional vocación de enseñanza, que descanse en paz.

Mis más sinceras condolencias a los familiares de este maestro del periodismo trujillano.

Relacionados: EQUIS: in memorian.
Una de las últimas entrevistas que brindó a la prensa: “Murgia es mi amigo, pero no hizo buenas obras en la ciudad”.

ALEJANDRO ROMUALDO

2007-04-20T00:25:00.000-04:00

Nació en Trujillo, en 1926, pero actualmente radica en Lima, pues partió de nuestra ciudad cuando apenas tenía cinco años, aunque según confiesa, nunca dejó de pensar en la tierra que lo vio nacer. "Mi forma de ser es la de un norteño de pura cepa y no la de un limeño mazamorrero", dice cuando se le pregunta sobre su procedencia.

Romualdo es a todas luces un poeta mayor en nuestro país. Lo demuestra su gran poema "Canto Coral a Túpac Amaru", que fue recordado durante su estada en nuestra ciudad, a la que llegó para recibir este homenaje durante la Segunda Feria de Libro de Trujillo.

En 1949 obtuvo el Premio Nacional de Poesía con su libro La torre de los alucinados. Exiliado en México, desarrolló una fecunda labor periodística y editorial.

Su obra poética: La torre de los alucinados; Mar de fondo; España elemental, El movimiento y el sueño. Cuarto mundo (1972).
Romualdo es un poeta de extraordinaria fuerza creadora, que constantemente se renueva. Desde La torre de los alucinados, poesía de corte purista, de imágenes transparentes y lenguaje enjoyado, Romualdo ha transitado todas las formas del quehacer poético.

Su verso se hace militante, vibrátil y a veces mordaz, trazando una estética lindante con el compromiso social, cuyo fruto más alto es su famoso Canto coral a Túpac Amaru.

Hace poco fue condecorado por la Municipalidad Distrital de Trujillo con la "Medalla de Honor y Diploma" por su gran trayectoria literaria y su obra poética.

CIRO ALEGRÍA BAZÁN

2007-04-20T00:13:00.000-04:00

Ciro Alegría nació en la hacienda Quilca, Provincia de Sánchez Carrión, Departamento de La Libertad , Perú el 4 de noviembre de 19 09 y realizó sus primeros estudios en Cajamarca y en la Universidad Nnacional de Trujillo . Fue alumno de César Vallejo.

Hizo incursiones en el periodismo, en los diarios "El Norte" y " La Industria ", de Trujillo.
Desde muy joven intervino en actividades políticas y en defensa de los indígenas y de las clases sociales más explotadas.

Fue uno de los más importantes representantes de la literatura indigenista americana.
En 1931 estuvo un año en la cárcel y posteriormente deportado a Chile, en 1934. En esta etapa se dedicó de lleno a la literatura y escribió páginas significativas de su literatura, obtuvo varios premios por sus novelas, otorgados por editoriales chilenas, por la editorial Farrar & Rinehart Company de EEUU y otros.

Vivió durante varios años en Estados Unidos, Puerto Rico y Cuba; y regresó en 1957 al Perú.
Después de su novela premiada, "El mundo es ancho y ajeno" (1941), no tuvo una gran producción, salvo algunos cuentos y relatos.

Fue miembro de la Academia peruana de la lengua en 1960 , y posteriormente Presidente de la Asociación Nacional de Escritores y Artistas.

Falleció en Lima en 1967.

Sus obras:
-La serpiente del oro (1925)
-Los perros hambrientos (1938)
-El mundo es ancho y ajeno (1941)
-Duelo de caballeros (1962)

Institución educativa en Trujillo: NorbertWiener.org

ADÁN CABANILLAS

2007-04-20T00:07:00.000-04:00

Nació en Chepén en 1966, es el autor de “Ni en pelea de Perros”, es periodista de profesión, pero tiene la vocación de escribir las cosas buenas y adversas uqe le muestra la vida. Se inició escribiendo poesía.
En 1983 formó el grupo literario Nuevo amanecer, junto con otros poetas que aleteaban en sus primeros intentos de escribidores de poemas.
En su libro “Ni en pelea de Perros” muestra las vivencias cotidianas deltas personas que sobrevivieron gracias a indulgencias divinas y que Adan Cabanillas ha recogido en su trajinar diario.

HORACIO ALVA HERRERA

2007-04-19T23:58:00.000-04:00

Nació en Pacasmayo en 1918, poeta lírico ha sabido sobrebozar con ternura todo el mundo espiritual de los años vividos en Pacasmayo y Trujillo.

Fue secretario privado de Antenor Orrego, rector de la Universidad de Trujillo, cuando se da el golpe militar de Odría, Horacio Alva se escondió en la hacienda de su padre en Pacasmayo, allí estuvo 4 días escribiendo una novela que tituló: "Cuando el agua venga”.

En los años 51 y 52 escribía y daba recitales de poesía de protesta, motivo por el cual casi va a la cárcel.

Fue un gran poeta que tuvo como ejemplo de admiración al ilustre César Vallejo. Como persona fue muy hiperactivo, nunca se sentía cansado para ir a continuas reuniones, tertulias o algún paseo.

Los últimos años de su vida los pasó junto a su hijo por quién guardó un intenso agradecimiento.
Horacio Alva herrera ha dejado la universidad, pero no se ha ido de ella, porque siempre vibrará el mensaje de su verso con la misma intensidad con que conmovió a su palabra en las clases de Literatura, mucho más cuando una legión de sus caros discípulos son semilla germinada en la tierra fértil de la inquietud poética. Que el tiempo se encargue de preservar su canto, así como nosotros conservamos claramente los sentimientos.

Obras:
-Ritmos Indoamericanos (1944)
-La epopeya a Trujillo
-Sonetario Trujillano (1953)
-Canto a la rendición de Trujillo (1954)
-Canto de mar y soledad (1964)
-Cuando el agua venga

LA MÁQUINA

2007-04-19T17:30:00.000-04:00

Por Miguel Salazar García

"La verdad es que el único culpable de que ahora

esté pasando por una situación tan extrema

era yo mismo, por haber inventado

aquella bendita máquina del tiempo..."

Sucedió que de repente un ruido estruendoso nos sacó de nuestro escondite al que habíamos llegado huyendo del poderoso oso de anteojos, el cual parecía tener ahora menos oportunidad que nosotros de escapar al peligro que podría significar aquel ruido, que aun no podíamos identificar, pero que seguramente no sería nada bueno considerando la magnitud de aquello que aun no sabía que carajos era.

La verdad es que el único culpable de que ahora esté pasando por una situación tan extrema era yo mismo, por haber inventado aquella bendita máquina del tiempo; la cual me había traído a este lugar, y a esta época , pues no tenía ni la más mínima referencia. Ya que no se me ocurrió o no tomé en consideración algunos puntos antes de hacer este viaje como: saber un poco de historia, un poco de zoología, arqueología, etc., etc., sólo por la maldita necesidad de saber si es que esta máquina funcionaba de verdad.

Y ahora, aquí (quien sabe donde), espero que lo que causó este ruido espantoso y el oso ése, decidan seguir su camino y yo poder regresar a la máquina a hacer otro viaje a cualquier otra parte y que la suerte esta vez me sea más favorable.

Mi compañera fortuita me mira con mucha curiosidad, quien sabe lo que pueda estar pasando por esa mente, ¿hasta donde podrá llegar su capacidad de razonamiento?, ¿de qué estará llena su mente?. Seguramente me tiene menos miedo que al oso y a lo otro. Bueno, el oso no ha vuelto y lo otro espero que me siga siendo una incógnita.

Es hora de regresar a mi máquina, mientras los otros seres de este mundo se entretienen por otra parte. Camino hacia el lugar donde supongo debe estar mi invento. ¡que suerte!, sigue ahí, no sé porque pero, me resulta tan fácil la partida de este lugar al que hace unos minutos me parecía imposible el escape. Pero bueno, es hora de partir. Mi acompañante parece que quisiera acompañarme. Pero lo mejor será que me vaya cuánto antes ahora que puedo hacerlo.

Enciendo la máquina y espero que me lleve de vuelta a casa, pero quien sabe a donde me llevará esta vez.

ALEJANDRA, SIGUES SIENDO MI AMOR

2007-04-07T16:02:00.001-04:00

" Hoy, tengo 90 años y hace 70 que frecuento

esta maldita laguna que me

quitó a mi único amor"

Recuerdo con mucha nostalgia aquella vez que con un grupo de amigos decidí enrumbar una nueva experiencia, partir a un empinado y misterioso cerro denominado Chochoconday. La hora de salida fue casi a las dos de la mañana, cuando el cielo yacía en plena oscuridad, como si estuviese ausente. Nosotros apenas tanteábamos el sinuoso camino.

Muchas historias se han tejido alrededor del Chochoconday. Algunas más fantásticas que otras, sin embargo ambas causaban hormiegueos y escalofríos. Quizás temíamos que pudiera sucedernos alguna tragedia pero ninguno de nosotros lo demostraba.

Decían que es un cerro maligno, voraz y resentido. Su aspecto no me parecía atemorizador; más bien, benigno e indefenso como para pasar un día de entretenimiento y placer. Inolvidable.

A unos metros de la cima, existía una inmensa laguna donde parecía abarcar todo el cielo azul. En su centro había una pequeña isla y allí se levantaba una importante capilla, como de un dios omnipotente. Se veía muy lejano. Desde allí aseguraban muchos lugareños, emerge una misteriosa princesa en cuyo cuello penden unos hermosos brillantes de oro que hipnotizan cualquier mirada. Dicen que luce un vestido frondoso como de princesa de hadas. Además detallaban su impresionante belleza al extremo de atraer a hombres y mujeres para llevarlas con ella a las entrañas de esa enorme laguna.

Yo tenía mucha curiosidad por saber si era cierto todo lo que decían. Pero tampoco por mi curiosidad quería quedarme toda la eternidad en ese oscuro mundo de truchas y anfibios. En realidad no creía nada de lo que afirmaban, más bien estaba convencido de que eran tan solo mitos de nuestros ancestros que para darse algunas respuestas a sus interrogantes, las inventaban para tranquilizarse.

Mejor olvidé todos eso misterios y seguimos hacía adelante, hasta la cima. A duras penas arribamos el majestuoso lugar, un ambiente poblado de neblina, casi no se veía la totalidad de la laguna, pero era inmensa. Sentía un clima frío, a la vez atrayente. Al encumbrar sentiamos un poco de calor, todos teníamos la sensación de querer bañarnos, pero el miedo nos invadía de no poder salir de ella.

Nuestro agotamiento era evidente, casi cuatro horas de trajín, lo bueno es que descansamos a unos metros de la orilla, donde habían unas chullpas planas y poder sentarnos.

Después jugamos un partido de fulbito mixto. Alejandra, de talla bajita, pelo rizado y ojos de capulí era la mujer que siempre soñé. Ella jugó en el equipo contrario y cada vez que nos enfrentábamos yo me dejaba quitar el balón, era solo para darle el gusto y elevar su autoestima futbolística. Después de esta aventura había pensado declararle todo mi amor, todos mis sentimientos, mientras tanto no.

Al promediar las 12 del medio día sacamos de nuestras mochilas el fiambre y degustamos suculentos platos típicos como el cuy frito, propio de la zona; y el saladito jamón de puerco.

Más tarde, los vientos nos azotaban como a esclavos romanos, y cada vez eran más intensos, como si nos estuviera advirtiendo de un trágico presagio; creo que entendimos el mensaje, pues a las 4 y 30 de la tarde emprendimos el regreso. Alistamos nuestros equipajes y comenzamos a descender. Todo estaba bien. De pronto busqué a Alejandra para ayudarla con su mochila y comenzar a afanarla hasta llegar a la casa, pero ya no había. Pregunté a todos y nadie sabía nada. Regresé inmediatamente a la laguna y observé a la distancia que ella se acercaba más y más a la orilla. Por un momento pensé que se había equivocado el camino de retorno.

La veía como hipnotizada. Cada paso que daba la sentía más distante. La llamaba, gritaba, silvaba, sin embargo, más avanzaba hacia el centro de la laguna. Yo quería acercarme y hacerla reaccionar, pero me detuvieron de manos y pies, ella ya estaba encantada, eso me detuvo. Era otra. Nunca dio vuelta a mirarnos. Alejandra, la que iba a ser mi futura esposa, a la que había esperado tanto tiempo para este momento se me escapaba de las manos. Me la quitaba las entrañas de esta laguna. En esos momentos el cielo tronaba tan fuerte como si fuese a caerse. Comenzó llover toscamente y la laguna se embravecía cada vez más cuando la llamaba a mi Alejandra.

Te odio y te maldigo grité impotentemente, llévame contigo para estar al lado de mi Alejandra. Llévame, la suplicaba. Nunca me llevó. Han pasado los días, los meses, los años, casi 70 y nunca me lo devolvió ni por compasión. Hoy, tengo 90 años y hace 70 que frecuento esta maldita laguna que me quitó a mi único amor. Cada año que arribo le canto a mi amada, la veo chapalear alrededor de aquella isla. Pero yace encantada. La contemplo hermosa como siempre. Pero no puedo llevármela.

ORGANIZAN CONVERSATORIO SOBRE BLOGS EN TERCERA FERIA DEL LIBRO

2007-01-28T12:02:00.001-04:00

Por primera vez, el evento cultural más importante de Trujillo: “La III Feria del Libro” ha incluido dentro de su programa oficial un conversatorio sobre blogs literarios. Para hablar sobre este tema han sido invitados el escritor y blogger Iván Thays, Oscar Pita Grandhi, Antolín Prieto y Taylor de la Cruz, administrador de este blog.

El conversatorio: “Blogs literarios: nuevos espacios de creación” se llevará a cabo el sábado 03 de febrero, a las 5 de la tarde en el auditorio número dos de la Plazuela el Recreo.

Iván Thays es autor de varios libros como el , "Fotografías de Frances Farmer", "Viaje interior" entre otros; conduce el programa Vano Oficio en TV Perú; y tiene su blog desde enero del 2005, es uno de los más influyentes de la blogósfera literaria.

Oscar Pita Grandhi es blogger desde julio del 2005. Antolín Prieto mantiene 2 blogs: el tiempo de la imagen y una banca de parque. Taylor de la Cruz, es editor de la página web www.hoytrujillo.com y administrador de algunos blogs como: Cronicas y Relatos, asiescajabamba entre otros.
Cabe resaltar que de acuerdo con la primera y más importante comunidad del Perú Blogsperu, La Libertad es el segundo departamento con mayor número de blogs (130); Lima tiene 2,950 blogs; Cajamarca solo tiene 22 blogs registrados; Lambayeque, 43; Arequipa, 92 Pasco sólo 5.

En Agosto del 2005 en Trujillo sólo había un promedio de 25 blogs, año y medio despues (enero 2007) el número se ha quintuplicado.

LA ÚLTIMA CENA

2006-11-05T17:03:00.000-04:00

Relato recogido por Luis Carlos Lamadrid Mendoza, Bachiller de Ciencias de La Comunicación de la Universidad Nacional de Trujillo

A Leonardo Da Vinci le llevó siete años completar su famosa obra titulada La Última Cena.

Las figuras que representan a los doce apóstoles y a Jesús fueron tomadas de personas reales. La persona que sería el modelo para ser cristo fue la primera en ser seleccionada. Cuando se supo que Da Vinci pintaría esa obra, cientos de jóvenes se presentaron ante él para ser escogidos. Da Vinci buscaba un rostro que mostrara una personalidad inocente, pacífica y a la vez bella. Buscaba un rostro libre de las cicatrices y los rasgos duros que deja la vida intranquila del pecado. Finalmente, después de algunos meses de búsqueda seleccionó a un joven de 19 años de edad como modelo para pintar la figura de Jesús.

Por seis meses Leonardo da Vinci trabajó para lograr pintar al personaje principal de esta magnánima obra. Durante los seis siguientes años, Da Vinci continuó su obra buscando personas que representarían a once apóstoles, dejando para el final a aquél que daría el rostro a Judas.

Por semanas estuvo Da Vinci buscando a un hombre con una expresión dura y fría. Un rostro marcado por cicatrices de avaricia, decepción traición, hipocresía y crimen. Un rostro que identificaría a una persona que sin duda traicionaría a su mejor amigo. Después de muchos fallidos intento en la búsqueda de este modelo, llegó a los oídos Leonardo Da Vinci la afirmación de que existía un hombre con estas características en el calabozo de Roma. Este hombre estaba sentenciado a muerte por haber llevado una vida de robos y asesinatos. Da Vinci vio en él un sujeto cuyo maltratado cabello largo caía sobre su rostro escondiendo los ojos llenos de rencor, odio y ruina. Al fin había encontrado a quien representaría a Judas en su obra. Por medio de un permiso del rey, este prisionero fue trasladado a Milán al estudio del maestro. Durante varios meses, el hombre se sentó silenciosamente frente a Da Vinci, mientras el artista continuaba con la ardua tarea de plasmar en su obra al personaje que había traicionado a Jesús. Cuando Leonardo dio el último trazo a su obra, se volvió a los guardias del prisionero y les dio la orden de que se lo llevaran.

Mientras salían del recinto, el prisionero se soltó y corrió hacia Leonardo Da Vinci para gritarle:

-¡Da Vinci! ¡Obsérvame! ¿¡No reconoces quién soy!?

Leonardo Da Vinci lo estudió cuidadosamente y le respondió:

-Nunca te había visto en mi vida hasta aquella tarde fuera del calabozo de Roma.

El prisionero levantó los ojos al cielo, cayó de rodillas y vociferó desesperadamente:

-Leonardo Da Vinci: ¡Mírame nuevamente, pues yo soy aquel joven cuyo rostro escogiste para representar a Cristo hace siete años…!

HIJOS DE LA CALLE

2006-09-30T11:52:00.000-04:00

Rafael es un niño de 8 años, se levanta a las 6 de la mañana para preparar su desayuno: una taza de cocoa con pan del día anterior. Su mamá ya no está, madrugó a vender en el mercado. Vive con su abuelita y sus hermanitos menores, pues su papá les abandonó. Luego de tomar su “desayuno” coge una bolsita negra con caramelos, y se dirige a trabajar al centro de la ciudad.
Leer completo en: www.hoytrujillo.com

BRYCE ECHENIQUE EN TERCERA FERIA DEL LIBRO EN TRUJILLO

2006-09-26T15:41:00.000-04:00

Confirmado. El reconocido escritor peruano, Alfredo Bryce Echenique, será el invitado de honor, durante 5 días, de la III Feria de Libro en Trujillo.Leer completo en http://www.hoytrujillo.com/

JÓVENES PERIODISTAS LANZAN NUEVO PORTAL DE NOTICIAS

2006-09-13T02:44:00.000-04:00

Trujillo será testigo del inicio de una nueva aventura periodística forjada por jóvenes periodistas, egresados de la Universidad Nacional de Trujillo, quienes este 13 de setiembre lanzarán el nuevo portal de noticias www.hoytrujillo.com

Este nuevo medio tiene como objetivo informar la más variada y completa información local y regional, tanto del ámbito político, social, cultural; aportando de esta manera en la construcción de nuevos espacios de opinión.

www.hoytrujillo.com, para su sección de columnistas, ha logrado reunir a los más destacados periodistas de la región, como el Dr. Segundo Llanos Horna, Martha Lamela Ríos, Raúl Rivero Ayllón, Juan Vásquez Sánchez, y el escritor humachuquino Luis Peña Rebaza, entre otros, quienes abordarán diversos temas de relevancia político – sociocultural.

Es importante resaltar que el nuevo portal de noticias www.hoytrujillo.com pone énfasis en el trato de la problemática social, política y cultural a través de reportajes, artículos, crónicas y demás géneros del nuevo periodismo latinoamericano.

El Staff de periodistas está conformado por: Miguel Samamé Cruzado, Gerardo Toledo Pintado, Fernando García Guevara, Miguel Salazar García, Franco Castillo Culquichicon, Víctor Jara Cabanillas, Florián Ríos Mantilla, Ángel Narváez Alcántara, Yuri Alberto Gómez Rodríguez, Taylor de la Cruz Monzón y Javier Diestra Luján, quiénes confían que este proyecto periodístico colme las expectativas del público trujillano.

Con este artículo cierro una etapa como blogger, y comienzo una nueva como periodista digital. No me pierdan de vista hagan click en el link o en logo para darle un vistazo.

www.hoytrujillo.com

JORGE HERRALDE, EDITOR DE ANAGRAMA CONFIESA SU DESEO DE PUBLICAR EN SU SELLO EDITORIAL A VARGAS LLOSA

2006-08-14T10:26:00.000-04:00

El editor catalán Jorge Herralde, responsable del sello Anagrama, estuvo en Lima presentando su libro de recuerdos Para Roberto Bolaño (Estruendomudo, 2006). A su paso, hizo un recuento de su trayectoria en el mundo de los libros y describió su relación editorial con el afamado escritor chileno, fallecido en 2003.

¿Cuál es su política para publicar escritores latinoamericanos?

-Desde hace unos años hemos puesto énfasis en la edición de autores latinoamericanos, pero siguiendo una premisa: publicarlos en su país natal, pero también en España y distribuirlos desde allí a los demás países de hispanohablantes. Estamos en contra de sólo sacarlos en su
país de origen, como hacen los grandes grupos editoriales.

¿Tiene algún proyecto para el Perú?

-Hay escritores peruanos que me parecen interesantes como Alonso Cueto, de quien hemos publicado La hora azul (Premio Herralde 2005) y Grandes miradas. También estamos viendo convenios de coedición, lo que ayudará a publicar a más autores peruanos.

¿Con escritores de qué países le ha resultado mejor trabajar?

-El punto fundamental es la calidad del escritor. A partir de allí
decido qué publicar. En algunos casos encuentras mayores resistencias del tipo comercial. Pero para nosotros lo importante es la obra. En cambio, para otros editores priman más criterios empresariales.

¿Es posible que un escritor que recién empieza le interese a su editorial?

-En Anagrama publicamos pocos escritores fuera de la casa. De mil libros que nos mandan publicaremos dos o tres, lo cual es bastante. Este año lo hemos hecho con dos primeras obras de un chileno y una mexicana. La puerta para los nuevos es estrecha, pero no está cerrada.

¿Cómo hacen para evaluar los miles manuscritos que llegan a su editorial?

-Primero hay que decir que los editores también cometemos errores. A pesar de ello y aunque suene a blasfemia, creo que con escaso margen de error, leyendo dos páginas se advierte si hay un escritor detrás de un libro o si la posible novela encaja con la línea de la editorial. Después varios lectores dan su visto bueno para aprobar un libro.

Siendo tan conocido como editor, ¿qué tan frecuente le ofrecen manuscritos?

-Muy a menudo. Tanto que si voy a una feria del libro y no me dan nada, me deprimo.

¿Qué sucede cuando un escritor consagrado quiere publicar con ustedes y el libro no es de nivel?

-Por fortuna, se ha dado poco. Es imposible que todos los libros de un autor sean excelentes. Siempre hay altibajos. En escasas ocasiones escritores conocidos nos han dado obras fallidas. Les decimos que por el bienestar de su carrera es mejor no publicarlos y nos han hecho
caso.

¿Bolaño aceptaba consejos cuando publicaba sus libros?

-Él casi no los necesitaba. Entregaba unos manuscritos casi perfectos, un caso atípico. Sólo con Los detectives salvajes hubo cuatro puntos que discutimos un poco. Había poco margen para la cirugía. Eran pequeños pecados casi veniales.

¿Le pedían obras para publicar?

-Nuestra política es no presionar a los autores. Cuando tienen algo listo, que lo traigan y se evalúa. Con Bolaño era lo mismo. Sin embargo, a él le gustaba mucho las listas. Él estaba obsesionado con entrar entre los escritores que más han publicado en Anagrama. Era muy maníaco en eso.

¿Qué libro le hubiera gustado publicar en su sello y no ha podido?

-Me hubiera gustado cualquiera de estos libros: La ciudad y los perros, Conversación en la Catedral y La casa verde. Estuve tiempo persiguiendo publicar Un mundo para Julius hasta que lo conseguí.

FUENTE: Andina.com.pe. Entrevista: Ernesto Carlín G.

UN VIAJE A LOMO DE YEGUA

2006-06-24T16:44:00.000-04:00

Foto: cortesía de transportesamaro.com

Cuando yo era niño me gustaba hacer largas caminatas, escalar cerros empinados y recorrer los ríos profundos que había en aquel pueblo lejano.

Estas aventuras las hacía con mi familia durante la madrugada, momentos cuando la luna resplandecía, y los perros todavía dormían en su lecho; otras oportunidades, después de las 8 de la mañana, cuando apenas el sol asomaba detrás de la cordillera, destino al que nos dirigíamos.

Los recuerdos más emotivos son aquellas mañanas, en las que Chayito, una prima mía, alegre y encantadora aparecía repentinamente en mi cama y me llamaba al oído:
– Lobelto…! Lobelto despierta..!, vamos a Chiyacanday a comel cañas y a cashal palomitas...

Yo apenas escuchaba “cazar palomitas” y me emocionaba profundamente, aunque sabía que era estrategia de la tía Elena para llevarme a sus fundos y hacerme trabajar gratis. Eso no me importaba, yo quería aventuras como don Quijote, el personaje de Cervantes. Me levantaba presuroso de la cama y acomodaba mi fiambre. Llenaba mi alforja con bastante pan, despues me despedía de mamá. A las 8 de la mañana comenzábamos la caminata. A pocos metros de la casa comenzabamos a subir el estrecho camino de herradura. Pero antes me encomendaba a San Judas. A decir verdad yo era muy creyente.

Cada cierto tramo durante la cuesta nos deteníamos para descansar, en especial yo, porque mi prima la Chayito ni una gota de sudor siquiera despedía, pues se desplazaba a lomo de bestia, yo era el único que sudaba la gota gorda.

Después de todo había cosas rescatables, por ejemplo nos sentábamos sobre cualquier madero, a la mitad del cerro y saciábamos nuestro apetito interior, observando el amplio paisaje natural que se extendía alrededor de aquel pueblo lejano. La verde vegetación la embellecía, parecía un cuadro de arte. Además podíamos divisar la casa de mamá y la de mi abuela. En realidad me invadía una alegría inmensa.

Más arriba, a escasos minutos de llegar al tan esperando fundo, teníamos que pasar por el cementerio del caserío Chillacanday. Debo ser franco nunca me agradó acercarme a estos lugares misteriosos. Antes de cruzar el cementerio yo siempre me agarraba de la mano de la tía Elena y evitaba respirar ese ambiente fúnebre, a muerto.

Al finalizar el cementerio, comenzaban las tierras del fundo. Los peones sabían con anticipación que llegaríamos con los pollinos de carga para las cosechas de maíz. Estos hombres poco agraciados, de muelas amarillas y rostros demacrados, tenían la costumbre de concentrar energías antes de realizar la tarea. Extendían la coca sobre sus muslos y escogían las hojas más grandes. En cuestión de minutos el jugo verdoso de la coca se les escurría por los labios. Les hacía muy fuertes. Machos. Parecía que otra vez se les devolvía la juventud a estos añosos hombres.

Mientras tanto, Chayito y yo saltábamos y corríamos esas laderas como dos cabritos inquietos. El monte era nuestro refugio. Nos escondíamos detrás de unas hojas grandes para cazar palomitas, pero nunca encontramos un nido o algún pinchón herido siquiera. Volvíamos a la hacienda plagados de tristeza.

Al cabo de las 5 de la tarde los peones cargaban el maíz de la cosecha sobre los pollinos y emprendíamos el retorno a la ciudad. A las 6 y 30 de la tarde, oscureciendo, bajábamos el camino sinuoso a filo de montaña. Esta vez yo iba a bordo de la yegua. Desde el lomo miraba hacia abajo y era un abismo, en las faldas discurría un río caudaloso. “Un resbalón y no salgo vivo de esta”, pensaba. Mejor me bajo de la yegua cavilé. En esos momentos cuando iba a pedirle a uno de los peones que me bajase de la yegua, ésta resbaló repentimante hacia el abismo y caí primero a la ladera. Rodé y rodé, daba vueltas, volantines, cerré mis ojos mejor, porque la tierra se movía ligeramente. Escuché algunas voces de la Chayito, de la tía, de los peones, recordé los bonitos momentos que pasamos juntos. Todo en un minuto. Dicen que caí al río, justo en un pozo medianamente profundo. Me encontraron después de 10 minutos en el fondo de éste, casi muerto. Ya no respiraba.

Cuando desperté ya habían pasado varios días. Dicen que estuve en estado de coma. Yo solo recuerdo que rodaba hacia el río, la tierra giraba conmigo, hasta que un fuerte golpe me di en la cabeza. Nada más. Después yacía en mi cama con el cuerpo lastimado como si me hubieran torturado con un palo.

Durante las noches, cuando, supuestamente todos dormíamos, yo no podía, me producía dolor y nostalgia. Duraba horas despierto hasta pegar las pestañas.

El tiempo me ha ayudado a olvidar esta situación poco agradable. Ahora es un recuero lejano, les cuento por si acaso algún día se me olvide y pase la página.

FRASE DE HOY

2006-06-22T11:22:00.000-04:00

Recomiendo: www.aulavirtualunt.blogspot.com

"En la vida hay algo peor que el fracaso: el no haber intentado nada." Franklin D. Roosevelt

Fuente: frasedehoy.com

Leer sobre el fracaso: El fracaso es un modo de vida

JUAN PAREDES CARBONELL, POETA LIBERTEÑO

2006-06-14T15:50:00.000-04:00

(Biografías)

Nació en Salpo el año 1936. Miembro fundador del grupo Trilce. Participó en la política dentro de las filas apristas, llegando a sufrir prisión en Cajamarca, en 1956 durante la dictadura del Gral. Odría. Posteriormente fue invitado por una organización izquierdista para postular como candidato a diputado por el departamento de La Libertad.

En 1960 ganó una mención honrosa en el concurso nacional de poesía "El poeta joven del Perú".

En 1994 fue elgido jefe del departamento de Lengua y Literatura de la Facultad de Educación y Ciencias de la Comunicación de la Universidad Nacional de Trujillo.

Ha publicado el libro: César Vallejo, tipología del discurso poético. Esta publicación ha sido merecedor del Premio Latinoamericano CICLA de ensayo.

Entre sus libros de poesía figuran: "Canto del pueblo y del amor terrestre", "Biografía de un amor sin nombre", "Balada de la mujer común y los jardines", "Meditaciones de un oso caminante" y "El pez y la espada".

Actualmente se desempeña como docente de literatura en la Universidad Nacional de Trujillo.

LAS 11 REGLAS DE BILL GATES PARA LA JUVENTUD

2006-06-09T16:41:00.000-04:00

Recomiendo: WWW.AULAVIRTUALUNT.BLOGSPOT.COM

La vida es dura, perversa, sobre todo con jóvenes latinos, que despúes de estudiar una carrera, más de 5 años en la universidad, no encontramos la oportunidad en nuestros países. Buscamos emigrar, mirar nuevos horizontes, y lejos de la familia. No obstante para comprender mejor el signifado de la vida, lo que nos espera, reflexionemos cada una de los consejos que Bill Gates brinda a la juventud.

Este mensaje me alcanzó mi gran amigo Luis Lamadrid, y yo comparto con ustedes colegas bloggers.

Estas 11 reglas, Bill Gates las dictó una conferencia dirigida a estudiantes y padres de familia, aunque duras son necesarias.

Regla Uno- La vida no es justa, acostúmbrate a ello.

Regla Dos- Al mundo no le importará tu autoestima. El mundo esperará que logres algo, independientemente de que te sientas bien o no contigo mismo.

Regla Tres- No ganarás US$5.000 mensuales justo después de haber salido de la preparatoria y no serás un vicepresidente hasta que con tu esfuerzo te hayas ganado ambos logros.

Regla Cuatro- Si piensas que tu profesor es duro, espera a que tengas un jefe. Ese sí que no tendrá vocación de enseñanza ni la paciencia requerida.

Regla Cinco- Dedicarse a voltear hamburguesas no te quita dignidad. Tus abuelos tenían una palabra diferente para describirlo: le llamaban oportunidad.
Regla Seis- Si metes la pata, no es culpa de tus padres, así que no lloriquees por tus errores; aprende de ellos.

Regla Siete- Antes de que nacieras, tus padres no eran tan aburridos como son ahora. Ellos empezaron a serlo por pagar tus cuentas, limpiar tu ropa y escucharte hablar acerca de la nueva onda en la que estabas. Así que antes de emprender tu lucha por las selvas vírgenes contaminadas por la generación de tus padres, inicia el camino limpiando las cosas de tu propia vida, empezando por tu habitación.

Regla Ocho- En la escuela puede haberse eliminado la diferencia entre ganadores y perdedores, pero en la vida real no. En algunas escuelas ya no se pierden años lectivos y te dan las oportunidades que necesites para encontrar la respuesta correcta en tus exámenes y para que tus tareas sean cada vez más fáciles. Eso no tiene ninguna semejanza con la vida real.

Regla Nueve- La vida no se divide en semestres. No tendrás vacaciones de verano largas en lugares lejanos y muy pocos jefes se interesarán en ayudarte a que te encuentres a ti mismo. Todo esto tendrás que hacerlo en tu tiempo libre.

Regla Diez- La televisión no es la vida diaria. En la vida cotidiana, la gente de verdad tiene que salir del café de la película para irse a trabajar.

Regla Once- Sé amable con los "NERDS" (los más aplicados de tu clase). Existen muchas probabilidades de que termines trabajando para uno de ellos.

LO QUE LA VIOLENCIA SE LLEVÓ

2006-05-31T03:29:00.000-04:00

6.30 de la tarde y ya todo el plan estaba preparado para que un grupo de rebeldes izquierdistas volara en pedazos la central hidroeléctrica de Guayunga. La gente cercana escuchó la explosión, simultáneamente la ciudad quedó en completa oscuridad. El estruendoso ruido causó pánico. Los pobladores ante este hecho se apresuraron a regresar a sus domicilios en plena oscuridad. La luna permanecía oculta, como cómplice de este repudiable acto.

Minutos mas tarde, un grupo de senderistas emprendían desde el cerro Guayunga- sitio donde acababa de explotar la central hidroeléctrica- cuesta abajo con dirección al pueblo. Estos facinerosos encubiertos se habían armado hasta los dientes de pura munición. No le temían a nadie.

A las 7 de la noche el pueblo, junto con los pocos policías temblaba de miedo. El grupo de izquierdistas hacían de la suya mientras predominaba el silencio y la oscuridad. Causaban violencia, amenazaban y se retiraban airosos. Eran los dueños de la noche. Nadie, ni la policía nacional podía controlarlos.

Mientras avanzaban a paso tendido a la luz de sus linternas, a pocos metros, quizás 200, un grupo de jóvenes conversaban amenamente en la berma de la casa de una de las abuelas de jóvenes. Hablaban de una fiesta patronal, decían que de regreso a casa un camión de pasajeros se había desbarrancado. Los resultados de esta volcadura una veintena de heridos. Fue en ese momento que uno de los muchachos puso atención a los pronunciados pasos de estos feroces hombres.

Intentaron esconderse para curiosear quienes eran aquellas personas que se aproximaban tan misteriosamente con sus linternas apagadas. Pero ya era tarde. Todos los chicos, hasta un niño que intentaba cazar una luciérnaga para alumbrarse, fueron acorralados y amenazados de muerte si no cooperaban. Eran unos hombres de negro, con enormes botas y pasamontañas, apenas los ojos se dejaban ver.

El niño de nueve años se asustó e intentó ingresar a la casa para dar aviso a sus padres. Pero alguien ya estaba en la puerta apuntándole con un arma en la cabeza. En escasos minutos les tenían a todos desde el padre hasta el menor de la familia pegados en la pared, con las manos en la nuca.

Las manos del pequeño le temblaban como aquel que sufre el mal de parkinson, su dentadura rechinaba entre si, y sus lágrimas chorreaban a borbotones. Instantes después, todos yacían en el piso, boca abajo, Mientras tanto, estos hombres que había explotado la planta eléctrica minutos antes, llenaban provisiones de la pequeña bodega de la abuela.

Al escapar se llevaron al pequeño niño para que no den parte a la policía de lo ocurrido y todo quede impune. El niño preguntaba y repregunta a qué lugar le llevaban. Sólo atinaban a decirle que no mencione, por ningún motivo, en qué dirección escaparon, porque regresarían y le cortarían la lengua para que jamás hablase.

El niño los creyó y prometió no abrir la boca. Regresó a casa, le abrazaron sus padres y hermanos. Recién decidieron dar parte a las autoridades policiales. Éstos le preguntaron en qué dirección escaparon, el niño no decía nada. Mantenía firme su promesa. Pero más temía a que le cortasen la lengua.

Han pasado 15 años y sigue siendo el niño de nueve. Tiene el cuerpo de un adolescente y la mente de un niño. Su desarrollo emocional y mental se truncó en aquel atraco. Sufre un trauma que hasta la actualidad no lo ha superado. Estos feroces hombres armados también se habían robado una parte del niño.

RECUERDOS DE LIMA

2006-05-01T13:04:00.000-04:00

De pronto desperté aquél otoño en medio de una ciudad gris. Mi primera impresión: una ciudad congestionada de vehículos con ruidosos cláxones, que de no ser por la compañía de Linda, hubiera regresado inmediatamente a Trujillo.

Me refiero a Lima, la "Ciudad de los Reyes", o mejor, como le llamaría Sebastián Salazar Bondy: “Lima la horrible”. Como gusten llamarla. Antes, de Lima sólo había escuchado fugazmente, quizás había leído en algún libro de literatura o historia, pero aquella vez de otoño, por primera vez pude percibir el smog de las grandes fábricas, el polvo de los arenales, el hambre de los miles de mendigos y el perfume tenue de aquellos tiempos de la “Perricholi”. Caminé de la mano de mi enamorada Linda. Estuve en Ventanilla, un distrito cuya población pide a gritos: trabajo, inversión, educación y salud… Caminar por esos cerros arenosos me ayudó a comprender la situación en la que vive un grueso de pobladores migrantes del campo a la capital.

También me desplacé por el distrito de Comas, cuyos habitantes cuentan con mayores ingresos económicos, en relación con los de Ventanilla. Sus calles son asfaltadas, tienen servicios básicos y por lo menos reciben un sueldo digno…

En el Centro Histórico paseamos, durante casi dos horas. Las casonas coloniales, sus terminados arquitectónicos, me impactaron sobremanera.

Al caer el sol, Linda observó, desde la Plaza Mayor, el cerro San Cristóbal. De pronto su expresión en su rostro cambió. Un poco misteriosa, sin darme explicaciones, me jaló de la mano y me dijo: “abordemos aquel microbús”.

Acomodados en el vehículo, éste empezó a rodar al instante, como si únicamente a nosotros nos hubiera estado esperando. Mientras tanto una mujer de aspecto enjuto, rubia y joven, empezó a afinar su voz como si fuese a cantar. -Señores turistas- comenzó saludando, y empezó a explicarnos, sobre Lima, importantes acontecimientos de su creación, desde la llegada de Francisco Pizarro hace más de 400 años, hasta la época de la Perricholi.

Precisamente de esta última mujer me acuerdo más, porque nos narró una historia poco común, que sólo sucede en la ficción. Un virrey se enamora de una nativa provinciana. No era para menos la “Perricholi” tenía su encanto.

Según nuestra guía, el virrey, desde la primera vez que la vio, quedó prendado de su belleza, hasta que empezó a cortejarla. Un día el virrey le propuso matrimonio, pero la “Perricholi”, astuta, le pidió un imposible: “El día que coloques a la Luna bajo mis pies, ese día seré suya”, le indicó pensando que era imposible.

Sin embargo para el virrey no había imposibles. Empezó a preguntarse una y otra vez cómo demostrarle que sí es posible bajarse a la Luna. Tanto darle vueltas al asunto, se le ocurrió una idea excelente. Sólo tuvo que esperar la puesta del Sol y empiece a resplandecer la Luna para demostrar a su mozuela que efectivamente la Luna se ubicaba bajo sus pies.

Desde el segundo piso de su antigua casona, le dijo mirándola a los ojos y estrechando sus manos: “Me habiaís pedido traerme a la Luna bajos tus pies, pues ahí lo tienes, señalando el reflejo nítido de la luna en la piscina de su patio” Poco tiempo después se convertirían en amantes…

La guía de turismo continuaba explicando, pero el autobús arribó a la cima del cerro. Al pie de la cruz. Todos bajamos. ¿Cuál era la sorpresa? Le pregunté a Linda, bajando del “microbús”. Eso me dijo, señalando el panorama nocturno de Lima, una ciudad de colores cuyas tonalidades distinguían a cada distrito formando figuras amorfas. Miramos a los cuatro puntos cardinales, era una contemplación profunda a la belleza nocturna urbana.

De retorno a Trujillo divisé por última vez aquel cielo gris y triste de la capital. Y nuevamente volví a cerrar los ojos hasta llegar a Trujillo.

MEMORIAS DE UN TRISTE PERRO

2006-03-27T02:01:00.000-04:00

Este mensaje me llegó a mi correo hace algunos días. Me solicitaron que lo difunda a través de este blog. Después de terminar de leerlo me sentí en la obligación de darle a conocer, quizás contribuya a sensibilizar, aunque sea a una persona, a la buena crianza de nuestros cachorros, que son considerados "el amigo del hombre". Abajo la memoria de un perro:

Semana 1:
Hoy cumplí una semana de nacido, ¡Qué alegría haber llegado a este mundo!
Mes 01:
Mi mamá me cuida muy bien. Es una mamá ejemplar.
Mes 02:
Hoy me separaron de mi mamá. Ella estaba muy inquieta, y con sus ojos me dijo adiós. Esperando que mi nueva "familia humana" me cuidara tan bien como ella lo había hecho.
Mes 04:
He crecido rápido; todo me llama la atención. Hay varios niños en la casa que para mí son como "hermanitos". Somos muy inquietos, ellos me jalan la cola y yo les muerdo jugando.
Mes 05:
Hoy me regañaron. Mi ama se molestó porque me hice "pipí" adentro de la casa; pero nunca me habían dicho dónde debo hacerlo. Además duermo en la recámara... ¡y ya no me aguantaba!
Mes 06:
Soy un perro feliz. Tengo el calor de un hogar; me siento tan seguro, tan protegido. Creo que mi familia humana me quiere y me consiente mucho. Cuando están comiendo me convidan. El patio es para mi solito y me doy vuelo escarbando como mis antepasados los lobos, cuando esconden la comida. Nunca me educan. Ha de estar bien todo lo que hago.
Mes 12:
Hoy cumplí un año. Soy un perro adulto. Mis amos dicen que crecí más de lo que ellos pensaban. Que orgullosos se deben de sentir de mí.
Mes 13:
Qué mal me sentí hoy. "Mi hermanito" me quitó la pelota. Yo nunca agarro sus juguetes. Así que se la quité. Pero mis mandíbulas se han hecho muy fuertes, así que lo lastimé sin querer. Después del susto, me encadenaron casi sin poderme mover al rayo del sol. Dicen que van a tenerme en observación y que soy ingrato. No entiendo nada de lo que pasa.
Mes 15:
Ya nada es igual... vivo en la azotea. Me siento muy solo, mi familia ya no me quiere. A veces se les olvida que tengo hambre y sed. Cuando llueve no tengo techo que me cobije.
Mes 16:
Hoy me bajaron de la azotea. De seguro mi familia me perdonó y me puse tan contento que daba saltos de gusto. Mi rabo parecía reguilete. Encima de eso, me van a llevar con ellos de paseo. Nos enfilamos hacia la carretera y de repente se pararon. Abrieron la puerta y yo me bajé feliz creyendo que haríamos nuestro "día de campo". No comprendo por qué cerraron la puerta y se fueron. "¡Oigan, esperen!" Se... se olvidan de mí. Corrí detrás del coche con todas mis fuerzas. Mi angustia crecía al darme cuenta, que casi me desvanecía y ellos no se detenían: me habían olvidado.
Mes 17:
He tratado en vano de buscar el camino de regreso a casa. Me siento y estoy perdido. En mi sendero hay gente de buen corazón que me ve con tristeza y me da algo de comer. Yo les agradezco con mi mirada y desde el fondo con mi alma. Yo quisiera que me adoptaran y seria leal como ninguno. Pero solo dicen "pobre perrito", se ha de haber perdido.
Mes 18:
El otro día pasé por una escuela y vi a muchos niños y jóvenes como mis "hermanitos". Me acerqué, y un grupo de ellos, riéndose, me lanzó una lluvia de piedras "a ver quien tenia mejor puntería". Una de esas piedras me lastimó el ojo y desde entonces ya no veo con él.
Mes 19:
Parece mentira, cuando estaba más bonito se compadecían más de mí. Ya estoy muy flaco; mi aspecto ha cambiado. Perdí mi ojo y la gente más bien me saca a escobazos cuando pretendo echarme en una pequeña sombra.
Mes 20:
Casi no puedo moverme. Hoy al tratar de cruzar la calle por donde pasan los coches, uno me arrolló. Según yo estaba en un lugar seguro llamado "cuneta", pero nunca olvidaré la mirada de satisfacción del conductor, que hasta se ladeó con tal de centrarme. Ojalá me hubiera matado, pero solo me dislocó la cadera. El dolor es terrible, mis patas traseras no me responden y con dificultades me arrastré hacia un poco de hierba a ladera del camino.
Mes 21:
Tengo 10 días bajo el sol, la lluvia, el frío, sin comer. Ya no me puedo mover. El dolor es insoportable. Me siento muy mal; quedé en un lugar húmedo y parece que hasta mi pelo se está cayendo. Alguna gente pasa y ni me ve; otras dicen: "No te acerques" Ya casi estoy inconsciente; pero alguna fuerza extraña me hizo abrir los ojos. La dulzura de su voz me hizo reaccionar. "Pobre perrito, mira como te han dejado", decía... junto a ella venía un señor de bata blanca, empezó a tocarme y dijo: "Lo siento señora, pero este perro ya no tiene remedio, es mejor que deje de sufrir." A la gentil dama se le salieron las lágrimas y asintió. Como pude, moví el rabo y la miré agradeciéndole me ayudara a descansar. Solo sentí el piquete de la inyección y me dormí para siempre pensando en por qué tuve que nacer si nadie me quería.

La solución no es echar un perro a la calle, sino educarlo. No conviertas en problema una grata compañía. Ayuda a abrir conciencia y así poder acabar con el problema de los perros callejeros. FIN.

GABO CELEBRARÁ ONOMÁSTICO EN SU TIERRA NATAL

2006-02-19T12:04:00.000-04:00

Aracataca es uno de estos lugares mágicos, un pueblito
bananero de la costa atlántica colombiana, sepultado entre las guerras y el
progreso, que probablemente nunca habría sido conocido en el mundo si no fuera
por el que nació allí, Gabriel García Márquez
que en Cien años de soledad lo transformó en Macondo, con las características de
su pueblo natal y lo convirtió en uno de los referentes geográficos literarios
inolvidables

El novelista Gabriel García Márquez celebrará el próximo 06 de marzo su cumpleaños número 79 en su pueblo natal, Aracataca, tras 24 años de ausencia.

La última vez que visitó su terruño fue aquella vez que ganó el premio Nóbel de Literatura en 1982.

La ministra de Cultura de Colombia, María Cuervo, confirmó la buena noticia para los habitantes de Aracataca, que su hijo ilustre Gabriel García Márquez quiere celebrar el cumpleaños 79 en su natal ciudad.

"Gabo" estuvo en su pueblo natal hace 24 años, cuando celebró su Nobel con una sopa de Sancocho a orillas de un río.

Aracata fue el pueblo que lo inspiró para crear Macondo en "Cien Años de Soledad"

Este 6 de marzo los habitantes de esa localidad le tendrán preparada a García Márquez, tremenda parranda.

Durante una ceremonia realizada el pasado fin de semana en la ciudad caribeña de Cartagena de Indias, el Nóbel recibió de los indígenas Wayúu el reconocimiento como "palabrero mayor".

EL PERRO SIN PELO DEL PERÚ

2006-02-11T19:39:00.000-04:00

Cuando pasean tienen un garbo especial, sus colitas se levantan en forma de media luna y sus orejas son abiertas como las hojas vegetales. En épocas de invierno no tienen frío, su piel es como una bolsa con agua caliente. Son calatos y no se ruborizan al mostrarse totalmente desnudos.

Es un perro tan peruano como el caballo de paso, el pisco, el cebiche, la bandera o el escudo nacional. Es conocido como perro "calato", perro "chino", perro "viringo", "perro sin pelo del Perú".

Estos ejemplares cumplieron un rol importante dentro de las costumbres y mitos de los incas e incluso se le utilizó para fines medicinales.

Su dentadura, casi siempre es incompleta. Si hay algo que tiene muy desarrollado es su sentido auditivo.

Los restos de las culturas MOCHICA y CHIMÚ dan fe de que estos perros sin pelo son oriundos del Perú. Estos hombres antiguos han plasmado en sus ceramios, el apareamiento del perro sin pelo así como la lactación de sus cachorros con su madre.

Actualmente en Trujillo podemos encontrarlos en “Las Huacas del Sol y la Luna” y Chan Chan.

PATRIMONIO NACIONAL
El 22 de octubre del 2001, el Congreso de la República ordenó publicar la Ley 27537 en cumplimiento de los artículos 108° de la Constitución Política y 80° del Reglamento del Congreso debido a que el Presidente de la República no promulgó la Ley dentro del plazo constitucional establecido, en el que se declara al Perro sin pelo del Perú como Patrimonio Nacional. En el artículo 1° "reconoce la raza canina "perro sin pelo del Perú" como raza canina oriunda del Perú, otorgándosele la calidad de patrimonio nacional, especie a preservar". En el artículo 2° hace la "reglamentación de la Ley ante el Ministerio de Agricultura que dispone encargar a las entidades públicas o privadas la conservación, fomento de la crianza y exportación de la raza canina "perro sin pelo del Perú", bajo su responsabilidad.

MÁS DATOS:
PERRO SIN PELO DEL PERÚ:CARACTERÍSTICAS DE LA RAZA
RESEÑA HITÓRICA DEL PERRO SIN PELO

USO DE VOCABLOS QUECHUAS EN HUAMACHUCO

2006-02-10T00:39:00.000-04:00

En la provincia de Sánchez Carrión (Huamachuco) aún perduran vocablos quechuas que se combinan normalmente con el español. Estos vocablos son utilizados de manera normal por los pobladores en las zonas urbanas y en las rurales, aunque con mayor frecuencia en estas últimas. Veamos algunas:

ALALAY: que siente frío.
CUSHAL: sopa de cereales.
MINGA: trabajo colectivo de campesinos.
WISHLLA: cucharón de madera.
ASHUNDURATE: en posición de cuclillas.
DÁCITO: rápido.
AÑAU: sabroso.
YAPITA: repetición de plato.
CARPISH: que falta un pedazo.
HUA: admiración.
ARRAY: que tiene miedo.
JURAPAR: maldecir.
CHUNCHO: vergonzoso.
CAYSHA: enfermizo, niño.
CASHCAR: morder.
COYUNTURAS: caderas.
CHISHA: reñir las gallinas.
CHANCAR: golpear.
JAQUE: sano.
LLUSHPE: suave.
MACHUCAR: aplastar.
PUSHCO: de sabor ácido.
QUIPE: carga que se lleva en la espalda.
SAFA: expresión de echar a los perros.
SHANSHO: cabello revuelto.
SHINGOS: gallinazos.
TALEGA: bolsa.
YANASHO: trato de cariño al paisano que visita.
WUASHÓN: jorobado.
WISHCO: torcido.
WARMISHCO: hembra fea, cosas de mujeres.
FUENTE: Aristóteles Cruz Ledesma, "Huamachuco Eternamente", 1997.

ESCRITOR RIVERO AYLLON PUBLICA OBRA: "CHOCANO, CRONOLOGÍA DE UNA HISTORIA OCULTA"

2006-02-07T21:43:00.000-04:00

Por Miguel Salazar
El escritor liberteño Teodoro Rivero Ayllón ha publicado su libro: “Chocano, Cronología de una Historia Oculta”. Es ampliamente conocido como uno de los escritores más prolíficos y elegantes del Perú de hoy. Par publicar esta obra ha tenido que investigar tanto en bibliotecas como a través de entrevistas. Ha investigado en la Biblioteca del Congreso de Washington-EE.UU. y ha proseguido búsquedas en bibliotecas de Madrid, parís y Nueva York.

WEB: TEODORO RIVERO AYLLON

Me puede contar sobre su último libro que acaba de publicar
Este libro es un poco fruto de las circunstancias, porque por circunstancias me encontraba yo en Santiago de Chile en el año 1963, cuando iban justamente a arrojar a la fosa común los restos del cantor de América, Santos Chocano. A mí me pareció esto una infamia. No culpa de los chilenos, ciertamente, sino descuido del gobierno Peruano. Los restos del poeta habían sido reducidos a una caja de 30 centímetros cúbicos, que sólo cabían el cráneo con los huesos, porque iba a ser arrojado a la fosa común. En estas circunstancias pensé que esto debía ser de conocimiento del gobierno peruano.

¿Con quién se comunicó?
Le escribí al doctor Luis Alberto Sánchez, el mejor biógrafo que ha tenido José Santos Chocano. Luego también escribí a los periódicos de Lima y provincias. Hice una campaña. Pero cuando volví al Perú noté que nadie había dicho ni una sola palabra. Y que hasta el propio Luis Alberto Sánchez se había guardado la carta mía.

¿Qué hizo usted, entonces, al ver que nadie le apoyó para traer al cuerpo de Chocano a Perú?
Continué con la campaña durante dos años, a través de la radio y periódicos como la Industria.

¿Sus amigos le apoyaban?
Me hacían una especie de broma: ¡Que vuelva Chocano!, me decían, para significar que estaba pidiendo peras al olmo. Ya vendrá les decía, pasaba cabizbajo. Hasta que al fin el 14 de mayo de 1965 el cantor de América retornó al país después de tantos años de ausencia.

Usted es un escritor que le ha dado varias vueltas al mundo…
Si. He tenido la satisfacción de darle tres veces la vuelta al mundo. De haber vivido 11 años en China, de haber estado tres años en la zona conflictiva donde se está realizando una tragedia de la humanidad, Irak.

¿Qué le parece actualmente la movida cultural de Trujillo?
El ambiente cultural sigue siendo positivo, el problema es que no hay apoyo de parte de de las entidades que debieran impulsar la labor cultural en esta ciudad. Actualmente estoy preparando un estudio comparativo de los años 60, cuando mi grupo Trilce se iniciaba y Trujillo era un centro de cultura, no solamente para el norte, sino para todo el Perú.

El grupo Trilce sigue publicando libros…
El grupo Trilce ha publicado hasta la fecha más de 100 libros, Esto revela que hay una inquietud cultural que no se agota. Y que 50 años después de haber iniciado esta campaña cultural los atengamos todavía en el trabajo constante.

MÁS DATOS:
PUBLICAN REVISTA DE HOMENAJE A LITERATO ASCOPANO RIVERO –AYLLÓN

EDUARDO GONZÁLEZ VIAÑA: Todavía en los años 60, cuando ningún avión comercial volaba a la Isla de Pascua, Teodoro Rivero-Ayllón se hizo a la mar en Valparaíso y navegó hasta ese lugar, en los confines del mundo.

MUNICIPALIDAD DE VÍCTOR LARCO DONA UNA COMPUTADORA A ESCRITOR TEODORO RIVERO AYLLÓN

LLANOS HORNA: TRUJILLO SIGUE SIENDO CAPITAL DE LA CULTURA

2006-02-06T01:18:00.000-04:00

ENTREVISTA: MIGUEL SALAZAR

LLANOS HORNA es uno de los máximos representantes del periodismo trujillano. Es autor de varios libros sobre periodismo. Y colaborador de los principales medios impresos de la región La Libertad. Hoy en día plasma su experiencia y profesionalismo en dos libros que pronto saldrán a la luz.

¿Dr. Llanos, cuéntenos que libros está preparando para este año?
En los próximos días deben estar en circulación dos libros míos, que como las anteriores van ha tener un ingrediente polémico.

¿Nos puede dar un alcance más exacto?
Mi primer libro es “Trujillo y el Periodismo”. Presenta una historia sistemática y objetiva, de cómo ha transcurrido el periodismo impreso en Trujillo, desde que llega por primera vez la imprenta hasta nuestros días. El segundo libro se titula: “Los Periodistas de Trujillo y La Libertad, Historia y Paradigmas”. Su propósito es seguir la línea de mis libros anteriormente ya publicados, y con algún éxito.

¿En este último libro incluye alguna primicia?
Estoy incluyendo como primicia un ensayo sobre el patriarca del periodismo peruano: don Nicanor de la Flor Sifuentes, más conocido como Nixa. En Septiembre del 2005 cumplió 103 años y continúa produciendo con la mayor lucidez su famosa columna en el diario La Industria de Chiclayo. Es un gran periodista que perteneció a la generación del Grupo Norte.

¿Cómo ve el movimiento cultural en Trujillo?
Trujillo tiene el antecedente de haber sido calificado como la Capital Norperuana de la Cultura. En los últimos años, este título, parece que le ha estado resultando muy grande a nuestra ciudad. Pero felizmente, en el último decenio se ha comenzado a percibir un resurgimiento dialéctico cultural en Trujillo.

¿A qué se debe este fenómeno de resurgimiento?
A que la mayoría de los escritores de la Generación Trilce, que surgió en 1960, vienen a dar sus vueltas por nuestra ciudad luego de haber transitado por el mundo. Por ejemplo: Teodoro Rivero Ayllón, fundador del grupo Trilce, que ha presentado una decena de libros. Eduardo González Viaña, que en ocasiones interrumpe sus actividades académicas en la Universidad de Oregón (EEUU) y viene aquí para deleitarnos con alguna nueva novela. Jorge Días Herrera, es otro miembro del grupo Trilce, que reside en Lima y en Madrid. Recientemente, hemos tenido la suerte de recibir a otro Trilcista: Juan Ganoza, que es un novelista mundialmente consagrado, reside en la ciudad de Pekín- China. Y vino para presentar su novela “Aroma de Gloria”.

EDMUNDO PAZ SOLDAN, UN ESCRITOR METIDO DE BLOGGER

2006-01-23T02:55:00.000-04:00

Edmundo Paz Soldán nació en Cochabamba, Bolivia, en 1967. Es profesor de Literatura Latinoamericana en la Universidad de Cornell. Ha publicado las novelas Días de papel (Premio Nacional de Novela Erich Guttentag, 1992), Alrededor de la torre (1997), Río fugitivo (finalista en el Premio Internacional de Novela Rómulo Gallegos, 1998), Sueños digitales (2000) y las colecciones de cuentos Las máscaras de la nada (1990), Desapariciones (1994) y Amores imperfectos (1998). A su vez, es coautor, junto a Alberto Fuguet, de la antología de nueva narrativa latinoamericana Se habla español (2000).

Para Edmundo Paz Soldán, el mundo de las computadoras no es nuevo. Libros suyos como Sueños digitales o El delirio de Turing (Premio Nacional de Bolivia) así lo confirman. Hace cerca de un mes, mientras navegaba por Internet, encontró el blog -suerte de cuaderno de apuntes colgado de la red- de un crítico literario peruano. Le dio curiosidad por saber qué tan fácil era crear uno.

"Los lectores de blog son en general otros autores de blog. Nos
leemos entre nosotros. Todavía no hemos llegado al gran público. "
Blog: Rio Fugitivo

¿Qué diferencias encuentras entre escribir para un formato de papel (llámese libro, revista, periódico) que para Internet?

Quizás la inmediatez. Al escribir para un formato de papel uno demora más en ver su texto publicado, con lo que tiene más posibilidad de reflexionar, cambiar cosas; y también demora más en recibir comentarios, opiniones... En Internet todo es inmediato. A veces pongo un texto en mi blog y me sorprendo revisando a cada rato si ya han llegado comentarios.

¿Tienes mayor cercanía a tus lectores gracias a tu blog? ¿Tienes mayor contacto con tu público?

No lo creo. Sí hay uno que otro lector fiel, pero por lo pronto tengo la sensación de que los lectores de blog son en general otros autores de blog. Nos leemos entre nosotros. Todavía no hemos llegado al gran público.

¿Te explayas con mayor libertad en tu blog que en una columna de opinión de un diario?

No. De hecho, por lo pronto, mi blog lo componen columnas de opinión publicadas primero en el periódico (La Tercera de Chile) que han sido actualizadas y revisadas.

¿Crees que en algún momento el leer en un monitor textos literarios desplace a leer libros de papel?

No lo creo. Pero sí sirve para géneros breves como el ensayo y el cuento, entre otros. No sé si llegará a reemplazar la lectura de novelas.

¿Son los blog el camino de los escritores que aún no tienen cabida en las editoriales? ¿Es posible, más allá de algunos casos anecdóticos, que los blog sean un trampolín para publicar en papel o son un fin en sí mismos?

Me parece que sí en ciertos casos. Hay algunos blogs de gran calidad literaria que pueden servir para que sus autores sean más conocidos. Hace poco descubrí el blog de un chico boliviano, Paul Tellería. Sus textos son como crónicas de la ciudad de La Paz y podrían muy bien ser recogidos en un libro.

¿Qué descubrimientos literarios has tenido gracias a la "blogósfera"?

Bueno, está el de Gustavo Faverón, un gran amigo que es un buen lector y observador del panorama cultural. El de Iván Thays, que te pone al día con lo que está pasando en el mundillo literario. En Chile, los de Francisco Ortega y Álvaro Bisama, grandes comentaristas de la cultura pop. En Bolivia, El Forastero, de Miguel Esquirol, un chico que vive en Barcelona, y el de Paul Tellería.

¿Cómo llegaste a crear tu propio blog?

Una noche, después de leer el de Faverón, decidí curiosear en Internet. Descubrí que armar un blog y mantenerlo era más fácil de lo que pensaba.

¿Qué proyectos editoriales tienes para el futuro? ¿Volverás a tocar temas relacionados con las computadoras y la informática?

Mi proyecto más inmediato es una novela sobre la guerra del gas (crisis que vivió Bolivia en 2003 y que acarreó la renuncia del presidente Gonzalo Sánchez de Lozada), sin computadoras y sin informática.

En el Perú hemos tenido recientemente un debate sobre qué vertiente literaria es más representativa del país: si la andina o la criolla. ¿Crees que exista un tipo de literatura que es la más representativa de nuestros países?

En Bolivia hay discusiones de ese tipo. Estoy cansado de ellas y trato de no seguirlas. Hubo un tiempo que me involucraba muy seriamente, luego descubrí que hay un cierto tipo de crítica muy programática que trata siempre de buscar esenciar, de etiquetar cuál es la correcta literatura nacional y cuál no. Lo mejor es no hacerle caso y seguir escribiendo. (Entrevista tomada de andina.com.pe)

RECUERDOS

2006-01-21T01:38:00.000-04:00

Por Miguel Salazar
Había tanta paz en ti, se te notaba tan serena, tan fuera de lo común, tan bonita, tan sonriente, tan amable con todo el mundo, que no parecías real. Todos te amábamos.
Recuerdo tu voz, tu mirada. Hoy después de mucho tiempo me doy cuenta de la influencia que ejerciste en mí.

Siempre eras así, tan fresca, tan natural, tan buena gente y sobre todo hermosa, bella hasta al extremo.

Era muy joven entonces, nadie podía dar con mi mal, pero me estaba muriendo de a pocos. Qué habría sido de ti, porque después no llegué a conocer a nadie como tú. Tal vez eras un ángel y solamente te tocaba sacarme del infierno. Aunque a veces hasta del propio infierno se puede sentir nostalgia.

MAÑANA TE CUENTO EL RELATO

2006-01-17T13:07:00.000-04:00

Llevo dos horas con los brazos sobre mi escritorio y no sé que mierda escribir. Juego con el lapicero, le doy vueltas como una hélice, lo llevo a mi boca, lo muerdo y punteo la hoja en blanco. De pronto se me ocurren muchas historias pero, creo, ninguno merecen ser escritos.

Apenas empiezo a escribir dos líneas y arrugo la hoja, pienso que mi relato no les va a interesar. Medito un rato se me ocurre una historia, ésta sí es interesante, pero a mitad de relato acabo vulgarizándolo con vocablos soeces y estridentes.

Otra vez arrugo el papel y empiezo a escribir en otra hoja.
Busco concentrarme una y otra vez, pero los caprichosos zancudos merodean a mi alrededor. Me molestan cada vez que se posan en mis brazos y en mi rostro. Pero no importa sigo escribiendo, bajo la luz gris en medio de una brisa cálida.

Al frente mío se ubica mi estante de libros. De donde en cada momento presiento que alguien me observa, quizás sean los fantasmas de cada escritor que descansa desde hace ya buen tiempo en medio de las polvorientas páginas.

Mientras tanto, sigo escribiendo pausadamente, borro frases, párrafos, retomo la escritura y ya lo estoy dando forma a la historia.

Es la historia de un amigo que un día quedó huérfano de padre y madre. Solo, desamparado quedó en este mundo. Mundo tan cruel que golpea a cachetadas a los jóvenes que intentan alargar el paso y ganarle a la pobreza.

“Juancho” así se llama mi amigo, emigró a la capital tan pronto quedó solo. Trajinó día y noche en busca de cobijo. Se humilló. Mendigó. Lloró frente a la perversidad. No obstante mantenía una luz de esperanza de querer sobresalir y a no declinar en momentos en que el mundo le daba la espalda.

Hoy en día es un próspero trabajador que se ha ganado el respeto y la confianza de una empresa exportadora de textiles. Pronto montará su propia empresa, también de textiles.

Creo que es una buena historia de superación personal, un ejemplo a seguir. Es una historia interesante que en otro post detallaré.

La verdad es que han pasado las horas sin darme cuenta. Observo mi reloj son las cinco de la mañana. Esta noche siento que no he escrito nada. Sólo intentos de relatos y narraciones que acabaron arrugados en la papelera.

Apago la luz de mi sala y camino en medio de la oscuridad, tanteando el piso y calculando la distancia de mi recamara. Con mi ropa puesta me lanzo sobre la cama, con las manos abiertas, como esperando que el sueño venga a mi encuentro. Hasta mañana.

RECUERDOS DE VARGUITAS

2006-01-10T01:22:00.000-04:00

Carlos Ney Barrionuevo Córdova conoció a Mario Vargas Llosa cuando ambos eran jóvenes periodistas. La vida los ha llevado por caminos distintos, pero este veterano cronista policial sigue los éxitos del escritor, sin olvidar que él condujo sus pininos de reportero.

Para muchos periodistas Carlos Ney Barrionuevo no solo es un colega, también es un maestro. Cincuenta años en las lides periodísticas lo han convertido en una enciclopedia o quizá un anecdotario de la profesión. Amante de la poesía y la narrativa, él mismo es ya un personaje de las letras nacionales. Mario Vargas Llosa, su compañero de correrías juveniles en el diario "La Crónica", lo incluyó como una de sus amistades fundamentales en "El pez en el agua": "Carlos Ney Barrionuevo fue mi director literario (...) Hablar de libros, de autores, de poesía, con Carlitos Ney, en los cuchitriles inmundos del centro de Lima, o en los bulliciosos y promiscuos burdeles, era exaltante. Porque Carlos era sensible e inteligente y tenía un amor desmesurado a la literatura, la que, por cierto, debía representar para él algo más profundo y central que ese periodismo al que consagraría toda su vida". En esta entrevista, el sabueso de antiguas crónicas rojas recuerda la época en que forjó su amistad con el joven Vargas Llosa, allá por el año 1952.

¿En qué época ejerciste el periodismo policial?
Cuando salió "Expreso", en el año 1962. Pero yo me había iniciado como periodista el año 51 en "La Crónica". Allí laboraba en la sección de locales y participaba en algunas ediciones especiales. Después pasé a la Dirección de Información de Palacio de Gobierno.

¿Quién era el presidente de la República cuando empiezas a trabajar en Palacio?
Manuel Prado. Pero cuando se fundó "Expreso" me llamaron para que trabajara en ese nuevo diario. Me dijeron que estaban buscando periodistas con diez años de experiencia o novatos para formarlos. Me pareció una aventura, pero me la jugué. Hablé con el doctor Encinas, el director, y este me dijo que me hiciera cargo de la sección policial porque quería cambiar "esas porquerías" que se estaban escribiendo en otros diarios. "Queremos hacer algo diferente", me recalcó.

¿Qué tan diferente?
Es que los abanderados en ese campo, el periodismo policial, eran "La Crónica" y "Última Hora". En "Expreso" querían hacer un periodismo serio, objetivo y no como el que hacían esos diarios que daban puras noticias sobre "polillas".
Pero no cabe duda de que eso vendía y ahora también vende.Sí, pero no era serio. Un día "Última Hora" 'mató' a Vides Mosquera (jugador del Club Deportivo Municipal). Sacó en su primera página: "Matan a Vides Mosquera en Colombia". Y claro, no era verdad.

¿Qué había pasado entonces?
Sus periodistas se dejaron llevar por rumores. Así se ejercía el periodismo policial en esos medios.

¿Y en "La Crónica" qué hacías?
Laboraba en locales, pero también incursioné en policiales cuando se presentaban grandes casos. En esas ocasiones me mandaban como ayudante. Cuando ocurrían esos grandes hechos noticiosos, todos entrábamos a tallar, desde el jefe de redacción hasta el último 'pinche'. Terminábamos haciendo una edición de choque.

¿Qué casos grandes recuerdas?
La muerte del 'Monstruo de Armendáriz', condenado por matar a un niño en Barranco. Yo ayudé cubriendo exteriores.

¿Quiénes eran los periodistas principales?
El 'Gato' Juan Marcoz Martínez, Luis Becerra --el 'Becerrita' de "Conversación en La Catedral"--. También Paco Denegri, quien era un actor de radioteatro, etc.

¿Allí conociste a Vargas Llosa?
Lo conocí el año 1952, cuando "La Crónica" estaba en la calle Pando, en el jirón Carabaya, cerca de la Plaza San Martín. Yo tenía 24 años. Me había alejado del diario varios meses por una operación al apéndice. Cuando regresé, en febrero del 52, encontré a un joven en locales. Era un chiquillo. "La Prensa" había revolucionado el periodismo, tenía gente joven. Cuando murió un periodista viejo en "La Crónica", especialista en caballos de paso, dijeron que en lugar de un veterano querían llamar a dos jóvenes. Así entramos Milton Von Hess y yo. Meses después entró Mario. Él tenía 15 años y no había terminado la secundaria en el Leoncio Prado.

¿Y cómo entró al periodismo?
Su papá lo recomendó ante el director de "La Crónica". Recuerdo que pronto nos hicimos amigos, Milton, yo, el 'Gato' y otros periodistas de policiales. Nos enfrascábamos en largas conversaciones nocturnas. Terminábamos a las doce de la noche y, como ya no había cine, lo único que nos quedaba era ir a las cantinas.

¿Fue así como el joven Mario se inició en la bohemia, con ustedes?
Así es. Un día llegó al diario su papá, que era gerente de la International News Services (una agencia de noticias que después se convirtió en la famosa UPI). Pidió hablar con el jefe de redacción, a quien le comentó, muy preocupado, que su hijo llegaba todos los días a las cinco de la mañana y que, para justificarse, le aseguraba que hacía guardia, que había estado trabajando, etc. El jefe le dijo: "No es así. Su hijo termina a las nueve de la noche, máximo a las diez. Lo que pasa es que se junta con todos esos muchachos, periodistas mayores, más cuajados y curtidos y se van a jaranear".

¿Tú y el 'Gato' Marcoz resultaron ser sus maestros de bohemia?
Es que no solo se reunía conmigo y con Marcoz. También con Milton y con los colegas de "Última Hora" que venían a "La Crónica" para conversar sobre diversos temas y, claro está, de las noticias del día.

¿Y después a dónde se iban a jaranear?
A veces a los burdeles y a veces a las cantinas. Una de ellas era la famosa La Catedral, que Mario inmortalizó en su novela.
Y el joven Mario pagaba el noviciado de muy buena gana.Mira, te voy a contar una situación. Nos íbamos a Huatica y, como Mario era un chiquillo, lo botamos. Pero él insistió y se metió en el carro con nosotros. "Yo también quiero ir", dijo y, bueno, nos fuimos todos. Después de ello, su papá lo sacó del periódico y lo mandó a Piura.

¿Ya no regresó al periódico?
Es que su papá estaba muy preocupado porque todos los días llegaba de madrugada a su casa. Cuando su padre conversó con el jefe de redacción, este le preguntó qué edad tenía Mario. El padre le respondió que 15. "Entonces sáquelo de aquí y hágalo estudiar, de lo contrario va a terminar como estos (se refería despectivamente a los periodistas bohemios de "La Crónica")".

¿Y durante esos tres meses cuántas noches bohemias se mandaron con el joven Mario? Un montón. Casi todos los días tomábamos. A partir de las nueve y media de la noche, en la redacción hacíamos colecta para comprar pisco y de allí, ya un poco picados, nos perdíamos. Mario era tranquilo, no era compulsivo y, al igual que nosotros, tomaba bien. A pesar de sus quince años no se comportaba como un novato, era muy observador. Pero fíjate cómo es la vida: de aquí se lo llevan a Piura y, estando en esa ciudad, un tío lo lleva al burdel La Casa Verde. De allí nace su famosa novela "La Casa Verde".

¿Después te has vuelto a encontrar con él?
Sí, en la época de Morales Bermúdez, nos volvimos a encontrar.

¿Él te llamó o tú lo buscaste?
Me llamó y nos juntamos con Félix 'Pollo' Dávila, el fotógrafo. Estuvimos conversando de literatura, novelas o de nuestras vidas. Éramos amigos y estuvimos recordando algunos pasajes de nuestra relación. Después ya nunca más lo he visto.

Él te menciona en "Conversación en La Catedral". En realidad, parece que te tiene un gran afecto.
Mira, los personajes que allí aparecen son 'Carlitos' (Carlos Ney), 'El gato' (Juan Marcoz), 'Becerrita' (Luis Becerra) y 'Milton' (Milton Von Hess)... Algunos periodistas han tergiversado ciertos hechos como ocurrió una vez en una revista que, felizmente, pocos leían. Recuerdo que La Catedral era una cantina que estaba en el puente del Ejército. Le decían así porque tenía una puerta grande, muy grande como de una iglesia. Estaba cerca de la imprenta Perú Helvética de "La Prensa". Era un huarique donde nos reuníamos los periodistas y, con nosotros, el adolescente Mario Vargas Llosa. Hablábamos de literatura, filosofía, poesía.

Pero supongo que esos eran los temas de Vargas Llosa y más bien ustedes trataban de llevarlo hacia temas más mundanos...
No. Lo que pasa que en esa época los periodistas eran muy cultos y alternaban con intelectuales y artistas. Conmigo conversaba mucho porque a mí me gustaba la literatura y también hacía poesía. Yo me inicié como poeta en "La Crónica".

¿Y lo que Vargas Llosa narra en su novela respecto a ustedes era verdad o le aumentó algo para inflar la noticia?
Era verdad. Por ejemplo, allí narra que 'Becerrita' andaba con una pistola y, efectivamente, así era. Lo que pasa es que Becerra era jefe de Policiales y siempre llevaba una pistola escondida. Se creía policía, tanto así que hasta se ponía un sombrero tipo detective y caminaba moviendo los hombros, todo matonesco. ENTREVISTA TOMADA DEL SUPLEMENTO DOMINICAL DE "EL COMERCIO"

EL VALOR DE TENER UN BLOG

2005-12-30T02:22:00.000-04:00

Hoy 30 de diciembre cumplo exactamente en el mundo de la blogósfera cuatro meses. Cuatro meses posteando regularmente sobre temas diversos relacionados con la cultura y las costumbres de la región La Libertad, así como algunos relatos personales y cometarios afines a la literatura.

Hace cuatro meses que me enteré, gracias a la columna dominical de Leonardo Aguirre (blog)en el diario La República, sobre la blogósfera peruana en el ciberespacio. De manera que empecé a experimentar y a crear mi propio blog, desde entonces no he dejado de postear ni un sólo mes.

Durante este corto tiempo la blogósfera me ha dado muchas satisfacciones y motivaciones. Por ejemplo: tuve la oportunidad de ayudar a una amiga limeña con la búsqueda de alojamiento en la ciudad de Trujillo y recomendarle una institución educativa para su pequeña sobrina. Abajo copio el mensaje original enviado a mi correo.

De: Mabel van Berckel-Morales
Enviado el: Sunday, October 16, 2005 1:36:42 PM
Para:
Hola Taylor, “Mi nombre es Mabel se por medio de tu Blogger que eres trujillano, mi hermana se va a mudar a Trujillo porque a su esposo lo han mandado a trabajar allá, ellos tienen una niña de 4 años, están buscando un colegio, pero es muy difícil saber cual es bueno ya que nosotros somos limeños y no conocemos a nadie en Trujillo, por ese motivo me atreví a escribirte, quizás tú nos puedas echar una mano, te lo agradeceríamos bastante.
Nos podrías informar que zonas de Trujillo son tranquilas para alquilar un depa y que colegios son buenos, que no sean muy caros, pero eso si que enseñen inglés desde primaria. No sé si me responderás a mi e-mail, pero de antemano gracias.

También he conocido a un amigo peruano residente en Italia, es comunicador social y comparte las mismas ideas que yo: difundir nuestra cultura y nuestras costumbres. Abajo el mensaje original.

De: Marco López
Enviado el: Tuesday, November 29, 2005 2:36:59 PM
Para: tylor_dt@hotmail.com
Asunto: www.wamachuko.com

Hola:
Acabo de visitar tu blog, me parece muy interesante. Debo agradecerte como huamachuquino que soy por el tiempo que le has dedicado a mi tierra para detallarla de esa manera, deberas gracias.
Vivo en Italia hace 10 años, desde acá le estoy haciendo una web a Huamachuco, te invito a participar y envíame un banner para colocar tu dirección.
Un abrazo.
Huamachuquinamente,
Marco López
www.wamachuko.com
www.somoslatinoamerica.net
PD.- Veo que coincidimos en lecturas, también tengo toda la colección del Maestro Fernando Savater.

Otras satisfacciones que me ha dado la blogósfera es haber conocido amigos de distintos lugares del Perú. Un botón de muestra, por ejemplo Reynaldo Cruz, poeta piurano. La Musa de Kafka, estudiante de Derecho en la UPAO, Fredy Zegarra, Comunicador social, quien recientemente me ha invitado para formar parte de la comunidad de bloggers trujillanos. y otros bloggers.

Entre las motivaciones que me impulsan a seguir escribiendo el próximo año 2006 son las visitas que cada mes se incremenetan considerablemente, los comentarios y los diversos enlaces a mi blog desde el extrajero y desde el Perú. Gracias a los chilenos Fernando Meza, Jorge Molina y Carlos Ilavaca; al mexicano José Luis Alva; a Leonardo Aguirre, escritor peruano y otros blogs (ver sección Me Enlazan).
Creo que es un buen comienzo como blogger y un buen final de año 2005.

Gracias a todos y pasen un venturoso Año Nuevo.

CAJABAMBA EN LA NOVELA

2005-12-23T17:53:00.000-04:00

Por Lúcido Boy Palacios, Fiscal Provincial de Cajabamba.

Este artículo tiene el propósito de motivar la lectura literaria. No obstante la importancia que el internet ha alcanzado en nuestros días, la literatura sigue siendo insustituible y útil porque enriquece al ser humano en su lenguaje, cultura, sensibilidad y conciencia crítica.

Elemento importante en la estructura narrativa y especialmente en la novela es el espacio o lugar donde actúan los personajes y suceden los acontecimientos.

Podemos encontrar novelas de diferentes ciudades del mundo e inclusive existen novelistas que inventan sus ambientes como sucede con el Macondo de García Márquez o Comala de Juan Rulfo, otros no sitúan la acción en un lugar especifico para dar mayor libertad a la imaginación del lector.

En el caso de Cajabamba podemos encontrar brevísimas referencias en algunas obras de consagrados escritores peruanos. Ciro Alegría menciona a Cajabamba en “Los Perros Hambrientos” y “La Serpiente de Oro”; en “El Mundo es Ancho y Ajeno”, dedica todo un capítulo a la historia del bandolero Fiero Vázquez acaecida en la Pampa y en nuestro pueblo, con un episodio en el río Condebamba.

En la inconclusa y agónica novela “el Zorro de Arriba y el Zorro de Abajo” de José María Arguedas, un personaje, Ángel Rincón, “cajabambino de nacimiento e infancia”, recuerda una canción de la “yunsa” de Cajabamba, cantada por el Cholo Cajabambino (“la chimenea de Casa Grande”).

Uno de nuestros mejores literatos como es el gran Julio Ramón Ribeyro también menciona a Cajabamba en su primera novela “Crónica de San Gabriel”; buscándole explicación nos enteramos por él mismo en su autobiografía – “Ancestros” publicada en su “Antología Personal”, que su madre y su abuela son cajabambinas, lo que demuestra que un escritor mezcla en sus creaciones su vida real y su vida imaginaria.

Miguel Garnett prefiere inventar nombres de pueblos (Santa María de Condorcocha, San Agustín de Yanacancha) pero manifiesta que algunos lugares se inspiraron en nuestra provincia, cuyo nombre menciona en “Cañadas Oscuras”.

Genaro Ledesma Inquieta, ilustre Hijo de Cajabamba, protagonista con nombre propio de la novela “La Tumba del Relámpago” de Manuel Scorza, quien tiene escrita “el Parto de Gloriabamba” (frase de Simón Bolívar), cuyo machote obra en la Biblioteca Municipal y que sería la primera novela de Cajabamba pues acontece casi totalmente en el “terruño edénico presidido por el Cerro Chochoconday”; esta novela, que deseamos ver publicada pronto, se basa en dos hechos históricos de nuestra tierra: la conformación por Bolívar del regimiento “Los Lanceros de la Victoria” germen de los “ Húsares de Junín” y la sublevación del pueblo aprista de 1932; en ese telón de fondo discurren lugares, calles, personas, anécdotas, costumbres y tradiciones típicamente cajabambinas, circunstancia que no le quita la vocación de universalidad que debe tener toda buena obra literaria.

Definitivamente nuestra cajabamba es pintoresca y novelesca.

- Artículo tomado de la revista "El Cajabambino" Nº5

LA DIFERENCIA(*)

2005-12-16T02:24:00.000-04:00

Su nombre era Rosa Torres. Mientras estuvo al frente de su clase de quinto grado, el primer día lo iniciaba diciendo a los niños una mentira.

Como la mayor parte de los profesores, ella miraba a sus alumnos y les decía que a todos los quería por igual. Pero eso no era posible, porque en la primera fila, desparramado sobre su asiento estaba un niño llamado: Tomás López.

La profesora Torres había observado a Tomás desde el año anterior y había notado que él no jugaba muy bien con otros; su ropa estaba muy descuidada y necesitaba darse un buen baño.

Tomás comenzaba a ser un tanto desagradable. Había Llegado el momento en que la señorita Torres disfrutaba al marcar los trabajos de Tomás con un plumón rojo. Haciendo una gran aspa y colocando un cero muy llamativo en la parte superior de sus tareas.

Poco tiempo después, en la escuela donde la profesora Torres enseñaba, le era requerido revisar el historial de cada niño. Ella dejó el expediente de Tomás para el final.

Cuando le tocó revisó su expediente, se llevó una gran sorpresa. La profesora de primer grado había escrito: “Tomás es un niño brillante con una sonrisa sin igual. Hace su trabajo de una manera limpia y tiene muy buenos modales... es un placer tenerlo cerca”.

Su profesora de segundo grado escribió: “Tomás es un excelente estudiante, se lleva muy bien con sus compañeros, pero se le nota preocupado, porque su madre tiene una enfermedad incurable y el ambiente en su casa debe ser muy difícil”.

La profesora de tercer grado escribió: “Su madre ha muerto, ha sido muy duro para él. Tomás trata de hacer su mejor esfuerzo, pero su padre no muestra mucho interés y el ambiente en su casa le afectará si no toma ciertas medidas”.

Su profesora de cuarto grado escribió: Tomás se encuentra atrasado con respecto a sus compañeros y no muestra mucho interés en la escuela, no tiene muchos amigos y en ocasiones duerme en clase”.
Ahora la señorita Torres se había dado cuenta del problema y estaba apenada con ella misma. Ella comenzó a sentirse peor cuando sus alumnos les llevaron sus regalos de navidad envueltos con preciosos moños y papel brillante, excepto Tomás. Su regalo estaba mal envuelto con un papel amarillento que él había tomado de una bolsa de papel.

A la Señorita Torres le dio pánico abrir ese regalo en medio de los otros presentes. Algunos niños comenzaron a reír, cuando ella encontró un viejo brazalete y un frasco de perfume con sólo un cuarto de su contenido. Ella detuvo las burlas de los niños al reclamar lo precioso que era el brazalete mientras se la probaba y se colocaba un poco del perfume en su muñeca.
Tomás López se quedó ese día hasta el final de la clase el tiempo suficiente para decir: “Señorita Torres, el día de hoy usted huele como solía oler mi mamá”.

Después de que el niño se fue, ella lloró por lo menos una hora.
Desde ese día ella dejó de enseñarles a los niños aritmética, a leer y a escribir. En lugar de eso, comenzó a educar a los niños. La señorita Torres puso atención especial en Tomás. Conforme comenzó a trabajar con él su cerebro comenzó a revivir. Mientras más lo apoyaba él respondía más rápido. Para el final del ciclo escolar Tomás se había convertido en uno de los niños más aplicado de la clase y a pesar d su mentira de que quería a todos sus alumnos por igual, Tomás se convirtió en uno de los consentidos de la maestra.

Un año después, ella encontró una nota debajo de su puerta, era de Tomás, diciéndole que ella había sido la mejor maestra que había tenido en toda su vida. Cuatro años después por las mismas fechas, recibió otra nota de Tomás, ahora escribía diciéndole que había terminado la secundaria siendo el tercero de su clase y ella seguía siendo la mejor maestra que había tenido en toda su vida.

Cinco años después, recibió otra carta que decía que a pesar de que en ocasiones las cosas fueran muy duras, se mantuvo en la universidad y pronto se graduaría con los más altos honores. Él le reiteró a la señorita Torres que seguía siendo la mejor maestra que había tenido en toda su vida y su favorita.
Cuatro años después recibió otra carta. En esta ocasión explicaba que después de que concluyó su carrera, decidió viajar un poco. La carta le explicaba que ella seguía siendo la mejor maestra que había tenido y su favorita, pero ahora su nombre se había alargado un poco, la carta estaba firmada por Tomás F. López, Congresista de la República.

Después de un tiempo la señorita Torres volvió a recibir otra carta de Tomás, en la cual le decía que había conocido a una chica con la cual iba a casarse. Le explicaba que su padre había muerto hacía un par de años, y le preguntaba a la señorita Torres si le gustaría ocupar en su boda el lugar que usualmente es reservado para la madre del novio, por supuesto la señorita Torres aceptó. El día de la boda ella llegó luciendo el viejo brazalete y se aseguró de usar el perfume que Tomás recordaba que usó su madre la última navidad, que pasaron juntos. Se dieron un gran abrazo y el Doctor López le susurró al oído: “Gracias señorita Torres por creer en mí, muchas gracias por hacerme sentir importante y mostrarme que yo puedo hacer la diferencia”.

La señorita Torres, con lágrimas en los ojos, tomó aire y dijo: “Tomás te equivocas, tú fuiste el que me enseñó a mi que yo puedo hacer la diferencia. No sabía cómo educar hasta que te c onocí”
(*)Reflexión tomada de la Revista "La voz de la Calle", Nº 13

UNIVERSIDAD NACIONAL DE TRUJILLO DISTINGUE A POETA MARCO ANTONIO CORCUERA

2005-12-14T03:19:00.000-04:00

El pasado mes de noviembre, la Universidad Nacional de Trujillo entregó la distinción en Segundo Grado José Faustino Sánchez Carrión, al destacado poeta y ex alumno de esta Casa Superior de Estudios, Marco Antonio Corcuera Díaz, en mérito a su reconocida trayectoria literaria. Carlos Sabana Gamarra, Rector de la UNT, expresó lo orgullosa que se sentía la institución de contar con tan ilustre egresado que se aúna a otros ilustres egresados que dentro y fuera del país han dejado en alto el nombre de la Universidad Nacional de Trujillo.

MARCO ANTONIO DEBAJO DEL ARBOL
Por Eduardo González Viaña.
El primer poeta que conocí no parecía un poeta sino un torero. Mientras lo anunciaban para hacer una lectura, buscaba entre el público a una chica guapa, le sonreía, le dedicaba uno de sus poemas como quien le tira la capa, y cualquiera podía pensar que iba a irse volando con ella. Con la capa.

Tenía Marco Antonio Corcuera 40 años, un terno plomo, una camisa blanca, creo que también un clavel en la solapa y una corbata negra, pero era tal su flacura que tan sólo se le recordaba la corbata negra. El saco plomo le flotaba en el aire.Tenía éxito. Su poesía lo rodeaba de un halo que lo hacía parecer diferente e inquietante.

Estoy hablando de la primera vez que lo vi como un poeta, y lo recuerdo flotando a las siete de la noche en torno de la plaza de armas de Cajamarca y rodeado por un grupo de muchachas muy guapas.No sé si yo tenía 8 o 10 años, pero estaba viajando con mi padre a un fundo agrícola que él poseía en los andes peruanos y nos habíamos detenido antes en la ciudad del Cumbe para escuchar el recital poético de Marco Antonio.

El poeta viajaba con nosotros porque, además de primo de mi padre, era uno de los abogados de su estudio.-Papá, ¿por qué camina mi tío rodeado por todas esas chicas?- pregunté con un poco de envidia.-Por una buena razón, hijo. Es un poeta- fue su respuesta y también una buena razón para que toda la vida y sin ningún éxito me decidiera a emularlo.Poesía es lo que más ha hecho Marco Antonio. Además de la suya, se ha pasado cincuenta años editando “Cuadernos trimestrales de poesía”, una revista que ha dado la vuelta al mundo y que ha contado entre sus colaboradores, además de los más importantes poetas peruanos, a líridas como Octavio Paz y Pablo Neruda.

Junto con ello, Corcuera estableció en 1960 un premio quinquenal llamado “El Poeta Joven del Perú” destinado a descubrir y consagrar a los creadores que todavía no hubieran llegado a los 30 años.Por eso estoy recordando uno de sus poemas y le acabo de escribir una carta pidiéndole que no se duerma y que navegue contra la corriente.

Le he rogado que recuerde tiempos que parecen estar ahora disolviéndose, que se acuerde de él mismo ofreciendo un poema como quien ofrece un toro en la plaza de Cajamarca. ¿Cómo sigue, Marco Antonio? ¿Cómo sigue?…pregunto, insisto, porfío. Y continuaré reclamándole, instándolo y volviendo a la misma canción hasta que el poeta despierte. Seguro que todavía no me escucha, seguro que sigue debajo del árbol Marco Antonio, y duerme y, como en sus propias palabras:“Debajo del árbol/ la sombra se duerme/ Corazón tendido/ sobre la corriente…

EL MUNDO DEL ANIME EN LA TV

2005-12-10T02:06:00.000-04:00

Por Johnson Centeno, jcentenob@hotmail.com

A mediados del siglo pasado los japoneses iniciaron una forma singular de representar sus dibujos, muy distinta a lo que las cadenas americanas de “comics” venían ofreciendo. No sólo el argumento tuvo un giro no tradicional, sino que sus personajes y contextos lograron un sincretismo inusitado con la fantástica mitología del lejano oriente. “Manga” fue la versión impresa, y el “anime” fue conocido en su versión animada para la televisión y el cine. Dragón Ball, Sailor Moon, Caballeros del Zodiaco, Ranma ½ , Yu-Gi-On, por citar los más conocidos.

En nuestra ciudad se ha iniciado un programa de TV dedicado a las mejores series japonesas de este tipo: MUNDO ANIME, que se transmite de lunes a viernes a las 5:00 p.m. por CANAL 27- Trujillo, y donde se ofrecerán las mejores producciones originales de Akira Toriyama, Rumiko Takashi, Mazakazu Katsura, Hayao Miyazaki, entre otros.

Esta primera temporada se ha iniciado con Evangelium, considerado uno de los mejores animes de los 90. También se han incluido conciertos de grupos japoneses, y especiales sobre las principales series. La producción del programa está a cargo de los “animemaniáticos” Draf, Niggel y Tsubasa. El mail para conocer más sobre sus personajes es: mundoanimetv@hotmail.com. No se lo pierdan.

CAJABAMBA, TIERRA DE RECUERDOS

2005-12-07T17:26:00.000-04:00

La Provincia de Cajabamba es un paraíso en el departamento de Cajamarca, pues posee una infinidad de paisajes hermosos. La verde vegetación decora a lo largo y ancho de su valle. Desde el majestuoso cerro Chochoconday hasta la llanura del valle Condebamba. "La peña del Olvido" es uno de sus principales bellos paisajes; no obstante durante los últimos años la lluvia ha erosionado en forma paulatina la cima y sus flancos. Hoy en día nadie le toma la debida atención, los visitantes se muestran impotentes ante las fuerzas erógenas de la naturaleza que continúan derrumbando por pedazo a este inofensivo peñasco.

Pero esta vez el silencio se acabó. "La señora Peña del Olvido" muestra su descontento y argumenta por qué necesita una urgente atención, una remodelación y un cambio de nombre.

UNA PEÑA, MIL RECUERDOS
Por Wilson Caballero Tafur
Estoy herida de muerte. Parte de mi cuerpo se está desprendiendo y cayendo al vacío. Lamentablemente, los años no perdonan. Ya soy anciana, pero soy testigo de mil amores. Amores de ayer, de los buenos y sinceros… Cuántos recuerdos, cuántos nombres, cuánta pasión.

En otras palabras, cómo olvidar el amor de los quince años. Soy muda testigo del sonrojo de una quinceañera que recibe su primera declaración de amor y el primer beso. La joven pareja, tomada de la mano, inspirada en el atardecer que tiene como fondo el incomparable paisaje del Valle del Condebamba, se jura amor eterno.

¡Cómo olvidar ese romanticismo puro, casi inocente, de los quince años!
En mis recuerdos siempre están presentes los detalles que siguen al tan esperado sí. El emocionado galán graba el nombre de su amada y el suyo propio, enmarcado en un sangrante corazón, en la tradicional penca, que abunda en hábitat natural.

Bueno, creo que ya se imaginan quien soy… ¡Sí, acertaron! Soy La Peña del Olvido, el lugar más popular y tradicional de La Gloriabamba de Bolívar, imperturbable ojo de Cajabamba hacia el hermoso Valle que riega el, por momentos, caudaloso Río Condebamba.

Algunos de estos amores, terminan en forma trágica. Uno de los protagonistas opta por arrojarse al vació para concluir en el cause el Río Lanla que discurre por mis pies. Quienes tienen “base cuatro” recuerdan el sonado caso de Doña Vila. En los últimos años, algunos adolescentes también decidieron terminar con sus días arrojándose al abismo.

Otrora, el Río Lanla, que observan los turistas desde lo alto de mi humanidad, reboza de vida y era un placer pasear por su ribera. El aroma de las flores, que riegan sus aguas, era una caricia al ambiente. Ni que hablar de peces, llámese truchas, que abundaban en sus aguas. Hoy todo ha cambiado. Sus aguas están contaminadas. Los peces han muerto. ¡Qué pena mi pobre amigo Lanla! ¡También está agonizando!

Me he puesto sentimental y, ahora, quiero halar también de mi otro vecino. El Porotillo. El antiguo bello árbol, anciano como yo, igualmente agoniza. Actualmente se halla muy venido a menos. Manos extrañas lo han podado. Él, como yo, forma parte de la tradición y el paisaje de esta parte de Cajabamba. Quisiera pedirle a Dios un ejemplar castigo para este mal cajabambino que tuvo la osadía de faltarle el respeto al paisaje de nuestra provincia.

A mi mente llegan recuerdos muy bonitos que en este momento, me levantan el ánimo. Por ejemplo, el aspecto religioso. Soy principal protagonista de una de las fiestas católicas más populares y coloridas de nuestra gloriabamba: El Domingo de Ramos. Una parte especial de mi cuerpo (La Cueva de la Peña del Olvido) cobija a nuestro Señor antes de que inicie su recorrido hasta el Templo San Nicolás de Tolentino. Hasta mí llega el riquísimo olor del tradicional tamal y el de la chicha de jora madura “desde hace un mes”. Se me hace “agua la boca” con el aroma de los chicharrones y el mote que “conversan” muy animadamente… ¡y no sigo, porque sino…!
Para terminar quiero hablar nuevamente de mis dolencias.

Lamentablemente, la madre naturaleza hizo mi “estructura” de un material deleznable. No de roca dura ni sólida, como debió ser. Por este motivo, las lluvias han humedecido mi cuerpo y parte de mi humanidad ha empezado a caer al vacío. Y lo que es más, todo mi cuerpo amenaza con ir a parar al río, llevando a su paso al antiguo y bello molino de Lanla.

Ante esa triste realidad, quiero hacer un llamado, en primer lugar, a mis vecinos del popular barrio Santa Ana: ¡Únanse y ayúdenme a vivir! ¡No me dejen morir!... Tal vez, columnas de cemento con alma de fierro impida que me siga desmoronando. Un ingeniero tendrá una idea más clara del problema.

Quisiera también que sea remodelada mi sima. Me gustaría que se construya una hermosa plazuela con jardines, bancas y faroles. No deben olvidar el mirador o malecón. Todo esto se complementaría con una florida avenida que se iniciaría en el cementerio.

Amigos: ¿No les gustaría la idea? A mí sí.

A propósito, entre los cientos de turistas, incluidos enamorados, que me visitan ha surgido la idea de que mi nombre no debería ser “La Peña del Olvido” sino La Peña de Los Recuerdos. ¿Ustedes qué opinan? (Más fotos: cajabamba.8m.com )

¿DE QUÉ TE RÍES TRUJILLANO?

2005-11-28T02:31:00.000-04:00

Por: Johnson Centeno

Me río del Presidente Regional, que no acaba de entender que es mejor ser guía de los liberteños, antes que búfalo aprista, anti imperialista y mal orador. De sus pelos largos de tío cosa, de su aversión a la prensa (ésta, no la de Lima), de sus pasitos, de sus asesores personajillos que lo siguen hasta el baño. De sus fuerzas realistas, de su revolución fantasma y sus laureles Chan Chan. Me río por acordarme del Pablo Milanés y su “Cuánto gané, cuánto perdí”. De su casita en California. Jo.

Me río del caballero Murgia, de su vejez monótona que nos remolca —isócrona—, de su acomodo elefantiásico en “su” esquina de la plaza, de su urbe chapoteada de ticos, de sus “paseos peatonales”. ¡De sus semáforos! De su chirriada defensa al personal de su partido, de su asesora teniente, de sus ‘confianzas’, de su chofer dormido. Me río de que piense que todos somos una tira de imbéciles. De su expediente, de su guayabera blanca y su mejor semblante, de sus ritos acompasados; de lo que hasta hoy no ha probado y no sabe lo que se pierde.

También de los concejales de la comuna y el espectáculo en sus sesiones, del borrachín, de sus párvulos intentos al parlamento. De que lo logren. De los perjuros, de sus misas, de sus dietas, de sus ternos XL, de su caspa, de sus idas y venidas en el papiro. “Así es mi Trujio”, me repite uno. También de los ex, sobre todo de uno aficionado a las fotos, generoso en sillas e inmune. Ja, ja.. Me río.

Me río de cierta prensa truji – llana, boca de miel, pata de mosca, de sus recibos por honorarios, de sus encerronas en Larco, de su albergue junto al inodoro, ¿metropolitano?, de sus canjes al lenguaje y a la Caja; de sus informes en directo —¿somos amigos, dí alcalde?— , del cholo auspicio y del gato pelado. Del patriarca del periodismo truji – llano, de sus doscientos años en el aire; del sumo pontífice, del salsero, del bigotón, del negro y sus broncas, de ese programita cursi, de sus “cazadores”, de sus polémicas vidas y sus trampitas de nigths. De sus mundos jurídicos. Ja.

Me río del pavimento en la España, del hollín de la once, de sus putas más acá, de la 19, de la colita en el Jano´s, de sus murallas —cinturón de castidad le dice mi amigo Hooker—. Del chongo de Sedalib y la Tacher (cómo será de vieja) del PAP. Me río de sus placas al hilo, de su dólar informal, de sus antas y monumentos, de su olor entrada la tarde, de su hipocondría, de su jactancia minina a la noche. De sus gemidos tras la puerta rentada.

Me río de sus ambulantes y turroneros, de sus trapos de fotocopia, de sus CD’s ídem, de sus “hola hermanito” del Decano del Burbujas. De sus leches de tigre y sus sopas teólogas, de sus recetas macrobióticas en Huanchaco, de sus aprendidas manías, de sus combis y sus paranoias telúricas santiaguinas; de su ascensor cultural, de sus poetas fumones, de sus anuncios.

Me río de la suegra del golf, de su política, de su evangelio, del yernito bacán. También del osito talqueado, de su estudio y sus cafés en pizarro, de sus lentes de plata. De ese notario agarrado que se la tira de poeta. De sus ríos de vodka, de su ballet, de sus pescuezos empingoratados, de sus puritos en el Central.

Me río de esta ciudad inventada (¿1534, 1535?), de las penas de los Vallejos, de la manita del Víctor Raúl, de la leche asada —única— de doña Carmen, de los alfajorcitos Castañeda, de su fútbol de tercera, de los López y los Mochicas, del emporio sobreuniversitario, del serrucho que corre, de lo que todavía no suena, del micrófono abierto, de su defensora, de su estatua castrada —pobre—, me río de que ahora se ría el pirata Raveneau de Lussan, de los “Invencibles de Trujillo”, de la música que zapatearon. Me río de este gentilitius tan bobo, de esta ciudad que no ha parido, que no me merece, porque me río...

LO QUE SE DICE DEL PERUANO

2005-11-20T16:12:00.000-04:00

ENVIADO POR: Johnson Centeno (jcentenob@hotmail.com)
El peruano no se casa: se amarra, se matrisuicida.
El peruano no tiene un bebe: tiene un chibolo, su tolaca, su ñaño, tiene su wawa, su calato.
El peruano no vaga: hace hora, mata el tiempo, la hace larga.
El peruano no tiene enamorada: tiene jerma, costilla, hembrita, tiene monta, tiene marcación, sucursal cuero.
El peruano no duerme: jatea. Al peruano no le da vergüenza: se paltea, le da roche, se friquea, se muñequea, esta con rochabus (¡ta que palta!).
El peruano no es feo: está hasta las huevas, está en naranja huando, está que no pasa nada, es federal, es un moticuco.
El peruano no te pide un cigarro, te dice: toca tu fallo, pasa tu incendio, pásame el cáncer una piteadita, una cachadita.
El peruano no jura, te dice: "a la firme" "por mi madre cuñao", por la Sarita.
La peruana no tiene enamorado: tiene machete, tiene gil, su jinete, su sacaconejos, tiene su gilberto, su machuca fuerte, su mariscal, su Montanter, su mariachi, ¡SU PEOR ES NADA!
El peruano no es tonto: es cojudo, monse, gil, ahuevado, tarado, sonso, huevas, corcho, es un huevón.
El peruano no piensa: cranea, computa.
Al peruano no se excita: se arrecha, se pone arriola, se pone Soller, durazno, rifle.
El peruano no convence: tira floro.
El peruano no es estudioso: es cháncon, cráneo coco.
El peruano no se cae: se saca la mierd...
El peruano no tiene amantes: tiene calentados, amarres.
El peruano no es muy bien parecido: esta en algodón, es un cuero, un churro.
El peruano no sale con una chica: tiene un plancito.
El peruano no se ríe: se caga de la risa.
El peruano no tiene amigos: tiene patas, cuñaos, causas, chocheritas, choches, yuntas, cápsulas. El peruano no es un tipo de mal gusto: es un chuzco, un huachafo, un angurriento.
El peruano no esta viejo: ta cocho, teclo, tio.
El peruano no muere: cuelga los tenis, estira la pata, manca.
El peruano no es de baja estatura, es: chato recortao, jinete de cuy, domador de....
El peruano no se enoja: se asa, esta que revienta se paltea.
El peruano no tiene varias novias, es:, un jugadorazo es un pendejo. Y por último... ¡El peruano no es cualquier cosa, es PERUANO! Lo máximo. ¡ARRIBA EL PERÚ CARAJO!!!

EL OTRO CUENTO

2005-11-10T14:38:00.000-04:00

Escrito por Miguel
Una princesa que se había escapado de un cuento por tener un final triste, llegó a la casa de Juan el flautista. Quien vivía tocando su flauta y haciendo llorar a las piedras.
Tocó su puerta y saliendo Juan a su encuentro lo primero que hizo fue preguntar qué deseaba. Ella que no sabía exactamente dónde estaba ni por qué estaba, le preguntó si era Juan el flautista, que vivía tocando su flauta y haciendo llorar a las piedras.
Juan le contestó, sí soy yo ¿qué se le ofrece?
-Soy la princesa Meli y me acabo de escapar de un cuento por tener un final triste.
-¿De qué cuento exactamente?
-De uno que todavía no acaba, porque me escapé de él.
-Bueno, y ¿cómo llegaste hasta aquí, cómo sabes quién soy?
-Llegué por una puerta que decía: cuento de Juan el flautista el que vive tocando su flauta y haciendo llorar a las piedras.
- ¿Y no sabes que está terminantemente prohibido pasarse de un cuento a otro?
- Sí lo sé, pero es que no me quedaba otra alternativa. Resulta que en el otro extremo del reino vivía un príncipe al que todos llamaban el animal, por su aspecto feroz y su maldad sin límites.
- Y, ¿qué con él?
-¿Me dejas entrar por favor? Está haciendo frío acá fuera.
-Está bien, pasa. Mi casa no es muy lujosa como un palacio pero tiene su encanto. Aquí se puede dormir de la forma más placentera, que en cualquier otro lugar del mundo.
La princesa entró.
Siéntate, le dijo Juan, después de cerrar la puerta.
Ella se sentó en una modesta silla de madera y paja que crujía al menor movimiento de su cuerpo. Eres muy amable, le dijo. Sígueme contando ¿Quién era este príncipe al que todos llamaban el animal por su aspecto feroz y su maldad sin límites?
-Este príncipe era hijo del Rey Negro, famoso por su crueldad y arrogancia. De quien se decía había hecho morir de miedo a los laureles.
-Continúa.
-También era hijo de Melba la hechicera, la que podía apoderarse del alma de las personas.
-Y, ¿qué fue lo que pasó?
-Lo que pasó fue que un día al Rey Negro le llegó la noticia de que a su hijo a quien llamaban el animal, por su aspecto fiero y maldad sin límites, le dieron ganas de hacer una maldad que pondría en peligro al reino entero.
- ¿Cuál era esa maldad?
- Robarse la luz del día de la cual mi reino era propietario.
- Y, ¿cómo iba a lograr eso?
- Secuestrándome. Ya que la luz me seguía a todas partes.
- Y, ¿qué sucedería después?
- Después me llevaría a su reino de sombras al cual la luz no podría entrar, por serle prohibida la entrada.
-Y ¿el Rey Negro qué hizo cuando se enteró de lo que su hijo pensaba hacer?
-Pensó que su hijo había perdido la cordura. Ya que por miles de años la luz y las sombras permanecían separadas a causa de una rotura en el tiempo y en el espacio.
Y entonces cabalgando sin parar fue en busca de su hijo, el cual decidido a cometer su fechoría se había ido a vivir en el extremo que separaba los dos reinos. Pero antes que llegara, el príncipe animal había logrado ingresar al otro reino después de burlar a los guardias, quienes no lo vieron entrar a causa de un sueño que les dio por haber respirado un vapor que salía del príncipe animal. En realidad nosotros no solíamos dormir. Vivíamos despiertos porque la luz nos acompañaba siempre.
- Y, ¿luego?
- Luego el sueño se fue apoderando de las personas y antes de que el príncipe llegara donde yo me encontraba, mi padre el Rey Blanco logró encontrar la llave que abriría cualquier puerta de las que estaban prohibidas entrar, debido a que después de la rotura en el tiempo y el espacio la fantasía y la realidad se habían separado por completo, hasta ser dos cosas irreconciliables.
- Y, ¿después?
- Después mi padre salió al encuentro del príncipe animal no sin antes darme la llave con la cual pude entrar a este cuento. No quise saber como acabaría mi cuento y ahora estoy en el tuyo. Se suponía que iba tener un final triste pero escapé de él.
-¿Qué puedo hacer para ayudarte?, le contestó el flautista.
_No creo que puedas, le contestó la princesa. Además, este es otro cuento y tú tienes que hacer llorar a las piedras con tu flauta.
-Sí es cierto. ¿Quieres escuchar como toco?
- Claro, contestó la princesa.
- Y Juan empezó a tocar y la princesa escuchaba con tristeza hasta que no pudo más y rompió en llanto. Entonces Juan dejó de tocar y las piedras dejaron de llorar y el cuento de Juan terminó. Y otro empezaba ahora.

JAIME BAYLY NO DEVUELVE PREMIO PLANETA

2005-11-01T03:10:00.000-04:00

Jaime Bayly acaba de ganar 150 mil euros. En moneda nacional suma más de 500 mil nuevos soles. Premio que le otorgó la editorial Planeta, por haber quedado como finalista con su novela “Y de repente, un Angel”. Pero el galardón y la apología no quedaron ahí. El escritor Juan Marsé, miembro de jurado, reprochó a María de la Pau Janer, ganadora del premio Planeta (601 mil euros) y al finalista Jaime Bayly por la “baja calidad” de sus obras.

Jaime Bayly respondió irónicamente al escritor Juan Marsé, “Es bueno que esperes que todos aspiremos a escribir novelas tan buenas como las tuyas”. Este cruce de discursos punzantes de ataque y defensa produjo más noticia que la misma premiación. Como diría el “Chapulín Colorado” todo está fríamente calculado. Escándalo igual a más ventas. Ahora sólo les queda ver resultados, el agotamiento de los libros premiados “Pasiones Romanas” de Janer y “Y de repente, un Angel” de Bayly.

¡Ah! y la respuesta de Bayly no acabó en la premiación, sino le respondió al escritor Marsé mediante una irónica conversación (artículo) con su madre vía telefónica.

Reproducción del artículo.
DEVUELVE LA PLATA HIJO
Mi madre me llama a Barcelona y me dice: Hijo, ¿se puede saber en qué lío te has metido? Le digo: No me he metido en un lío, mamá, he ganado un premio. Me dice: No me mientas, amor. Le digo: Te juro, mamá, he ganado un premio. Me dice: No es lo que he leído en el periódico acá en Lima. Le pregunto: ¿Qué has leído? Me dice: Acá ha salido en todos los periódicos que has hecho algo muy feo en España y que hay unos señores escritores españoles que dicen que has escrito unas cosas muy feas. Le digo: No, mamá, es sólo la opinión de un escritor...
Me interrumpe: Amor, a tu mami no le puedes mentir. Yo sé que has hecho algo muy malo.Es mejor que lo reconozcas con humildad cristiana y que pidas perdón y devuelvas lo que te has robado. Le digo: No he robado nada, mamá. Me dice: Bueno, tú sabrás, Jaimín, haz un examen de conciencia y pregúntale a Nuestro Señor si debes devolver esa plata. Porque acá los diarios dicen que hay unos señores muy importantes de España que están reclamando que devuelvas la plata, amor. Le digo: No, mamá, nadie pide eso.
Me dice: Acá te paso con tu papá, hijito. Mi padre me dice: Hijo, por favor, devuelve el premio, hazlo por la familia. Le digo: ¿Por qué dices eso, papá? Me dice: Hijo, no puedes seguir haciendo escándalos por el mundo. La familia sufre mucho por tu culpa. Tienes que devolver esa plata. Todo el jurado está diciendo que no la mereces.Ten un poco de dignidad y devuélvela, hombre. Le digo: No es todo el jurado, papá. Es sólo un miembro del jurado. Me dice: No, hijo. Yo vi las noticias por el cable en Televisión Española.Había una señora mayor que también decía que no mereces ese premio.Le digo: Bueno, sí, eran dos miembros del jurado. Me dice: Si has hecho trampa, reconócelo y devuelve los 150.000 euros. Le digo: No he hecho trampa, papá. Me dice: No es lo que dicen los periódicos en Lima. Acá ha salido clarito que tu novela es malísima y que hay un tremendo escándalo en España porque todos los escritores están reclamando que te boten del país y que devuelvas la plata.Le digo: No es así, papá. Están exagerando. Me dice: ¿Quieres que te pase por fax los recortes de los periódicos de Lima? Dame el fax del hotel y te los paso. Le digo: Papá, te juro que no he hecho nada malo. Me dice: No es lo que dice el jurado. Le digo: Pero el jurado me ha dado el premio. Me dice: No, hijo, lo que te han dado es una tremenda regañada. Le digo: Bueno, sí, más que un premio pareció una amonestación. Me dice: Yo te aconsejo que devuelvas la plata y pidas disculpas y dejes de escribir esos libros tan fregados que siempre escribes. Hazme caso. Yo soy tu viejo. Le digo: Gracias, papá. Me dice: De nada, hijo. Y mándale saludos de mi parte a ese señor Massé. Dile que me cae muy bien y que estoy totalmente de acuerdo con él. Le digo: Es Marsé, papá. Juan Marsé. Me dice: Sí, pues, de Massé te estoy hablando. Mándale un abrazo de mi parte. Dile que me parece un tipo de primera, muy moral. Cuando vaya a Barcelona lo voy a invitar a cenar. Le digo: Ya, papá. Me dice: Llama a Massé, hijo, y devuélvele la plata. Y dale un abrazo de mi parte. (periodistadigital.com)

LA TUNIÑA BOLIVARIANA DE LA UNIVERSIDAD NACIONAL DE TRUJILLO

2005-10-22T04:29:00.000-04:00

Son mujeres trovadoras y amantes de la bohemia. Todo lo contrario a una mujer del siglo XVlll, conserva-
dora, pacata y hogare-
ña. Dicen que este grupo de mujeres bolivarianas que le cantan al hombre, al amor y a la vida conquistan en cada presentación musical a más de un corazón trujillano.

FUNDACIÓN
El 23 de octubre de este año la Tuniña Femenina Novata Bolivariana de la Universidad Nacional de Trujillo cumple un año de su creación. Aunque vale precisar que recién en julio del presente fue reconocida oficialmente como tal por el vicerrector Académico de la Universidad Nacional de Trujillo, Juan Muro Morey.

SU ENCANTO
La Tuniña Bolivariana lleva poco tiempo en el medio trujillano, y ya encanta con sus peculiares voces y sus románticas coplas musicales al son de guitarras, panderetas y mandolinas.

RECUERDOS:
Recuerdo que la tuniña Culpable (entrañable amiga Emilia) meses antes de octubre fecha de creación de la Tuniña Bolivariana andaba muy entusiasmada con la idea de formar una tuniña digna de representar a la Universidad de Bolívar en la ciudad de Trujillo y fuera de ella. Y claro lo logró, ¡felicidades!.

TALENTO Y BELLEZA
Este ramillete de talentosas estudiantes universitarias se fueron integrando lentamente, palmo a palmo, pieza por pieza hasta verse reflejado en un sólido grupo procedentes de las diferentes facultades de la universidad. Muchas participaron en el casting pocas fueron las que se quedaron. Había predominado por sobre todas las cosas el talento y la belleza. Aunque en la mayoría de casos creo se quedaron por su talento (es broma jeje)

SUS MANDAMINETOS
Dicen que ninguna novata tuniña podrá decir, cuando esté frente a sus madrinas: “no puedo”, o “no quiero”. Sería inconcebible. No lo sé, pero seguramente se ganarían un castigo más fuerte, o quizás una suspensión temporal.

SU BEBIDA
Una de las tradiciones que la Tuniña Bolivariana ha adoptado para su fiel cumplimiento es la de, en lugar de tomarse un vasito de agua para afinar la garganta, prefieren una copa de vino. Vino para mojar la garganta, vino para calamar la sed y vino para perder el miedo. Y de vez en cuando unas cuantas cervecitas para no perder la costumbre. Esa es la Tuniña... Feliz Aniversario y cumplan muchos años más...!!! y como dice su lema ¡¡¡AUPA TUNA!!!

EL POETA VALLEJO NO FUE TAN TRISTE COMO LO PINTAN

2005-10-12T22:13:00.000-04:00

Vallejo, según sus biógrafos apologéticos, era quizás el poeta más triste, más pobre y el más golpeado hondamente por el dolor humano. Un poeta inmerso en aquel trágico mundo perverso y que hoy nos cobija.

Si a un niño le preguntásemos qué le sugiere la palabra Vallejo, su recuerdo inmediato sería Paco Yunque, un niño noble de mirada triste que sufre en carne propia la real discriminación social.

A su turno los jóvenes o adultos relacionarían la palabra Vallejo con los Heraldos Negros o Trilce. Versos nostálgicos que reflejan en lo más hondo, aquellos bellos paisajes pueblerinos, amores juveniles, el sufrimiento en la cárcel o la pérdida de su madre. Composiciones que transmiten ese oscuro y misterioso sufrimiento le que aquejaría hasta el fin de su muerte, aquel viernes con aguacero.

Pero según algunos intelectuales ligados a la literatura peruana afirman que César Vallejo Mendoza no era tan triste, tan pobre, ni tan trágica su joven vida.

Bryce Echenique nos relata en sus Crónicas Perdidas, que Vallejo no vivía en condiciones modestas como señalan sus más apologéticos biógrafos. Mas bien, disfrutaba de lujosos departamentos que le proporcionaban sus amigos de las más altas esferas de la intelectualidad literaria.

“Allá por los 76 o 77, durante mi primer viaje a España, unos amigos me llevaron a la residencia de la familia Panero en Astorga. La viuda del poeta Leopoldo Panero me propuso entonces dormir en el dormitorio de Neruda o en el de Vallejo, como yo quisiera. Me quedé totalmente desconcertado: “¿Vallejo durmiendo y comiendo en tan espaciosa y elegante mansión? En fin, Neruda tal vez sí, por ser tan famoso y tan chileno. Pero en lo de Vallejo tenía que haber, sin duda alguna, un error. Vallejo era peruano, era hambre, soledad, huesos húmeros adoloridos. Y, aunque se hubiese muerto en viernes, era un poeta muerto en día jueves, en parís y con aguacero”. (pág. 240)

En otro párrafo continua Bryce: “En París tuve la suerte de ser amigo del músico peruano Raúl De Verneui, íntimo amigo y contemporáneo de Vallejo. Ese viejo notable y bonvivant había acompañado a Vallejo cuando éste le hizo la corte, con éxito, a la guapa hija de una panadera de Montparnasse. Gracias a ello, al menos mientras duró aquel romance, el poeta tuvo cada mañana su Baguette bien calientita al lado de su “café” con leche. Y solía reunirse con todo un grupo de latinoamericanos en el mismo café de Montparnasse en el que el futuro gran Picasso se reunía con un grupo de españoles, en la mesa vecina. Transcurrieron meses y tal vez años de silenciosa vecindad entre ambas “comunidades”. (pág. 241)

Por su parte, su biógrafo Juan Domingo Córdova, autor de “César Vallejo del Perú Profundo y Sacrificado”, refiere que Vallejo se reunía con los intelectuales latinos de su época para tomarse algunos whiskys. Vallejo tenía la cabeza de pollo. Los efectos del alcohol surtían efecto inmediato en la cabeza del poeta.

“Hay un lado bastante disipado del poeta que poco se conoce. “Vallejo nunca tuvo buena cabeza para la bebida y perdía el control con facilidad. Cierta vez, en el bar “les noctambules” de París, ingresó un argentino que en forma petulante empezó a protestar por la calidad del whisky. Vallejo, violentísimo lo tomó de las solapas: “¡Ahora me las vas a pagar, compradito!”. Al separarlos, Vallejo explicó que no iba a permitir que el gaucho se haga el importante para luego quedarse con todas las chicas, y se echó a reír y seguir tomando”. (cita tomada de la enciclopedia SABIAS QUÉ? el Perú y sus secretos)

En efecto nuestro poeta universal también supo reír, enamorar, beber unos whiskys con sus amigos y comer caliente y a su hora. Este también era Vallejo

HUAMACHUCO EN IMAGENES

2005-10-10T01:27:00.000-04:00

El pueblo de Huamachuco es modesto, encantador y hermoso.

Hace unos meses publiqué en este blog un post en la que promovía el turismo regional liberteño. Y solamente mencionaba tres atractivos turísticos, no porque sólo tuviera estos tres, sino por razones de espacio (fue publicado en una revista otuzacana “Entre Pencas y Retamas” y traté de reducirlo a los tres más promovidos por la municipalidad de Sánchez Carrión - Huamachuco).

El post lo denominé: Las tres maravillas de Huamachuco, donde describía las bondades de estas maravillas. Esta vez te mostraré una relación más amplia de lo que ofrece el pueblo del tribuno don José Faustino Sánchez Carrión. Una muestra de extraordinarios paisajes y una amplia relación de costumbres andinos. Las imágenes hablarán por sí solas. Bienvenido al paraíso liberteño: Haz Click: (orioncorales.tripod.com ) (deperu.com)

QUIRUVILCA: PUEBLO DE HISTORIAS Y LEYENDAS

2005-10-07T17:11:00.000-04:00

Dicen que el “Muki” existe y vive en los socavones de Quiruvilca. Es el guardián de la plata, el cobre y el bronce. Es muchas veces amigo y otras, enemigo de los humildes mineros. A través de sus pactos uno puede vivir en medio de la fortuna, o en todo caso en medio del infortunio. Esto depende si lo abordas cuando el “Muki” está de buen humor, o con humor de los mil demonios, eso dicen los mineros.

Dicen que es pequeño y jorobado, de piernas cortas y delgadas, de ojos grandes y redondos.

Lleva en la cabeza una linterna que alumbra sus pasos y advierte su presencia.

La mina es tan vieja como el pueblo, y el “Muki” es tan viejo como la mina”. Lo que dicen del “Muqui” se transmite de generación en generación. Perdura en la memoria de los más pequeños y de los más viejos quiruvilcanos.

Ya todos saben que anda solo, de qué se alimenta y dónde se cobija. Los mineros cada vez que se cruzan atisban de reojo y se pasan de largo. No le dicen nada, porque si lo encuentran de mal humor, con una cachetada los haría ver estrellitas y probable no regresen de ese mundo de estrellitas y angelitos.

Tal vez por eso nadie se atreve a pactar con el “Muki”, por el miedo a las cachetadas, o porque les puede ofrecer toda una vida de infortunio, de desgracias, quizás hasta la muerte. ¿Pero si está de buen humor y les ofrece fortuna y felicidad? ¿Cómo saber su estado de ánimo? Nadie lo sabe.

El domingo pasado, don Hermeregildo, viejo regañón e incrédulo, que dice no existe el famoso “Muki”, ingresó a trabajar a la mina. Se colocó su casco amarillo, su sacón fosforescente, y sus grandes botas de jebe.

Empezó a picotear la tierra, de pronto observó que el socavón se aclaraba, escuchó unos pasos finos, como de niño. Pensó que de repente era su hijo, dejó de picar el suelo y puso atención a los ruidos generados por los zapatos. Pero en tanto don Hermenegildo dejó de picar la tierra, también aquél misterioso ruido dejó de moverse. Pero el brillo dorado alumbraba notoriamente, era distinta a la de don Hermeregildo.

En ese momento llamó dos veces a su hijo. La tercera, gritó. No respondía. Se empezó a alarmar sobremanera, de su frente chorreaba sudor, sus manos habían mojado el mango del pico, seguramente era causa del miedo, qué otra cosa más se puede pensar, ¿por el trabajo? Si recién había dado 10 o 15 picotazos al suelo. A ver pues diga que no existe el “Muki”

En breves minutos, cuando don Hermeregildo se emprendía a investigar quién se ocultaba detrás de ese muro. Aquel resplandor de luz se adelantó y dio el primer paso. Se le acercó tan cerca que el potente brillo de la linterna del “Muki” no le permitía ver detalladamente.

Alcanzó a dar dos vueltas a su alrededor y empezó a disertar, le confirmó que era el guardián de aquella mina. Y que no permitía que lo molestasen los domingos, porque ese día era el único día que podía descansar cómodamente: sin ruidos y sin gritos de gente. Enfadado le advirtió que por ningún motivo nadie debe acercarse por los socavones ese día. Y Por haberle despertado le castigó pidiéndole sus más preciados becerritos como ofrenda, durante una semana, uno diariamente. “Pero señor-- le increpó don Hermeregildo, yo sólo tengo tres becerritos. Soy pobre, además tengo una familia que mantener, cuatro hijas”
“¡Silencio…! No me tienes que objetar”- se enfureció más ‘el Muki’- acata las órdenes y punto viejo renegón”. Tú vendrás a ofrecerme diariamente un becerro y como recompensa tendrás vida eterna. De lo contrario me veré obligado a dejarte en el infierno toda la eternidad.

Don Hermeregildo, dejó su pico, y salió como alma que lleva el diablo. Al llegar a su casa le contó a su esposa al detalle. Pero don Hermeregildo no creía en esas cosas. Pensó que quizás era un sueño de mal gusto. No hizo caso. Dejó pasar una semana y nunca llevó la ofrenda al malvado “Muki”. Su esposa que era 20 años más joven que el viejo setentón, intentaba convencerlo todos los días. Ella sí creía en el pacto, y tenía miedo a perderlo para siempre.

“No te preocupes mujer, no me va a pasar nada”, le decía. Parecía estar tranquilo, despreocupado. Pero tenía miedo. Empezó a temer a la oscuridad, a los rincones grises. Por eso no regresó durante esa semana a la mina. Prefería ir a la cantina a tomar alcohol con sus amigos y a contarles que él sí lo había visto al “Muki”. Muchos le preguntaban si tendría vida eterna, o tal vez fortuna eterna. “Nada de eso”, les decía.

Tal vez si el “Muki” hubiese estado de buen humor, si no lo hubiesen despertado esos picotazos que apuntaba en el suelo el viejo Hermeregildo, otra hubiese sido la historia. Quizás el más rico del pueblo, o el más rico del mundo.

Pero estuvo de mal humor. Más aún no hizo caso a su pedido. El “Muki” se enfureció. Durante la semana, a media noche hacía temblar el cerro, removía los cimientos, todo el pueblo se alarmaba. El último día de plazo don Hermeregildo ya no era bien visto en el pueblo, todos sabían que había pactado con el “Muki”, pero nadie sabía que clase de pacto. Pensaban que eso era el motivo de los fuertes remezones.

El domingo, último día del pacto, a media noche muchos pobladores juraron verlo a don Hermeregildo deambulando por las calles, pero esta vez estaba bien vestido, de saco y de corbata. Todos se extrañaban. “Seguro es un regalo del Muki”, murmuraban.

Panchito de 12 años, el hijo “shulca” de don Hermeregildo salió de su dormitorio en la madrugada a orinar y se chocó con su padre en el corredor de la casa, pasó de frente, y no le dijo nada, sólo sintió una fuerte energía que rozaba su delicado rostro. Panchito regresó a su cama pero de reojo volteó a ver a su padre, ahí estaba roncando como los chanchos. Pero ya no había esa lujosa ropa que vestía. ¡Qué extraño!—se admiraba—
¿Adónde habrá salido vestido así?

Al día siguiente don Hermeregildo, amaneció distinto. Más cariñoso con sus hijos, con su esposa, y con ganas de volver a trabajar. Habían pasado una semana desde que vio al “Muki” y no había pasado nada. Seguía vivito y coleando. Se despidió de todos, como si nunca fuera a regresar y de broma les dijo a sus hijos, “hijos míos nunca vayan a trabajar los domingos a la mina porque va a encontrarse con “Muki”, el “Muki” es malo.

Agarró su pico y se dirigió nuevamente a la mina. En el camino los alcanzó a sus compañeros de trabajo, se saludaron y continuaron. Al llegar a la boca del socavón, don Hermeregildo sintió escalofríos, se detuvo un momento y siguió la huella de los rieles. El resto de mineros continuaron adelante mina adentro. De pronto se escuchó un ruido estridente que salía de la mina y se expandía por todo el cerro de Quiruvilca. La mina había colapsado. Pero sólo uno ha muerto.

Se había cumplido el pacto del “Muki”. Se robó el alma de don Hermeregildo y lo llevará por el purgatorio y el infierno. El resto quedó atrapado por unas horas y salieron ilesos de ese trágico derrumbe.

DOS MAESTROS DEL PERIODISMO

2005-10-01T16:39:00.000-04:00

Hoy es el día del periodista (1º de octubre). Quiero saludar al patriarca del periodismo nacional, don Manuel Jesús Orbegozo, otuzcano de nacimiento, y orgullo liberteño. Tiene una admirable carrera periodística que se traduce en más de 50 años, informando y formando a la sociedad peruana. También saludo a otros connotados periodistas de los diferentes medios de comunicación del país, que no mensiono su nombre por temor olvidarme de alguno de ellos.

Pero de quien no puedo olvidarme es del más grande periodista latinoamericano, el maestro de las entrevistas y del periodismo narrativo, don Gabriel García Márquez.En esta oportunidad haré mención a su obra periodística “Relato de un Naufrago” que a decir del mismo Gabo, la publicación “causó un cierto revuelo en el país (Colombia)” por tratarse de una noticia que implicaba en actos ilegales al mismo gobierno del dictador Gustavo Rojas Pinilla (año 1955).

“Relato de un Naufrago” narra la historia de 08 tripulante marineros colombianos que durante una tempestad el destructor “Caldas” naufragó quedando sólo un sobreviviente: Luis Alejandro Velasco, que padeció - en una balsa - hambre, amenazas de tiburones y fuertes cachetadas de los vientos marinos, pero nunca claudicó; día a día le brillaba una luz de esperanza cada vez que divisaba en su imaginación aquel litoral colombiano que distaba a cientos de kilómetros.

Una semana después apareció nadando en la playa desierta del norte de Colombia. A los pocos días fue declarado héroe nacional. Las empresas lo convirtieron en un producto publicitario, se dedicó a hacer comerciales de relojes y de zapatos. Hasta esos momentos todo parecía ir bien.
El gobierno lo utilizaba como objeto para su campaña política y las empresas para promocionar sus productos.Fue en ese momento que entra a tallar el maestro Gabo, cuando Luis Alejandro Velasco, el naufrago, se dirige al periódico "El Espectador" para ofrecer la historia y sacar provecho económico.

En realidad la noticia estaba trillada, todo el mundo ya lo sabía a través de los diarios oficialistas, pero aún se escondía una gran verdad que sólo el mago de la palabra sacaría a la luz. Una Historia contada en 14 capítulos, que durante catorce días mantuvo en suspenso a toda Colombia hasta el final del relato.

Su primera sorpresa de Gabo al realizar la primera sesión de entrevistas al único sobreviviente del aquel trágico naufragio, era su excepcional arte de narrar, su capacidad de síntesis y su memoria asombrosa. Fueron 20 sesiones de 6 horas diarias, durante las cuales, Gabo, tomaba notas y soltaba preguntas tramposas para detectar sus contradicciones.

La segunda sorpresa la tuvo al cuarto día de la sesión. Gabo le pidió que le narrara aquella tormenta que acabó con el naufragio del destructor “Caldas" y la muerte de 7 marineros colombianos. Luis Alejandro le respondió “es que no había tormenta”. ¡Oh sorpresa…! Nadie lo sabía hasta ese momento. Era como un secreto de estado.

Era una verdad nunca publicada hasta entonces, la nave jamás había sido derribada por tormentas como inicialmente les hizo creer el gobierno colombiano de Gustavo Rojas Pinilla, sino por el sobrepeso, porque transportaban contrabando desde Estados Unidos hasta Colombia, y estaban implicados los miembros de las más altas esferas militares de ese gobierno. Esa revelación implicaba tres faltas enormes: la primera, estaba prohibido transportar carga en un destructor; segundo, fue a causa del sobre peso que la nave no pudo maniobrar para rescatar a los náufragos; y tercero, era carga de contrabando (neveras, televisores, lavadoras).

Márquez reveló tremenda noticia y el gobierno militar no demoró mucho tiempo para desacreditar tal afirmación. El marinero fue destituido del ejército y perdió su estatuto de héroe, mientras Gabriel García Márquez fue condenado al exilio. Vagando por Europa, se convirtió en uno de los principales escritores latinoamericanos del siglo XX, y uno de los más renombrados periodistas latinoamericanos. Feliz día del periodista maestro Gabo.

Fuentes:Relato de un Náufrago, 1970- Editorial: La Oveja Negrahttp://www.vub.ac.be/khnb/itv/oktober/feb00/sp00-02.htm http://sepiensa.org.mx/contenidos/s_relato/relato_1.htm

EL NÉCTAR SAGRADO DE LOS INCAS

2005-09-28T04:07:00.000-04:00

La "chicha de jora" fue el néctar sagrado de los incas. La bebida predilecta del tayta Inti. Actualmente, la favorita del norte del Perú.

La chicha en el ande norteño es consumida después de suculentos platos típicos como el cuy guisado; asienta la comida exquisitamente. Es un placer que sólo el cholo andino tiene el privilegio de gozar.

Muchos visitantes del interior del país, y porsupuesto del exterior, quedan maravillados por su madurez, por su peculiar sabor. No hacen más que admirarla y saborearla mientras la tienen a su alcance.

En la chacra, los peones no remueven la tierra, sin antes haber probado el rico el néctar que les dará fuerza y vigor. Éste acompañado de su “bolo” de coca en un lado de la cara. Nadie, absolutamente, nadie, trabaja sin la bendita hoja de coca, y el néctar sagrado del taita Inti. Chicha antes de empezar la jornada, chicha después de cada hora, chicha a la hora de almuerzo, y como broche de oro: chicha al final de la jornada.

Es tan indispensable esta bebida como la herramienta de trabajo. Sin herramienta no hay trabajo; sin chicha no hay valor ni energía para ejecutar la faena. En los palos cilulos, mientras la gente forma el ruedo para derribar a machetazos la “yunsa”, simultáneamente don Don Guillermo canta ese carnaval conocidísimo por todos los norteños, “arriba caballo blanco cilulo…”.

En tanto el machetazo penetra en el tronco añoso al ritmo de la música, la chicha del taita Inti es degustada y catada por las nerviosas parejas que no hacen ningún esfuerzo para derribar el árbol cargado de frutas y regalos, el motivo: nadie quiere devolver doblemente el palo para el siguiente año, como es tradición.

Caído el árbol y alborotada la gente por ganar las frutas o los regalos, los repartidores de chicha baldean el néctar sagrado encima de aquella gente desesperada que busca alcanzar un juguete o una fruta. Otra de las costumbres, muchas mujeres, ansiosas, esperan los domingos para pintarse el rostro de chapitas rosadas, sus labios ásperos con vaselina y unos cuantos ganchos de colores a la cabeza.

Tres o cuatro polleras de lana; un sombrero de palma y ya están preparadas para bajar el sinuoso camino durante varios cuartos de hora y llegar pueblo. Primero expenden sus animales o sus tubérculos, luego pasan a esas casitas vetustas, que llevan puesta desde sus ventanas una bandera blanca horizontal que flamea al ritmo de los fuertes vientos andinos.

Allí expenden aquella bebida que por varios días las mujeres esperan ansiosas para satisfacer a su famosa "solitaria" que empieza a pedir "chicha" a gritos ya desde los sábados. Se reúnen varias mujeres, piden una jarra con chicha, luego otra, así sucesivamente, hasta que empiezan a cantar y a rivalizar con el grupo de hombres que está al frente ellas. No hay pudor.

Hablan groserías y nadie se ruboriza. Momentos después si no hay broncas de género: guerra entre hombre y mujeres, nace la cizaña entre las mujeres, empiezan a lidiar. Primero se lanzan lisuras, después se agarran de las trenzas, se sueltan, se revuelcan, nadie las separa. Se cansan, se ríen y siguen tomando el néctar sagrado de su jefe Inti.Esa es la rica y distinguida chicha de nuestros antepasados. salud por eso...!!

PROCESO JUDICIAL AL POETA CESAR VALLEJO

2005-09-25T17:03:00.000-04:00

El proceso judicial a Vallejo, se extendió durante muchos años. En vida no tuvo la oportunidad de demostrar su inocencia. El juicio quedó trunco. Su lejanía del Perú, así como su prematura muerte impidieron que el caso se cierre en la Corte de Justicia de Trujillo...

La iniciativa del Colegio de Abogados de La Libertad de reabrir el "Proceso al poeta César Vallejo" y absolverlo para la posteridad, tiene un serio inconveniente para su realización. El expediente judicial contra el autor de "Trilce", el cual motivó sus 112 días de injusta prisión en Trujillo en 1920, está incompleto y el Archivo regional de La Libertad sólo conserva una parte.

El director del Archivo Regional, Napoleón Cieza Burga, ha manifestado que el último investigador que tuvo acceso al documento completo fue el fallecido director del Instituto de Estudios Vallejianos, Dr. German Patrón Candela, quien publicó un minucioso estudio sobre ese caso, titulado "El proceso a Vallejo".

En el expediente extraviado, se encontraban pruebas decisivas, como el acta policial de su captura, sus declaraciones iniciales Vallejo en la gendarmería de Huamachuco, la versión de los demás acusados -entre los que figuraba su hermano, la parte agravida, varios testigos notables y hasta los exhortos que llegaban al Consulado de Perú en Francia. (SIGUE: Peruprensa.org)

"...Vallejo no quiso retornar a su patria. Hay dos versiones, una que sostiene que Vallejo sabía que el juicio continuaría, y otra que da fe que en el fondo el escritor estuvo profundamente decepcionado."

LA MUJER DE MI HERMANO

2005-09-23T02:49:00.000-04:00

Esta mujer despedía glamour y elegancia desbordantes por donde fuere. Una mujer al estilo Perricholi. Una ninfa en traje de ñusta andina. Así fue como la conoció mi hermano. La enamoró con palabras parcas, fofas, fiel a su estilo trivial. Y ella invadida por la ingenuidad andina cayó en las redes de este viejo pescador de mujeres sumisas.

Mi hermano era gordo y bonachón, le gustaba la cerveza y las mujeres. La cerveza para calmar su sed, y las mujeres para calmar sus otros deseos . En uno de estos bares clandestinos conoció a la mujer de sus sueños. Cupido lanzó la flecha, el efecto fue inmediato. Dos horas le tomó para enamorarla y dos semanas para contraer nupcias. Dos años para concebir a su primer hijo. Y tres para el segundo varón. Ambos saludables y pero mal criados. Nadie se escapaba de sus titubeantes palabras procaces y soeces infantiles, que no nos hacían más que soltar una carcajada por cada lisura que lanzaban.

La relación marital parecía ir viento en popa. Mi hermano trabaja en una empresa transnacional. Ganaba buena plata, sus hijos crecían en buena comodidad. Y la "ninfa" no pasaba hambre, sino soledad.

Fue entonces que Empecé a notar en sus ojos pena y tristeza. Mi hermano les visitaba cada fin de mes, salían a comer a los mejores restaurantes; a divertirse en la discoteca de moda. Pero la despedida al día siguiente le deprimía sobremanera. De nuevo era víctima de ese veneno, mezcla de pena y tristeza.

Debido a su notoria soledad la empecé a frecuentar a su cuarto con el pretexto de ver televisión. Pero antes inventaba cualquier excusa para que mis sobrinos abandonen el dormitorio y fueran a jugar en la azotea con los alucinantes robots de Stara wars; mientras yo buscaba el momento preciso para acercarme a la joven Ninfa y ofrecerla mis buenos sentimientos. Extrañada por mi actitud me rechazó de súbito.

Yo la quería consolar, desbordar el huracán de amor que traía encima. Pero sólo obtuve rechazo y más rechazo. Nunca más la volví a insinuar.

Ella hizo su vida y yo la mía. Un día recibimos la noticia de que mi hermano había sufrido un accidente, fue hospitalizado y a los pocos días falleció. La mujer de mi hermano quedó sola y abandonada, con dos hijos y un sin número de amantes de su marido.

Los días pasaron, y para evitar la tentación por la mujer mi hermano busqué un trabajo en una empresa que dista a más de 500 kilómetros de la ciudad. Siempre evité pensar en aquella muchacha vestida en traje de “ninfa”, pero la obsesión me sometía. Tuve que regresar.

De la muerte de mi hermano han pasado casi tres años. También tres años han pasado que no he regresado a la ciudad. Hoy llegué a casa y todo ha cambiado. Mi madre fenece de pena por el abandono de sus hijos. Yo a 500 kilómetros y mi hermano a tres metros bajo tierra. La “Ninfa” aún joven parece haberse congelado en el tiempo, sus ojos reflejan juventud y deseo de vivir la vida. Durante todo este tiempo su mente lo ha mantenido ocupada sólo a la crianza de sus hijos. No tiene novio, ni pretendientes, sigue guardando la memoria de mi hermano.

Pero sólo hasta hoy día, porque hoy me he convencido que ella es la mujer de mi vida. Precisamente la mujer de mi hermano.

UN MENSAJE DE LIBERTAD

2005-09-18T03:56:00.000-04:00

¿Qué has hecho con tu plumaje maravilloso?, le preguntó el rey, un poco confundido a su ave de plumaje dorado. “He sacrificado mis finas plumas para salir de esa jaula y lograr mi libertad”, contestó la avecilla.

¿Pero no eres feliz en esa jaula de oro, no te satisfacen las comodidades que te he dado?, le preguntó angustiado el rey. La avecilla respondió: “así como a usted le hace feliz la avaricia, el dinero, las joyas, a mi me hace feliz obtener mi libertad, mi rey.
El rey trastabilló al observar a la avecilla desplumada y prosiguió: “cuánto dolor habrás sufrido al sacarte las plumas más hermosas de tu cuerpecito sólo por un simple capricho,lograr tu libertad y vivir en ese mundo salvaje”.

La avecilla de plumaje dorado le respondió: “más dolor he sufrido durante todo este tiempo que me has tenido encerrado en esa espantosa jaula y no haber podido volar en el cielo celeste mis últimas agonías".

“Pero de que agonías hablas, replicó el rey, tú no te vas a morir".
El ave apunto de fenecer le dijo: “mi cuerpecito no ha resistido tanto dolor, tanto sacrificio, me siento fustigado. Me falta oxígeno, me siento fenecer, a pesar de todo salir de la jaula ha valido la pena”.
El rey, que no se negaba a perderlo replicó: “pero te he dado comodidades, buenas comidas, todo lo que has deseado".

En sus últimos respiros respondió la avecilla: “Para mi no tiene ningún valor tu riqueza. Tal vez he degustado los mejores manjares en tu palacio, pero mi vida encerrada no le da sentido a mi existencia. Yo soy una avecilla libre por naturaleza. Tengo que regresar al lugar al que pertenezco. Donde los míos vuelan al libre albedrío por el cielo infinito. Donde tienen la oportunidad de elegir libremente y poder volar en todo momento".

El rey al escucharlo y al ver el sacrificio por la lucha de sus ideales, se postró sollozando, al pie de la jaula y observaba atentamente, cuando sacaba fuerzas de su flaqueza para asomarse a la ventana y poder ver por última vez a la naturaleza en todo su esplendor.

La avecilla, desde el filo de la ventana dejaba caer de sus rebosantes ojos aquellas lágrimas soñadoras, por fin libres, sin ataduras de la servidumbre, ni de su rey.

Allí acabó dando sus últimos respiros en aquella ventana contemplando aquel estupendo paisaje de sus sueños, de sus ideales. por fin llegó a ser libre.

PRESERVEMOS NUESTRO MONUMENTO

2005-09-15T02:55:00.000-04:00

Trujillo es una ciudad colonial, fundada en 1534, por el español Diego de Almagro. Es considerada como una de las urbes hispánicas con mayor herencia en la historia del Virreinato del Perú. Fue la primera ciudad que logró su independencia a nivel de todo el país. Y como homenaje a nuestros próceres de esta gesta patriótica se levantó un extraordinario monumento de granito y mármol en la plaza de armas de Trujillo.

Este monumento fue creado por un famoso artista alemán, Edmundo Moeller. Plasmó la idea de libertad en su máxima expresión. Hoy, vista y admirada por todos los liberteños y visitantes del Perú y del mundo. Es un monumento de gran envergadura.

Pero ahí no acaba el relato. Todo no es color de rosa. Esta importante obra maestra ya no es objeto de contemplación, sino todo lo contrario, los visitantes observan con más atención y curiosidad a las personas que diariamente protestan y amenazan con medidas radicales como "huelgas de hambre", se encadenan, se torturan; a esto se suman los grandes carteles o pancartas llenos de consignas y demandas que cubren parte del monumento, evitando a los turistas nacionales y extranjeros deleitarse de la obra de arte. Debemos decirlo con todas las letras, estos ciudadanos trujillanos (manifestantes huelguistas) se han apoderado de las inmediaciones del monumento.

Cada vez que hacen su marcha de protesta se ubican al pie la obra de arte y lanzan sus arengas a los cuatro vientos. Incluso aquellas personas más radicales que utilizan “la huelga de hambre” como medio de expresión, han llegado al extremo de construir su carpa al pie del monumento y evitar durante la noche los golpes duros del friaje. no quiero exagerar pero creo, los visitantes ya no se acercan a deleitarse de esta obra de arte, sino se acercan preguntar al oído: ¿quiénes son?, ¿por qué protestan?, ¿qué es lo que piden?... Debido a estas manifestaciones, tal vez ya no se piense en ir a contemplar el monumento sino a observar qué fulano, zutano o mengano está de huelga.

Nuestro monumento ha sido opacado con los problemas que aquejan a nuestra sociedad. Nadie está en contra de las protestas, más bien aplaudimos, porque es una forma de luchar por los ideales y manifestar nuestros pensamientos. Y como diría mi abuela “el que no llora no mama”. Pero lo que no es dable es utilizar como escenario a un monumento de envergadura, de historia, de recuerdos, una reliquia de nuestra ciudad. reflexionemos y evitemos cualquier agravio a nuestro monumento.

EL CHOLITO VALLEJO NO ES UN TRIUNFADOR

2005-09-12T13:10:00.000-04:00

Habían pasado casi ocho horas de viaje, y por fin el autobús arribó a la ciudad de Trujillo. Los pasajeros despertaron de sus profundos sueños, cargaron sus maletines y se bajaron.

El "cholito Vallejo" después de un largo trajín llegó a las inmediaciones de la Universidad. Apenas recorrió unas cuantas manzanas y encontró una habitación. Tenía baño privado; una cama confortable; y una ventana amplia que se podía divisar a la Universidad. Sobre todo poseía unas barras de gimnasia pegadas en el techo raso, “precisas para ejercitarse”,pensó. Lo alquiló.

Después de firmar el contrato de alquiler, se quedó recordando situaciones agradables, como las de su etapa de colegial.

Minutos después quedó dormido en la cama y no despertó hasta el día siguiente.

Ese día tomó su beca integral que había ganado en su colegio de su tierra natal y fue a inscribirse a la mejor academia preuniversitaria.

Sus clases empezaron el 03 de enero, y desde el primer día empezó a demostrar su talento cultural.

Los meses pasaron raudamente, casi trece desde que llegó, y sólo faltaba una semana para el examen de admisión a la Universidad. Los nervios empezaron a notarse en el “cholito Vallejo”. Era consciente de su buena preparación, pero también era consciente de los cientos de postulantes a su carrera. Además tenía su “talón de Aquiles”: los nervios, que no los podía controlar.

El día anterior al examen de admisión llegó sorpresivamente doña Victoria, su madre. El “cholito Vallejo” se emocionó notablemente. Ese mismo día, doña Victoria lo preparó un buen plato de revuelto con cuy frito. Cenaron y se acostaron temprano.

El día del examen el “Cholito Vallejo” se despertó tenso e irritable. Su madre le ayudó a vestirse. Tomó su vaso con leche fría y se despidió; pero doña Victoria optó por acompañarlo.

Los miembros de seguridad de la Universidad abrieron el portón, y autorizaron el ingreso de los postulantes. Doña Victoria bendijo a su hijo y se alejó. Minutos después sonó una alarma, señal que había comenzado el examen.

El “cholito Vallejo” empezó a experimentar ciertos temblores y sudoración en su cuerpo, propias del nerviosismo. Durante las tres horas hubo un silencio inevitable, todos concentrados resolvían su examen.El “cholito Vallejo” no sólo se había concentrado sino también había empapado con sudor el examen hasta el exceso de no poder resolver la última pregunta. No se leía bien. De pronto empezó a sonar nuevamente la alarma, había finalizado el examen.

El “cholito Vallejo” al salir no quería hablar con nadie. Ni con doña Victoria que le esperaba alegre. “los nervios le había traicionado. Le faltó resolver algunas preguntas. Doña Victoria trataba de consolarlo, pero El “cholito Vallejo” obstinado con su idea de que no iba a ingresar reflexionó y le dijo a su madre que este mundo se ha hecho sólo para los triunfadores, y no para los perdedores, y que él no era un triunfador.

Doña Victoria, se sentía culpable por la actitud soberbia de su hijo. Nunca le inculcó que en la vida muchas veces se gana y otras, se pierde. Cuando ya era casi las 10 de la noche, el cholito enciende la radio para escuchar los resultados del examen de admisión, pero ya habían finalizado. No escuchó nada. Se llenó de ira y casi rompe las pocas cosas que había en su habitación. Su madre lo tranquilizó, y le dio cincuenta céntimos para llamar a la radio y preguntar su resultado. Preguntó si Fernández Manrique, Baltasar, había ingresado al programa de Derecho. La recepcionista de llamadas le hizo esperar un momento. Buscó el apellido Hernández… "no está", murmuró. Pero le dio otra ojeada y no encontró el apellido Hernández. Cogió el auricular y le informó que no había ingresado. le cayó como un baldazo de agua, pero confirmó sus dudas.

Lo que no sabía el “cholito Vallejo” era que la señorita buscó el apellido Hernández y no Fernández. De tal modo que aún no se sabía si ingresó o no. Regresó a su cuarto, encrespado y desmoralizado. Su madre trató de animarle, pero no quería alivios, no quería nada. Se acostó sobre su cama y se quedó mirando las barras de gimnasia en el cielo raso de su cuarto. Le chorreaban las lágrimas de puro dolor. ¡Fracasé…! pensaba.

Al día siguiente su madre se levantó muy temprano a comprar el periódico. Por su parte, El “cholito Vallejo” escuchó que su madre cerró la puerta y se levantó de la cama con el rostro demacrado y una mirada extraña.

Rompió el cordón de la plancha tomó una hoja, un lapicero y sentó a la mesa. Mientras tanto su madre, en la esquina de la manzana, revisaba el periódico y fue sorprendida porque su hijo no sólo había ingresado, sino también ocupaba el primer puesto. De inmediato regresó a darle la buena noticia a su hijo. Los de la radio se habían equivocado: “inútiles, no sirve para nada”, regañó. Entró como el viento impetuoso a la casa. Subió las escaleras gritando: ¡hijo mío ingresaste! ¡Hijo mío ingresaste! Al abrir la puerta su mirada se desvaneció. ¿Hijo mío qué te has hecho? Gritó fuertemente.

El “cholito Vallejo” yacía ahorcado en aquella barra de gimnasia arriba en el techo. Se había ahorcado con el cordón de la plancha. Su madre, desesperada, lo sostenía de los pies para que no se siga trozando el cuello.

EL GRAN TEODORO RIVERO AYLLÓN

2005-09-07T23:21:00.000-04:00

Invitado: EDUARDO GONZALEZ VIAÑA

Todavía en los años 60, cuando ningún avión comercial volaba a la Isla de Pascua, Teodoro Rivero-Ayllón se hizo a la mar en Valparaíso y navegó hasta ese lugar, en los confines del mundo. El barco de regreso salía 3 meses después, pero algún encanto irresistible hizo que lo perdiera. El siguiente llegaba al otro año, pero tampoco lo tomó. Al final, se quedó dos años estudiando el idioma de los nativos y tratando de encontrar raíces comunes entre aquél y las lenguas de la América aborigen.

Ese era y es el amigo a quien recuerdo en este correo. De ese viaje le nació un libro y luego de inmediato otro, ante su encuentro con Machu Picchu. Erraría después por toda América en pos de textos inéditos de algunos poetas modernistas, y ocuparía por fin durante un año la misma silla y mesa en la Biblioteca del Congreso de Washington leyendo sin parar antes de redactar por fin en la universidad de Trujillo la que sería su tesis doctoral que versa sobre el Grupo Norte y sus conexiones con el Modernismo.Todo el tiempo, recuerdo a Teodoro tratando de aprender algo.

En las riberas del Amazonas, llegó a dominar una docena de las lenguas que comunican a los cazadores de aquel bosque impenetrable. Como Vicerrector en Chiclayo, anduvo por las pirámides misteriosas explorando al lado de Walter Alva, el genial descubridor de Sipán.

En Irán, en la China y en la India, como profesor universitario, no dejó ni un minuto de seguir siendo un estudiante enamorado de la forma cómo la palabra humana se entrelaza en el código misterioso del idioma.Quizás el tiempo dura más para él y eso le permite tanta hazaña, pero también juega a su favor el haber sido formado por la cátedra humanista, tradicional en América Latina, y no por aquella otra, importada de los Estados Unidos, que hace de la educación un producto mercantil adquirible por créditos y convierte al graduado en una persona que ya terminó de comprar sabiduría. Pero no me ocupo de eso, sino de Teodoro.

En estos días le están celebrando en Trujillo, Perú, no sé si treinta, cuarenta o cincuenta años de hacer literatura, aunque yo le calculaba un poco más de cien.Y ese es el pretexto para confesar algo que muchas veces le he dicho a Teodoro, pero que él, con su modestia habitual, no quiere repetir. Las virtudes que algunos (amigos) celebran en mi prosa tienen su origen en la generosidad desbordante de este querido cómplice mío.

Cuando yo era un chico de 16 años, colmado de pelo, de ilusiones y de malos versos, fue él, quien se tomó el trabajo de leer lo que yo escribía, de aplaudir algunos fáciles logros de mi pluma y de llevarme la mano para que corrigiera lo que debía corregirse. O sea, casi todo."La tarea del buen escritor no consiste tan sólo en llenar papeles, sino en tener la valentía de borrar y hacer desaparecer textos enteros cuando aquellos están de más." Eso es lo que me dijo Teodoro, y creo que por eso me he pasado más tiempo borrando que escribiendo.

Lo que queda de ello es lo que más me gusta y lo que espero que les guste a los demás como a mí me gusta. El año en que yo entraba a la universidad, Teodoro, tal vez diez o quince años mayor que yo, me había convocado junto a otros muchachos para formar un grupo literario que llamamos "Trilce". La verdad es que nunca he conocido un grupo de gente tan ilusa ni tan generosa.

En el ambiente del Trujillo de entonces, éramos un grupo de locos que se alentaban los unos a los otros para asumir lo que el filósofo Antenor Orrego llamaba un mandato de la tierra y del destino. La vida ha hecho que nos encontremos sin darnos cita en los lugares más remotos de este planeta. La esposa de Juan Morillo Ganoza descubrió que la dama que preparaba la comida cantando en la ventana de enfrente de su casa en Pekín era la esposa de Teodoro. Por mi parte, me choqué con él en el Teherán desbordado de la revolución contra el Shah, y supongo que también ha de ser de casualidad cuando nos encontremos allá arriba, después de después. Los días de Acción de Gracias, aquí en Estados Unidos, se me hacen muy breves para recordar tanta bondad como la que recibo todos los días, y ahora que ha llegado la tarde, no termino de dar las gracias por la gracia de tener amigos. Tomado de CORREO DE SALEM

MURAL ARTÍSTICO DE LA UNIVERSIDAD NACIONAL DE TRUJILLO

2005-09-07T01:59:00.000-04:00

En la década de los ochenta la Universidad Nacional de Trujillo no contaba con un cerco perimétrico, sólo había una fila de árboles frondosos que en su momento fue antro de robos y violaciones.

Había la necesidad de construir, pronto, un muro de ladrillo para la seguridad de la población universitaria. Sin embargo al poco tiempo de ser erigido el muro fue pintarrajeado con lemas, consignas, como si fuesen pizarras para campañas políticas.

Fue entonces que surge la idea de darle un decorado artístico.

Inicialmente la Escuela de Bellas Artes de Trujillo, presentó algunos proyectos de pintura, pero la pintura es perecible y no sólo se deteriora, sino también es muy costosa. En cambio el mosaico tiene la ventaja de eternizarse, por ser arcilla vitrificada.Fue entonces que emprendieron el proyecto el año 1991, con la dirección de Rafael Hasting, un artista famoso de trayectoria internacional.

A fines de 1992 pegaron los primeros mosaicos de un cm. cuadrado cada uno, previamente, trabajado y refilado.La meta final del artista Hasting es llenar los tres Km. cuadrados de extensión del muro universitario, con treinta millones de mosaicos.Hoy en día han culminado un 85% de la obra artística empezado hace 14 años. Ello ha significado un trabajo de mucho sacrificio, de toca puertas, de rechazos; sin embargo los artistas siguen en la brega esperando culminar los próximos dos años.

Al finalizar el proyecto, la inversión, calcula el artista Hasting, será de dos millones de soles aproximadamente. Esto invertido en artesanos, cerámica, y el artista.Los críticos de arte consideran que es la obra más hermosa, y grande del mundo. Es una enorme partitura y una belleza que cada vez que uno transita encuentra cosas distintas. Hay un movimiento. Es una pintura en verdad. Ojalá que con el tiempo se convierta en el centro de atracción turística de la región y del país.

EL DISCIPULO DE CERVANTES: BRYCE ECHENIQUE

2005-09-06T00:54:00.000-04:00

Muchos jóvenes conocen la trascendental vida de don Miguel de Cervantes Saavedra, así como su monumental obra: “El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha”; donde consigue parodiar los libros de caballería y describir la gigantesca lucha entre el idealismo, cuyo papel protagónico recae en Don Quijote, y el materialismo protagonizado por Don Sancho.

Mi objetivo no es extenderme en el análisis de la vida y obra del maestro, sino, relatar la gran influencia quijotesca que tuvo, particularmente,en el gran novelista peruano, Alfredo Bryce Echenique. Bryce nos cuenta_ en su producción periodística “Crónicas Perdidas” de la Editorial Peisa, 2001_ que desde muy pequeño y probablemente antes de aprender a leer y escribir se dedicó a la literatura. Quizá el tiempo que un amante de la literatura se dedica a escribir y a leer. Suena incrédulo, pero se pasaba horas tras horas en la oscuridad de su cuarto, sobre su cama, creando historias, fantaseando con las vidas de sus amigos. Historias que más adelante le servirían para hacer sus primeros pinitos literarios.

Un día de primavera, cuando _Bryce_ finalizaba el quinto año de educación secundaria, y conversando largo y fluidamente con su profesor acerca del placer que sentía al fantasear con personajes reales, y que luego las convertía en historias irónicas, su profesor le hizo conocer que no era ni un loco ni un excéntrico Bryce, como decían sus amigos; sino un colega absolutamente inédito y sin obra, claro que sí, pero colega al fin y al cabo de don Miguel de Cervantes Saavedra. “Saqué orgullo y pecho nos cuenta-Bryce-pero no arranqué por Don Quijote sino por ‘La vida de Don quijote y Sancho’ de Miguel de Unamuno”. Libro admirable, que no pudo olvidar y gracias al cual, no ha vuelto a parar de leer en su vida.

Al terminar de leer ese libro de Unamuno, Bryce nos cuenta que su vida ya no fue la misma. “Había llegado la hora de leer al Quijote”. A los 18 años el autor de “Un Mundo para Julius” había leído y releído dos veces El Quijote de Don Miguel de Cervantes. La relectura de esta catedral obra “El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha” ha coincidido con el proceso de gestación o de escritura de algunas de sus obras. Aunque asegura-Bryce-que no siempre relee todo. Tiene sus preferencias. Sus capítulos. Tal es así que cuando escribía su obra que lo consagró como escritor: “Un Mundo para Julius”, releía el Quijote, un libro divertido, rebosante de comicidad y humor, con el ideal clásico de instruir y deleitar.

Es justo citar textualmente a la escritora española Ana María Coux, que declaró, en 1987 por la semana de autor, lo siguiente: “Estas obras de Bryce Echenique (incluyendo “El hombre que hablaba de Octavia de Cádiz”) se insertan en la tradición novelística cervantina… Las novelas de Bryce son como las cervantinas, irónicas y cómicas, novelas con humor. Si Don Quijote parodia al caballero andante, que resultaba a ojos ajenos la encarnación de la locura de su época, el loco melancólico Martín Romaña encarna, también al loco moderno, al neurótico profundo”.

Queda comprendido, en resumida cuenta, que Alfredo Bryce fue uno de los miles de lectores adolescentes, que cautivado por las aventuras caballerescas y la maestría narrada por don Cervantes, descubrió su vocación y le cambió la vida. Hoy en día se dedica, a tiempo completo, a fabricar historias para contarlas, con la ironía y la ternura que le caracterizan y la prosa inigualable a las que nos tiene acostumbrados.

A los jóvenes que nos gusta la literatura, no sabemos cual de las muchas obras nos marcará para siempre. Aunque probablemente sea Don Quijote y aún no lo sabemos, habrá que leerlo.

LA PERRICHOLI

2005-09-04T11:41:00.000-04:00

Recomiendo: www.aulavirtualunt.blogspot.com

Una de las mujeres más asediadas de finales del siglo XVIII, que removió los cimientos de palacio de gobierno, conquistando el corazón del Virrey Don Manuel de Amat, fue Micaela Villegas, apodada “La Perricholi”. Se enamoraron perdidamente, tuvieron un hijo, juntos. Finalmente se separaron el virrey retornó a España y la Perricholi, abandonada, se casaría años más tarde.

Doña Micaela Villegas, nació en 1748. Desde niña se veía atraída por los perfumes, los rubíes y los vestidos elegantes que sólo pocas mujeres de la aristocracia limeña tenían el privilegio de lucirlas.

El teatro era su pasión. Cuando tenía doce o trece años se pasaba horas o días enteros actuando y fantaseando frente al espejo. Soñaba ser una distinguida actriz limeña. Ya por los años 1761, Micaela debutó como comediante en el teatro. La mozuela quedó presuntuosa por su actuación; y el público, complacido lo laureó con aplausos y elogios, desde entonces nunca más dejó de actuar en el teatro.

A los 20 años, su talento, elegancia y elocuencia habían convertido a la doncella Micaela en una verdadera actriz de teatro. La notable clase limeña quedaba impresionada por su distinguida actuación. Todos los días el teatro se abarrotaba de público. Los buenos comentarios que hacían de la joven Micaela llegaron inmediatamente a los oídos del Virrey Manuel de Amat. No se aguantó de la curiosidad, y empezó a frecuentar el teatro “La Comedia”. Quedó prendado por su gracia, su chispa y su natural gallardía. A los pocos días la mandó llamar a Palacio. Todos los días se frecuentaban, nunca se supo cuando formalizaron su relación amorosa.

El teatro “La Comedia” “era uno de los lugares oficiales a que se debía acudir con respeto y expectativa” entre ellos generales, capitanes, poetas, catedráticos,… Muchas de las mujeres de los citados arriba, desdeñaban el trabajo de Micaela. No les parecía bueno. La envidiaban. “Ni gracia tiene… Mira como alza la pierna para que se la vean”- decían entre dientes. A finales del último decenio (1769), doña Micaela trae al mundo un robusto bebé muy parecido a su padre el Virrey Amat, le llamaron Manuelito. Este hijo reforzó su relación por un tiempo. Hasta que una noche de verano, en la alcoba de la pareja, sucedió un altercado entre Micaela y Virrey. Éste intentó calmarla por todos los medios, no lo consiguió, solo atinó a increparle “Basta ya, basta ya tu no eres más que una desagradecida Perricholi, eso es lo que eres tu”. Otro día en plena actuación La perricholi fue ofendida por su director, no le gustó, tiró al piso todo lo que encontró en su enrededor. El público reaccionó contra el Virrey, lo miraban con malos ojos y gritaban “¡Fuera la cómica! ¡A la cárcel!” Este fue motivo de su separación, de casi 2 años.

Ninguno daba el brazo a torcer. “La perricholi” continuó trabajando en el teatro. Entre tanto, el Virrey Amat perseguía contrabandistas, azotaba jesuitas y espantaba políticos… Un día, el Virrey Amat, perturbado por su soledad, fue a donde la perricholi, le pidió perdón y regresaron, pero la relación duró poco tiempo, ya que en 1776, el Virrey fue reemplazado en el virreinato del Perú por don Manuel Guirior. Don Manuel de Amat regresó a España.

La Perricholi pasó varios años de abstinencia, de espera. Manuel de Amat nunca regresó. Su hijo, adolescente viajó a España. Su madre quedó sola en Lima, pero conoció a un hombre “emprendedor, muy entendido en achaques teatrales”, de nombre Vicente Fermín de Echarri. En 1788, la Perricholi contrae matrimonio con Echarri. Desde entonces llevan una vida tranquila, y dedicados al arte. Ambos amaban el teatro. Lastimosamente años más tarde la salud de Echarri se torna muy frágil e inevitable y fallece en 1807.

Nunca Olvidó aquellos buenos tiempos del Virrey Amat. Tiempos en que fue objeto de admiración, de aplausos, de envidia. Sus sueños los hizo realidad. Pero de ellos sólo le quedarían recuerdos, nada más que recuerdos. Muere en 1819. Así escribirían los diarios limeños: “Ayer enterramos a la Perricholi”. Otro decía: “El 16 de este mes (mayo) murió ejemplarmente la Mica Villegas, alias la célebre cómica Perricholi”.

NOCHES DE PLACER

2005-09-02T23:17:00.000-04:00

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Diez y media de la noche y Juan Pérez recién sale de su trabajo. Tiene que cruzar algunas calles del centro histórico de Trujillo para tomar el último vehículo que lo desplazará a su domicilio. Al trote pasa por el mercado central de Trujillo, medio desapercibido y preocupado, seguramente porque le esperan con la cena fría o tal vez ni la cena encontraba.

De pronto un hombre alto, desteñido, de rostro enjuto le aborda, en media calle, a Juan Pérez y le pregunta en qué lugar de Trujillo podía descargar sus deseo sexuales, ya que había tenido un largo viaje desde Argentina y quería relajarse un rato: “¿Che pibe, conocés un lugar donde pueda ‘culear’ esta noche?”. Un poco desconcertado Juan Pérez le responde: ¿observas aquella chica de minifalda, que globea cínicamente en cada instante y mueve su bolso en dirección de las agujas del reloj? “Sí, che pibe”, le responde con una alegría desmedida el argentino. Esa es una ‘culeadora’, como la llamas tú, le dijo y continuó adelante.

Situaciones como la de Juan Pérez debe suceder a diario en el centro de Trujillo. Convirtiéndose ésta, de repente en, ya no en la capital de la cultura, sino, en la capital del comercio sexual. La prostitución es considerada como el oficio más antiguo del mundo y Trujillo no escapa al ejercicio de esta actividad. Se halla en pleno centro histórico, de una manera clandestina, y nadie hace algo por erradicarlo, pese a que existen riesgos en contra de la salud pública.

Esta actividad se ha convertido en nuestra ciudad como parte de una cultura nocturna basada en el negocio y el placer sexual. Los ciudadanos noctámbulos se ven diariamente molestados por estas trabajadoras sexuales que ofrecen una orgía sexual por unos cuantos billetes de veinte o treinta soles. Estas vendedoras de sexo se concentran a diario desde las nueve o diez de la noche. Todo depende si es principio de semana o fin de semana.

Los fines de semana la demanda es alta. Hay clientes que forman su cola, se dan su vueltita por la plaza de armas, mientras atienden al último parroquiano. No tienen descanso, están coito, coito y coito, toda la noche. En cambio los primeros días de la semana si que descansan. Todo este negocio del placer sexual se concentra, principalmente en las inmediaciones del Mercado Central: entre las esquinas de Jr. gamarra y bolívar, también entre el Jr. ayacucho y gamarra. Después, entre el Jr. junín con ayacucho, y entre el Jr. bolívar y junín, ya a las 2 de la mañana emprenden la retirada, seguramente agotadas pero felices porque finalmente consiguieron su objetivo: don dinero. Un dato más.
En Trujillo existe un alto riesgo de contagio de enfermedades venéreas y las prostitutas constituyen un foco infeccioso innegable y potencial. Conforme a los datos estadísticos de la Dirección Regional de Salud Pública, el año 2004 hubo 106 casos reportados de SIDA Y VIH en La Libertad (SIDA 38 y VIH 68). La provincia de Trujillo reporta la mayor cantidad de casos con 70.75% (75/106) del total regional y el distrito de Trujillo con 53.3% (40/75) del total provincial.

LAS FERIAS DE LIBROS EN TRUJILLO

2005-09-02T02:46:00.000-04:00

Un día, casi desesperado, salí de mi casa con dirección a la feria de libros en el centro de Trujillo. No era para menos, pues había estado leyendo las “Crónicas Perdidas” del célebre escritor Bryce Echenique, cuando sin pena de los lectores, que ignoraban, citó una serie de bellos libros literarios. Mencionó a “Ulises”, de Joyce; “El Hombre sin Cualidades”, de Musil; “La Guerra y la Paz”, de Tolstoi; entre otras novelas.

Yo conocía sólo por cultura general de la existencia de estas obras monumentales, pero aún no me había deleitado de su lectura.

Recuerdo que al salir de mi casa divisé a la distancia una combi. Alcé mi pulgar derecho, paró en seco y subí. Adentro el ambiente era cálido y hediondo, y en la medida que avanzaba la combi, aumentaba la hediondez. Despedían unos olores capaces de asfixiar a cualquier pasajero. Sino se desmayaban era porque no quería ser socorridos por los apestosos pirañitas que iban a nuestro lado. Yo no sabía por dónde refrescarme de aire fresco, las ventanas estaban selladas. Era tan insoportable, que los pasajeros respetables bajaron en grupo en el siguiente paradero, yo no fui la excepción. Bajé dos cuadras antes de lo previsto, en la avenida los Incas.
Caminar solo por estos lugares era peligroso, porque reinaban la delincuencia: 'choros' enchavetados, fumones locos, hasta estafadores de incautos. Era la calle más peligrosa de la ciudad. Ahí bajé solo. Opté por caminar. Era medio día y el sol estaba en el clímax de su resplandor; así como en su clímax estaba la congestión vehicular.En realidad los “clacsons” y los motores vehiculares no me fastidiaban. Quizás porque mi afán por los libros opacó totalmente cualquier otro interés.

Llegué a la primera feria, me llamaron con una voz estentórea: “¿casero que te vendemos?” “¿Casero?”, pero caseros les dicen a todos aquellos que visitan permanentemente la “Casa Verde”, o mejor dicho, con el perdón de los lectores, la casa de la ‘putería’. Yo, indignado por semejante ofensa- ceñí la frente y no quise entrar; pero no podía resistirme a palpar esos libros guardados en los anaqueles oxidados.Tímidamente ingresé a la feria, me preguntaron: “qué obra estás buscando”, de inmediato les dije: “El Hombre sin Cualidades”, de Musil. “¡Qué…!”, me respondió intrigada la vendedora gorda de piel bronceada. “Estoy buscando ‘El Hombre sin Cualidades’, de Musil” - le repliqué. “¿Acaso es sorda?, musité. Frunció el seño, miró alrededor de los estantes y atinó a decirme que esa obra no la tenía.

Pregunté por “Ulises” de Joyce, tampoco lo tenían. Casi resignado caminé un poco más al fondo de la feria, más o menos por donde los libros están casi botados y en el olvido. Le pregunté a la librera más antigua: “¿señora es usted la dueña?”, me respondió que sí, pero que la señorita de afuera me podía atender, porque ella andaba ocupada. Volví replicar: “pero señora su empleada dice que no tiene las obras que yo la he pedido.“¿Tendrá “La Guerra y la Paz” de Tolstoi?”, le pregunté de por última vez. “Por supuesto que la tenemos”, me dijo enérgicamente.

“¿Puedo revisar la obra?”, le pregunté. De inmediato con una voz estridente gritó: ¡Josefinaa…! Enséñale “la Guerra y la Paz”. “¿Enséñale?”, musité. De inmediato pensé que esta fulanita me iba a armar la guerra, tal vez me iba a votar a librazos de la feria. Motivos no le faltaban, me había quejado con su patrona, y probable la despidan, todo por mi culpa. Sentí escalofríos.

Me acerqué temerosamente a la muchacha Josefina. Se tardó en encontrarlo. Al rato me alcanzó el libro, con gestos despectivos. “Ah es esa editorial, a ese libro le faltan hojas, o repite páginas completas. ¿No tendrás, ediciones más anteriores?”, le pregunté intrigado. “No joven solo tenemos éste”, me respondió tragándose las salivas porque lo había hecho empolvarse las manos en medio de esos libros apolillados, para colmo no le compré, seguramente me empezó a odiar y para siempre. “Gracias”, le dije y sólo atiné a retroceder.

Salí decepcionado.Con las manos en el bolsillo, sobre todo para prevenir cualquier sorpresa de desfalco, me dirigí a la siguiente feria de libros. Ésta era más pequeña que la anterior. Sólo tenía un ambiente. Sus estantes estaban llenos, diría yo repletos de libros.Esta vez ya no pregunté al ayudante, sino al dueño, me respondió con claridad que no le sobraba ningún libro de los solicitados.

A lado de esta feria había otra, era la última. Ingresé me atendió un hombre que más parecía una dama, motivos no le faltaban: tenía cabello largo y rubio, y pronunciadas sombrillas en los bordes de sus ojos. Sus expresiones, sus gestos eran afeminados. Sin embargo, tenía una cara de buldog degollado. Más feo que el patito del estanque.“¡Hoola casero...!, ¿qué libros estás buscando?”, me preguntó.Otra vez esa palabra, me dije, yo le tengo pavor, no quiero ni pensarlo, casero es el que visita frecuentemente aquel burdel de el Milagro, pensé furioso.

Esta vez le alcancé la lista de las obras, los leyó detenidamente, al rato me dijo: Temo decirte casero, pero estos libros que buscas no los vendemos. “Entonces para qué los tienen”, le respondí alterado. Ella, o mejor dicho él me dijo: “estos libros sólo los alquilamos para que lo fotocopien”.¿Acaso no hay nadie en esta ciudad que tenga estos libros? Salí decepcionado de estos lugares buenos para nada. “Tendré que viajar a Lima”, me iba pensando.

Cuando había avanzado unas cuadras de regreso a mi casa, me acordé que un amigo amante de los libros me dijo que en 'Tacorita' vendían libros de toda calidad: usados y bien baratos. “¡Aguanta!”, pensé, ¿'Tacorita'? ¿Ir solo? ¡Solo no entro ni a bala…! especulé. Ese lugar está lleno de ‘rateros’ los más conocidos del mundo del hampa. En esas calles de nadie, sólo el más fuerte sale librado de ese submundo de delincuencia.Lo pensé dos veces y esas dos veces “mi solitaria” devoradora de libros, como decía Don Vargas Llosa, me inducían a caer en la tentación de ingresar. De modo que maniobrado por esos antojos de mi solitaria me arriesgué y caminando me dirigí hasta la entrada de esta tierra de nadie, donde cualquiera está propenso a las voluntades de los individuos que están al acecho de su mejor presa.

A mi costado había un niño harapiento que ofrecía sus periódicos; a mi otro costado, una jovencita de palabra triste, expendía marcianos descongelados; otra señora regordeta medio sucia ofrecía su “leche de tigre”. Y como fondo musical se escuchaba el canto de las divas: Sonia Morales y Dina Paucar.

Era un caos bullicioso.De pronto, al hacer mi ingreso triunfal en medio de ese gentío, sentí que alguien me agarró de los dos brazos hacía atrás, con una fuerza descomunal. Creí que era algún amigo que estaba bromeando. Volteé la cabeza y miré sobre mis hombros, era un negro que me escupía al hablar. Me amenazó cortarme el cuello si hacía algún movimiento en falso.Hice un poco de fuerza para zafarme pero este negro tenía la fuerza de diez elefantes.

Mientras pedía auxilio alguien de aspecto desagradable se acercó y metió sus manos sucias a mis bolsillos, sacó mi billetera, se dio el lujo de buscar con toda la paciencia del mundo el dinero ahorrado para mis libros, sacó mi dinero, y botó mi billetera.De nada valió haber pedido auxilio, la gente sólo me miraba estupefacta. No había solidaridad trujillana.

Recogí mi billetera, mis documentos dispersos en el suelo, y emprendí la retirada. “Mil veces maldita este lugar de mierda, acá no hay seguridad. La vida no vale nada. Casi me cortan el cuello ¡carajo! Anonadado quedé… mi mente yacía en blanco. Alguien me llamó y me dijo:“¡Joven…! olvidaste recoger tu agenda, ¿Has traído a vender algo? Nosotros compramos cualquier cosa robada, o usada”. “No señor”, le respondí. Sólo vine a comprarme un libro.

LAS TRES MARAVILLAS DE HUAMACHUCO

2005-08-28T17:12:00.000-04:00

Tres son las principales maravillas que ofrece Huamachuco-como destinos turísticos- a la región, al Perú y al mundo. La primera es una imponente construcción de piedra y barro: las Ruinas de Markahuamachuco. La segunda, una cautivadora laguna que refleja esplendor y brillo: la María Sausacocha. Y la tercera, un espléndido paisaje natural rodeado de montañas, dentro de éstas afloran aguas medicinales: los Baños Termales de Yanasara.

Te invito a conocer este circuito turístico, de encuentro con las costumbres de nuestros hermanos andinos, su legado histórico de nuestros antepasados, a la vez disfrutar de su inmensa riqueza natural.Pero antes de empacar y emprender tu viaje, debo advertirte que Huamachuco se encuentra sobre los 3 mil metros sobre el nivel del mar, y dista de Trujillo unos 181 kilómetros.

El clima es frío y seco, lo que significa llevar por lo menos un par de casacas acolchadas, y si eres dama por favor no lleves minifalda, de lo contrario los vientos alisios podrían sacar ventaja de la situación. Una cosa más, si nunca has recorrido esta distancia y esta altura, entonces lleva tu pastilla para el mal de altura; de lo contrario carga tu bolsita plástica de reserva porque el soroche no perdona a nadie; no distingue color, sexo, ni edad.

Luego de estas cortas recomendaciones, aborda el primer bus, siéntate cómodo en la butaca, inclínate hacía atrás, y en menos de seis horas arribarás a la ciudad de Huamachuco.Una vez hospedado en el hotel de tu preferencia, estarás listo para subir la cuesta por la zigzagueante carretera que te guiará hasta las empinadas ruinas de Markahuamachuco, una monumental ciudadela levantada con piedra tallada y barro.

Llegar a este complejo arqueológico es todo un recorrido lleno de paisajes verdes y sinuosos, como la vista panorámica del Valle Condebamba. Mientras encumbras el cerro místico sentirás la presencia de un soplo místico que te rozará tus pupilas, tu cuerpo, y conforme te aproximas a la cima donde se asientan los restos arqueológicos pre incas, escucharás los azotes que se dan entre los reacios ventarrones que pugnan entre ellas. Cuando se calmen, sólo contempla el ingenio pre inca, esos colosales muros de piedra tallada, extendidas en más de 5 kilómetros de suelo andino. ¡Es fantástico…! Dos datos más, la distancia desde la ciudad hasta las ruinas es de aproximadamente 10 km; caminando a paso tendido se demora un poco más de 2 horas.

La segunda maravilla que ofrece el pueblo del tribuno don José Faustino Sánchez Carrión, es la encantadora laguna María Sausacocha. Tiene una superficie sorprendente de 172 hectáreas; su profundidad varía de 02 a 20 metros. Los tradicionalistas de ese lugar refieren, que en sus entrañas aguarda a la antigua ciudad de Huamachuco, pues cada madrugada del primero de mayo se ve reflejada en su espejo de agua una ciudad en cuyas calles brillosas se pasean un mar de gente, resignados a vivir en un mundo acuático.

Mitos como éstos abundan por estos lugares. Existen narradores natos. Algunos se acercan y ofrecen contarnos estas asombrosas historias; otros simplemente se ahorran el trabajo de narrarte y te venden pequeños folletos escritos a su estilo lugareño, así se cachuelean los viejos narradores. Ahora bien, si ya te llenaste de historias, vete a almorzar unos suculentos platos de trucha frita. Lo mejor que hay en es lugar.

La tercera maravilla y última ciñéndome al circuito turístico es: Yanasara. Aborda en el filo de la Sausacocha el primer vehículo que te transporte hasta este paradisiaco lugar. Dista a 18 Km. de la provincia Sánchez Carrión, a dos horas de la ciudad.El polvoriento viaje es imperceptible, sin darte cuenta llegarás a Yanasara, un majestuoso paisaje. No hay ruidos, más que las dulces melodías de los árboles, pajarillos y ríos. Sus aguas termales son ideales para disfrutar de sus propiedades medicinales, especialmente para el tratamiento del reumatismo. Además dicho lugar cuenta con un restaurante, hospedaje y movilidad.Atrévete a vivir una nueva aventura. Conocerás sus costumbres, sus legados antiguos, verás que es un lugar mágico cargado de mitos y leyendas.

UNA MIRADA AL MONUMENTO DE LA LIBERTAD

2005-08-28T01:56:00.000-04:00

Allá por los años 1820, en Perú, unos indios hartos de la opresión, resentidos por la humillación de los extranjeros españoles despertaron de aquel prolongado estado de coma, e hicieron esfuerzos descomunales para deshacerse de las pesadas cadenas que les oprimía. Nació la idea de libertad.

En diciembre de 1820, desde el lejano norte liberteño se aproximaba una energía abrasadora de un incipiente verano y junto con ella un pujante espíritu fresco de libertad.El 29 de diciembre de ese mismo año, desde las entrañas de la majestuosa plaza de armas de Trujillo, se escuchó un grito intenso que removió los cimientos de nuestra patria: ¡Viva nuestra independencia! ¡Viva la libertad! ¡Viva! Se independizó la primera ciudad del Perú: Trujillo.

Cien años después de este magno acontecimiento las autoridades liberteñas deciden homenajear a los fundadores de la independencia. A este evento fue invitado el escultor Alemán Edmundo Moeller, a participar del concurso internacional para la creación de un monumento, Evento del que salió airoso gracias a sus virtuosas manos que simbolizaron mejor la significación del suceso.

Las palmeras frondosas de la plaza de armas y las casonas coloniales de en derredor fueron testigos históricos, y los únicos que nos pueden contar en detalle, no sólo del proceso de construcción, sino también de la inauguración del Monumento de la Libertad (04 de julio, 1929). El padrino de honor fue el entonces presidente Augusto B. Leguía.

Este monumento ubicado en el corazón de la plaza de armas de Trujillo tiene un gran basamento con escalinatas a un segundo plano, donde se ubican las alegorías como: el ARTE, representado por una bella mujer, en cuya mano diestra sostiene abundante fruta y en la otra, joyas brillantes.

La CIENCIA, simbolizado por un anciano sentado con una expresión meditabunda, tiene, además, sosteniendo entre sus piernas a un niño y lleva sujeto un libro, le trasmite sus experiencias cotidianas.

El COMERCIO, refleja a un hombre sentado con el brazo izquierdo levantado a la altura del hombro.

La AGRICULTURA traducido por un hombre de aspecto campesino en cuyos brazos sostiene una gavilla de trigo, un carnero y un niño a su costado izquierdo.

En el plano siguiente se puede apreciar a un pedestal triangular. Hay tres admirables estatuas que simbolizan: la OPRESIÓN, hombre sentado cogiéndose la cabeza y orientado hacia la calle Almagro.

La ACCIÓN, un cansado hombre inclinado hacia adelante con los brazos hacia atrás, trata de liberarse de las pesadas cadenas que lo tienen atado.

La LIBERACIÓN, un fornido hombre que tiene los brazos en alto haciendo fuerza, expresión de poder y vigor, siendo ésta una muestra final de libertad.

En el último plano se percibe a una maravillosa geometría tallada en forma de diamante. En la parte superior sostiene al mundo y sobre éste apreciamos a un niño de cuerpo perfecto, lleva puesto una capa delgada sobre los hombros; parece ser movida por los vientos otoñales. Además lleva sujeto con la mano derecha bien en alto la antorcha de la libertad. Ilumina desde su lugar a los pueblos de la América oprimida.

Hoy el monumento tiene 74 años, ni la edad ni las arrugas impiden que nosotros nos deleitemos de la máxima expresión barroca trujillana.